Аляпистый монохром
Шрифт:
Тот, кто выслушал всю эту тираду слегка хихикнул. Всё это было для него и меня так, будто мы под острым ножом, словно нам обоим одновременно приставили острое лезвие прямо к горлу и уже едва проникают внутрь, ПОТИХОНИЧКО СДИРАЮТ КОЖУ ГОРЛЫШКА, С НАШИХ С ТОБОЙ ТЕЛ и обещая чем-то «недоделанным» всё же совершить своё кровавое и возможно и как ни странно и вместе с тем…Бесцветное деяние до самого конца.
Да, мои дорогие друзья, я понимаю что в этом нет ничего смешного, но есть же ещё болезненный смех или тот самый «хохот», который живёт в нас, но вместе с тем по отдельности, точно мы его родители, а он наш сын-или не знаю дочь-которая или который теперь ходит на работу и живёт в отдельной
Но за его смешком скрывалось лишь сожаление. Сожаление о сыне, который никогда не станет адекватным молодым человеком, у которого есть работа, у которого есть хоть какая-то квартира или то что сложно так назвать, ну хотя бы небольшая комнатка, за которую я плачу сам. . .
Я почувствовал себя крошечным и умирающим от остроты этого адского лезвия, поглощающего всё живое, как кровавое море, поглощающее и себя и своих обитателей и от размера, да чёрт возьми! От размера этого здоровенного на самом деле далеко не ножа, а кинжала, который ещё до убийственного акта заранее уже в крови, в алой жидкости. в органе отсутствия. Как бы кроваво и по- убийственному многообещающе это не звучало…
–Знаешь моя бабушка наилучшее воплощение победоносной мелодии…
–Пошёл к чёрту.
– Брякнул незнакомец.
Оооо…У меня такое ощущение что я действительно заслужил приём в кабинет психолога по имени «Сатана»…
Скучна эта жизнь. И как эти люди находят друзей??Вот что я думаю-наверное друзья – это время, это доли мгновений, неуловимые частички самих себя-это сами мгновенья, это секунды-это минуты-это часы-это, в конце концов-иллюзия. . . Пожалуй только у времени есть друзья, но к несчастью «дружба» заканчивается когда проходит пусть даже самая бесконечно малая доля самой ничтожной частички мгновенья, которую только можно и невозможно представить…Это всё равно что дружить с песчинкой песка-с микробом…С ничем…Время «дружит» с событиями и перестаёт дружить, когда они проходят, но есть особенный вид времени-вечность-она лучший друг для событий, но тогда их слишком много…Ну не знаю, я…Ну наверняка…Эта дружба заканчивается…И на самом деле-я понятия не имею что вообще с этим миром ни так, но что-то точно. . Впрочем, как и со мной, но я ведь тоже в каком-то смысле «мир», но это как-то громоздко. Вы…Не находите??-Подумал я.
–Чёрт, выглядишь ужасно.
–Я знаю. Лучше скажи мне что делать…
–Зайдём в кафе, это отличное место…
Я и Александр, прошагали до входа, словно пройдя мимо чего-то вечно унылого и бесцветного, будто вообще не существующего. Мимо чего-то пожирающего и разлагающего тебя, или меня, или себя, или обоих, или всех. троих, а может быть буквально «каждого, каждого до единого??». . Как зверское солнце и в то же время чертовски злобный пёс, пёс, который не говорил, но было бы здорово если бы…Если бы. что-то в конце концов сказал, прямо как человек…
Чёрная карусель
Вмещалась в
Мрачную улицу дней,
Словно в какую-то коробку без огней.
Искусственная ночь…
И эта круглая вещица в удушающем
Чёрном мраке парка
Прошлась по вечно тёмному воздуху.
Конец для тёмного ремня
И запятая огня.
Дерзко путаясь семья
Вошла в сад чёрных яблок дня.
Решающего огня не хватит.
(Неужели чтобы видеть всё,
Всё должно гореть адским пламенем?!!!)
И всё-таки: не всё свеча.
