Белая птица

Представьте на миг, что вы стоите над водой на высоте третьего этажа и собираетесь прыгнуть вниз. Страшно? Не то слово! Можно конечно сделать решительный шаг, но только в том случае, если за спиной полыхает пожар и других вариантов спасения не предвидится. Тогда зачем родители приводят своё дитя к тренеру по прыжкам в воду, и через год-другой будущий чемпион уже взлетает с трёхметрового трамплина, а со временем – и с десятиметровой вышки? И при этом все твёрдо знают и помнят: вода очень плотная

субстанция, и данный вид спорта не только красив и притягателен, но и крайне опасен.

Говорю это к тому, что Светлана Никулина, она же Белая птица, была в юности чемпионкой России по прыжкам в воду. Находят ли отражение в творчестве наши взлёты и падения, достижения и поражения, горькие и сладкие слёзы молодости? Сборник стихотворений «Белая птица» открывают строки:

Я обрела такую силу,Что унесла за облака,И в облаках я воспарила,Неуловима и легка…

Более чем уверен, что при написании этого стихотворения Светлана Никулина и не думала о трамплинах, но подсознание сберегло испытанные ощущения, а страсть к вечному полёту отразилась в слове:

Там где орёл взмывает в небеса,Ты встретишь то, что сердцу не хватает… («Чудеса»)

Когда отдельные эпизоды и сцены нашей жизни начинают складываться в единую повесть, в стройную поэму, мы получаем подлинное подтверждение тому, что слияние происходит, казалось бы, на интуитивном, а иногда и мистическом уровне:

И к самому подножью высотыЯ складываю всё, чем обладаю… (Высота»)

Наши переживания, наши тихие радости, наши разочарования и восторги – всё срастается, как по мановению живой воды:

И хочу я лететь, как на крыльях,В дом, что нами на чувствах построен…(«Твоё признание»)

У поэтов разная мера откровения. Светлана Никулина измеряет свои признания в градусах сдержанной искренности:

Белой птицей по небу металась,Облака рассекая крылами… («Искушение»)

За этими красивыми строками – годы испытаний, но автор не позволяет себе вздохов отчаяния, при этом признает и благодарит возникающие на своем пути искушения.

В прыжках с вышки или трамплина многое значит не только фаза полёта, но и вход в воду, где вертикаль входа должна быть подобно натянутой струне (читай – строке) и не вызывать предательского каскада брызг. Стих Светланы Никулиной с первых строк заявляет о своей собранности, замирает на краю откровения и через сложнейшие сюжетные обороты пронизывает водную гладь и ставит восклицательный знак: дело за вами, господа судьи!

Я думаю, что мои наблюдения по поводу ПОЛЁТА в книге «Белая птица» станут интересны прежде всего для самой Светланы Никулиной. Но буду вдвойне рад, если внимательный читатель вспомнит и про историю своих полётов.

Владимир БояриновПоэт, Заслуженный работник культуры Российской ФедерацииЯ обрела такую силу,Что унесла за облака,И в облаках я воспарила,Неуловима и легка.Я воспарила белой птицейВ полете смелом над землёй…Слезу, упавшую с ресницы,Впитает сон, храня покой.Своей заботливой рукоюТепло своё даря, покаВ ночи прохладной надо мноюПлывут и тают облака… Я воплотила что-то из снов,Что-то из сказок.Я сочинила сотни стихов,Сотни подсказок.Что

получилось? Знаю лишь яИ провиденье.В мире мечта воплотилась мояЧерез мгновенье.Я приоткрыла тихо глаза:Экое дело! –Вздрогнула и покатилась слеза, –Вздрогнуло тело!Отблеск рассвета на волосахВспыхнул мгновенно! –И восхищенье в милых глазахСтоль откровенно.Знаю, не всё воплотилось из снов –Сказок небесных.Мы – воплощение собственных слов,Лживых и честных. Кинь в море за меня монетку,И мы с тобой вернемся вместе.Закинем невод или сеткуВ укромном, потаенном месте.Поймаем золотую рыбкуИ загадаем ей желанье.Я одарю тебя улыбкойПри встрече, или на прощанье.И буду я твоя надежда,И буду я твоя отрада.Вот на песке моя одежда,А рядом – брызги водопада.И легкий бриз – мое дыханье,И крики чаек – голос томный.И легкой дымкой очертаньяУносит вечер тихий, сонный.Исчезнет рыбка золотая,Растает невод или сетка,И лишь на дне морском сверкая,Лежит забытая монетка! Мы все идем, ведомые игрою,И каждый день свою играем роль.И так живем, довольные собою,То пряча счастье, то скрывая боль.А может просто взять, остановиться,Откинуть суеты тяжелый плен,И в этот мир по-новому влюбиться,Открыв пути для ветра перемен.Сменить дорогу, выйти на развилку,Шагнуть навстречу ветреной судьбе,Припасть губами к детскому затылку,Доверчиво прижатому к тебе.И где-то в глубине так тихо, тонкоУслышать отзвук памяти о том,Что волосы любимого ребенкаСвежи как лен и пахнут молоком. Средь серых буден и сплошных суетО чудесах никто и не мечтает,Чудес на свете не было и нет,Чудес всегда на свете не хватает.Бывает так, что где-то между строкМелькнет то слово, что искал годами,С дверей закрытых сбив тугой замок,Ты поспешишь вперед за чудесами.Ты поспешишь туда, где за горойСадится солнце, вечер провожая,Встречая утро чистою росой,Встречая день дарами урожая.Там, где журчит прохладный ручеек,Где стая птиц кочует над лесами,Поймешь, что не случайно между строкМелькнуло слово, что искал годами.Там, где орел взмывает в небеса,Ты встретишь то, что сердцу не хватает,Ты знаешь, нужно верить в чудеса,Хотя чудес, на свете не бывает…