Арка 2.0
Шрифт:
— Ты всегда был таким хладнокровным? — покосился на меня Слава.
— Я не помню.
— А, точно. Смотрю на тебя и завидую. Удача явно на твоей стороне.
Хорошо, если так.
Выжидаем ещё с час, пока шакарцы устраиваются на ночлег. Оба занимаем позиции. Слава должен был сделать крюк и зайти с другой стороны.
Глупо это, так действовать. Но мало ли, вдруг несколько фрагов набьет, уже хорошо.
Условного сигнала у нас нет. Как и часов, чтобы точно определить время. Поэтому, говоря с час, я обобщаю. По внутренним
Когда надоедает ждать, выбираю первые жертвы и атакую.
Решаю схитрить. Бью тех, кто спать лег. Если они умрут, в ближайшие пять минут этого не заметят.
Мне везет в первый раз. Во второй уже нет. Сразу трое мужчин вскакивают, озираются, кричат, что на них напали. Это поднимает шумиху, и дальше я не медлю, методично атакую всех тех, кто мне кажется слабым. Не хочется впустую тратить навыки.
***
В темноте мне удается оторваться от преследователей. Я чувствую их запах, как они загоняют меня. Драконий нюх в этой ситуации как нельзя более кстати. Не видеть противника, но знать, где он находится.
Если бы не одно но…
Какая-то женщина, явно не простая, смогла меня достать на расстоянии. Не знаю, что это за способность, но моя левая рука отнялась и сейчас пованивала. Гнила заживо.
Это было больно. Не так, чтобы я выл, но достаточно, чтобы давить на мозги и наводить на мысли о самоубийстве.
Останавливает только то, что мне дали девятый уровень, и очень хотелось узнать, что там, на десятом. Для чего нужно ещё пару раз провернуть тот трюк, который я выкинул.
Удивительно, что девятый получил. По идее, там опыта много надо. Но кажется, идея, что чем выше уровень противника, тем больше награда, верна. Если так, то моих навыков хватает на тех, кто второго уровня. А на тех, кто третьего — уже нет. По крайней мере, на всех. Сложно сказать, что именно выступает в качестве защиты.
Останавливаюсь, когда чувствую, что в радиусе трёхсот тридцати шагов никого нет. Вложенное в восприятие очко усилило навык и радиус действия расширило. На десять процентов как раз.
При свете луны пытаюсь рассмотреть, что там с рукой.
Зрелище мерзкое. Пальцы совсем скукожились, мясо слезло, и кости видны. Зараза до предплечья добралась и остановилась. Если бы не это, умер бы.
Может, и к лучшему было бы. В храм бы вернулся, отдохнул. А то весь день на ногах.
Следующий час терплю, стиснув зубы.
Зараза дальше не распространяется, но и рука восстанавливаться отказывается. Никаких подвижек к исцелению. Это пугает и давит. Я-то думал, восстановление со всеми ранами способно справиться, но нет.
Когда энергия восполняется, возвращаюсь к озеру и застаю момент битвы. Кто-то привёл большой отряд и давит шакарцев. Зря они у озера встали. Прямо в него их и загоняют. Кто-то пытается уплыть, может, у них это и получится. Только что они одни в лесу будут делать, непонятно.
Сквозь боль наношу свой удар.
Десятый уровень не дают. Значит, нужен ещё один заход.
Ещё час продержатся… Или два.
***
Это были чертовы дрогворцы.
Которые запомнили того, кто их ряды косил, и пригнали тех, кто отлично след читает.
Я уже минут десять убегаю, пытаюсь от них оторваться, но те вцепились, как клещи.
Может, я бы и смог удрать, но боль, общая усталость и облезшая рука дают о себе знать. Я не так быстр, как обычно. И не так внимателен.
Мой путь заканчивается падением. Я тупо не замечаю оврага, со всей дури падаю, ещё и на пострадавшую руку. Вспышка боли такая, что на какое-то время выпадаю из реальности, а когда прихожу в себя, уже поздно.
— Он где-то здесь! — слышу голос.
Вот и настал мой последний бой, думаю я.
По ощущениям, на парочку вееров меня хватит. Или на четыре обычных удара. Один надо приберечь для себя.
Не успеваю додумать эту мысль и что-либо сделать, как на фоне ночного неба появляется фигура. Голова тяжелеет, мысли деревенеют, я не понимаю, что происходит.
Какая-то ненормальная слабость.
Неправильная.
Ко мне прыгают, я получаю удар под дых, падаю на землю, в грязь. Чувствую, как меня пинают. Вскрикиваю от боли, когда ломают ноги.
— Тащите его сюда! — сквозь шум в голове пробивается чей-то приказ.
Смутно осознаю, как меня тащат наверх. По глазам бьет яркий свет. Меня подтаскивают к дереву, кидают на него. Кто-то хватает за волосы и задирает голову, смотрит мне в лицо.
Свет слишком яркий, я вижу лишь смутные образы тех, кто окружил меня.
— Это какой-то сопливый мальчишка! — возмущается кто-то. — А не тот убийца!
— Что у него с рукой? Фу, жесть какая! Шакарка та бешеная его достала, что ли?
— Может, всё же он?
— Этот сопляк?
Люди начинают спорить, давая мне время прийти в себя. Я по-прежнему не могу пошевелиться, настолько сильна слабость.
Какое-то подавление? Похоже на то.
Неприятная способность.
— Эй, парень, — ко мне подходит какой-то парень и наклоняется надо мной. — А как тебя зовут?
Мой взгляд проясняется, я вижу его лицо…
Знакомое лицо.
— Давно не виделись… Буян, — мои губы расплываются в улыбке.
В этот момент я счастлив.
Ведь та мразь, которая закинула меня в арку, тоже здесь.
Зря они дали мне сосредоточиться.
Буян понимает, что сейчас будет.
Его рука дергается к ножу на поясе, но поздно.
Я наношу ровно три удара.
Первый — веером по всем.
Второй — точечный по буяну.
Третий — по себе. Взрываю себе мозги, чтобы отправиться в храм.
Быстро умереть у меня не получается. Несколько секунд я ещё живу. Вижу, как кровь брызжет из глаз Буяна, как его тело заваливается на землю.