Теряет ветви неуклюжий огонь,
Как сгорающее дерево всё рвётся или всё же не спешит в бой…
С чем она борется-что ли с Землёй???
Корни-её оружие…
Неужели человек потеряет даже боль
И нет не от смерти,
А при жизни.
И смерти ноль
И боли нет.
Немой ответ
И жест друзьям:
Привет!
Слезу толкает из
Глава-3. Зеркало для почти что кинжала.
Всё бы ничего, если бы не этот туман, от которого я уже который раз теряю сознание… Меня разрывают на части снова и снова…
Людей режут, как собак, а для них важна только дверь. Я не знаю, что бы я делал с Иваном, если бы он был дверью, закрывал бы его или открывал…
Время не покажет, оно лишь кинет в вас здоровенный, увесистый нож и для самых мудрых оно всё этим…Объяснит. Да нет- для всех это станет понятным.
Смотря что иметь ввиду под увесистым ножом и броском…
Эти сны. Они отнимают у меня последние силы и от этого мои глаза противоречиво слезятся с утра, из них льются моря слёз и сквозь них я вижу, хоть и очень размыто бегущего коня, что переключает скорости самого себя, без кого-либо. Без шофёра, как у машины…чёртов автопилот…Теперь их стало много, началась война и они, необученные юнцы погибают один за другим. Да-лошади. Да-без кого-либо, потому что те, кто ими должен управлять-умерли заранее. . . Они подстроились к ситуации…А вы думали зачем люди умирают?
Слепая простыня заснула вместе со мной, а я увидел бой и вместе с ним боль всего моего образа, витающего во мне самом. Искра перебирает ноты, чтобы в конце концов поджечь их всех, а значит поджечь вечность…Вечность идущую, словно порох до динамита, и я без понятия, когда он взорвётся.
На самом деле то что не имеет конца-это даже не время-это отсутствие и в то же время присутствие времени. Нет-даже не так, это время, которое вставили в чехол отсутствия любого возможного мгновения и каким-то образом соединили и то и другое…Спокойно, спокойно-да, вы вполне можете считать кол-во пространства в чехле бесконечным, если вам легче поверить в это, » пройдя мимо», но всё же внимательно заостривши свои глаза на подобном образе…Ведь мы всегда проходим мимо, даже когда, казалось бы, этого не делаем…Это время, оно всегда шепчет нам или орёт прямо в ухо, оглушая нас или что-то среднее между тем и другим:проехали мой друг, давай лучше «винишка» выпьем….Наши с вами чехлы, сумки, рюкзаки-вообще существуют для бесконечности, понятию не имею почему мы кладём в них всякое барахло, может потому что-оно тоже часть того у чего нет конца???
А сейчас, мои дорогие друзья, (да мне плевать что ты мне не друг, мне всё равно интересно, как твои дела и да, Шерлок бы это наверное не одобрил, ведь я забиваю свою голову этим и у меня, на этаком чердаке не остаётся места для «главного») -я вижу плоть, виноватую во всём, даже в горящей музыке, бесконечных звуках Вселенной, хотя скорее в мгновенном их исчезновении, они исчезают быстрее поджога, они, то есть прошлое умирает от будущего. . .
И это тело-я сам, я по-сути переоделся в голого и стал действительно нагим-надев одежду…Всё наоборот-даже дыхание…В нас, прямо внутрь нас дышит жизнь, пространство, бытиё, свет-тьма, присутствие, отсутствие, а мы всего лишь лёгкое, которое постепенно умирает от одного всем известного курильщика по имени «реальность»…
Глава-4. Тобой правят трещины.
На этот раз на поэтический или прозаический.
– Или и то, и другое, но к сожалению, выходит слишком длинно.
– Вечер, я принёс свой рассказ про художника…Про художника, да…
Ещё до начала всего этого словесного действия я подошёл к Евгению Крисановичу и попросил только его прочесть то что я написал. То есть не вслух перед всеми, а специально для него:
«-Тобой правят трещины, Фил!
– Раб хорошего-не раб вовсе.