Путь бесчестья

"Книга рассказов о Льене Жаре, записанных неким трактирщиком на досуге, в компании двух странных, но дружелюбных созданий, одно из которых Биг Фут, обожающий сладости и печенье с корицей, а второе — самоуверенное и самодостаточное: Атина Бэтмор, галактическая путешественница с рыжим хвостом".

Трактирщик сделал эту надпись и задумчиво окинул взглядом свод пещеры —

звезда разгоралась все ярче и ярче.

— Новый гость, — пробормотал он.

В пещеру, как весенний ураган, влетела, также известная читателю по предыдущим книгам, Колири. Правда, выглядела она немного иначе: наряд королевы исчез, и она вместо него, как в театре актриса, облачилась в костюм типичный для девушки с Земли конца 20-начала21 века: обтягивающие джинсы, светлая куртка-ветровка, маленькая шапочка, из-под которой выглядывают обрезанные у самых плеч волосы, а ведь прежде они были ее гордостью! Такие изменения в королеве трудно было представить. Но трактирщик, как обычно, хранил невозмутимый вид.

— Добро пожаловать! — спокойно сказал он, — рад новой встрече с вами. Надеюсь, путешествие сюда на этот раз было приятным?

— Молчите! Мне жутко некогда! — зачастила посетительница Пещеры.

— Но что с вашими чудесными волосами?

— Пришлось срезать! — огорченно воскликнула она.

— Вы изменили свой стиль или казнили свою портниху?!

— Да, да, я выгляжу совсем не по-королевски, но я так спешила! И, увы, в моей прежней одежде я не могу двигаться дальше. Мне надо срочно скрыться в другом мире, за мной идет охота.

— Как обычно! — усмехнулся трактирщик. — Ну что ж, я постараюсь вам помочь, скажите хотя бы, — вы прочитали вторую книгу?

— О да, она восхитительна, хотя мне жутко не понравился финал, все так…грустно! Надеюсь, вы напишете продолжение?

— Я буду стараться. Но когда мы с вами теперь увидимся?

— Боюсь, что не скоро.

— Какая жалость! А я надеялась, что вы напишете и обо мне!

— Все может случиться, для этого я должен услышать от вас правдивый рассказ.

— Не в привычках королевы говорить о себе правду, хотя я уже и не королева.

— "Королева" — это пожизненно.

— Вы так думаете? Что ж, судьба причудливо играет с нами, возможно, когда-то мы сможем обсудить и мою историю

— Но кто же остался править вместо вас?

— Ах, нашлись люди способные меня заменить, они достойны этого.

Неожиданно в пещере раздался сигнал.

— Интересно, кто же это может быть? Трактирщик открыл в стене пульт управления и связался с Конклавом.

— Боюсь, что вызывают вас, ваше величество.

Колири подошла к панели и внимательно выслушала по галактической связи своего далекого собеседника, согласно кивая головой.

— Я получила задание. Надо спешить! Проводите меня в другой сектор.

— Вам не жаль расставаться с прежней жизнью, — ведь вы обо всем забудете!

— Но у нас с вами нет другого выбора, не так ли?

— Да, это так, мы сами выбрали свой путь, желаю вам удачи!

Колири растворилась в белом коридоре, и легкая вспышка сопровождала ее уход.

Мир

высоких домов, машин, удивительных технологий это совсем не то, что мир магии, но и там люди скучают и грустят. Пожалуй, даже больше скучают и грустят, чем их далекие предки. Не чувствуя связь времен, современные люди теряют самих себя в сумасшедшей гонке на выживание за иллюзорными призами.

Юля, симпатичная девушка с большими серыми глазами, и пушистыми мягкими волосами, прислонившись к спинке старого дивана, скучала и, как все скучающие люди мечтала о том, чтобы кто-то ее развеселил, чтобы случилось чудо — и опа! Скуки нет. Есть Веселье и Легкое сердце. Но так не бывает. Когда что-то грызет изнутри и причины плохого настроения просто необъяснимы — чудо не происходит. Юля кусала губы, злилась, скучала. Телевизор был ненавистен — чернуха, "страшные новости" и ширпотреб.

Собеседника нет, и долгое время еще не будет — зато в запасе три-четыре свободных дня. К счастью, есть "инэт" и там можно поразвлечься. Ей хотелось чего-то такого… ей хотелось спокойного увлекательно чтения, которое отвлекает от пустых гнетущих и тревожных мыслей.

Она "порылась в библиотеке" и наткнулась на одну книгу — она недавно ее скачала, но прочитать не успела.

Вот как раз, подходящий случай. "Истории трактирщика".

Юлька завалилась с ноутбуком на диван, и, укрывшись пушистым пледом, одну руку запустила в большой пакет с чипсами, а другой "запустила" "читалку".

Вообще-то, она не любила все эти "фэнтези", но если это ее развлечет, то она согласна! Девушка понемногу вчиталась. Книга начиналась со стихотворенья.

Не по пути с тобой мне, Осторожность!

Я променял покой на пыль дорог.

Удача и успех тревожат ножны,

И я свой меч на странствия обрек.

Я буду делать все, что невозможно.

Пусть к Невозможному путь труден и далек.

Мне о себе заботиться не должно-

На кончике меча мой кошелек!

За эту невозможность платят кровью,

И я, не церемонясь с ней, плачу.

Мне нравится играть в игру с любовью!

Не поддаюсь измене — палачу.

Чем битва будет яростней и жестче,

Тем слаще вкус победы ощутить!

И я замечу, как бы, между прочим,

Ты после боя начинаешь ярче жить.

Ведь схватка с врагом не игра-

Один может пасть на колени,

Хотя ты и жив с утра —

К вечеру можешь стать тенью.

Удар меча не укус!

И если живым ты признан —

Ветра чувствуешь вкус,

И вкус появляется к жизни!

Я не мог понять, как оказался в этом месте: грязном, вонючем и склизком. Оно казалось похожим… на яму. Мне было нехорошо: болела голова, ныла нога, кажется, одно ребро было сломано и очень хотелось пить. Где же я, демон всех разрази?!