Бездельник
Шрифт:
С помощью Ходасевича удается что-то разжечь. Единственная польза от его стихов. Как, в общем-то, наверное, и от любых других. Истеричной мамашей трясусь над пламенем, аккуратно и боязливо, не дыша, подбрасываю шишки, сухую хвою и мелкие ветки. Через некоторое время даже удается вскипятить воду и, обжигаясь, начать отогреваться. Мне плохо, мне просто плохо. Снова. Только теперь и в этом нет остроты, теперь и это не кажется правдой. Будто привычка, что-то обыденное, рутинное, не требующее и не стоящее внимания. Может, даже выдуманное - поза, соответствующая инструкции, образцу. Но, может, лучше так - сидя на каремате,
Хворост шипел, с тихим, чуть слышным свистом высвобождая влагу. Хотя, это ведь огонь, жар ее высвобождал...
Мне каким-то чудом удалось сохранить пламя примерно до обеда. Потом дождь в очередной раз вернулся. Сначала я, прячась в палатке, собирал вещи, но на это не могло уйти много времени, и вскоре пришлось просто ждать, что будет дальше.
Вечером стало лишь только моросить. Я взгромоздил на спину свой дом, осмотрел приютивший меня берег, оставшееся от меня пятно примятой травы и побрел в деревню вверх по реке, все же немного попадая под ее сонные в своем извечном спокойствии чары.
Калитка была не заперта. Небольшой курятник, брошенное, кажется, зимовье, сложенная из всего подряд крохотная баня с покосившейся трубой и скромный старый дом.
Дима сидел на крыльце, раскачиваясь на стуле, закинув одну ногу на перила. Из-под кепки торчали скрывающие уши путанные угольные волосы. Он достал из кармана кофты сигареты и медленно закурил. На нем были все те же джинсы, ноги обуты в старые со сломанными задниками кеды, теперь уже больше похожие на тапочки. В руках покоилась пивная банка. Мы пожали друг другу руки. Я бросил рюкзак и сел на табурет. Дима посмотрел на меня, кажется, даже радостно, но как-то уж больно издалека.
– Как я эту баню строил, это цирк был.
– он отхлебнул и указал в ее сторону.
– Старая погнил'а совсем, я ее раздербанил, а из более-менее живого и остатков сарая сложил эту. А все равно жаркая вышла, хех... Пойдем.
Дима встал, сделал последнюю затяжку, бросил окурок в консервную банку и, почесывая сильно заросшую щеку, спустился с крыльца.
– Зимовьё к лету сделаю и туда с женой и дочкой съедем.
Я заглянул внутрь через пустую оконную раму: в толще серой пыли стояла мебель, будто еще вчера служившая хозяевам: стол, один стул отодвинут, а второй - лежит перевернутым напротив. На стене рядом со шкафом даже висит пара фотографий и старый отрывной календарь. Похоже на декорации военных действий или на следы недавней ссоры - вся эта обвалившаяся штукатурка, паутина, затихшее сердце-печь...
– У меня одноклассник был.
– заулыбался Дима.
– Случилось ему однажды влюбиться насмерть - прямо сплошные страдания. И вот бросал он как-то раз камешки в окно этой самой своей любви, как в кино... бросал, бросал и разбил стекло на хрен!.. И вот тут начались настоящие страдания...
– и усмехнулся сам себе.
Мы вошли в баню. В голову ударил затхлый сырой воздух. Темно настолько, что я вообще ничего не вижу. Только слышно, как Дима возится с печкой. Вспыхнула спичка, запахло серой и дымом, горящими газетой и корой. Похрустывая, занялись дрова.
Уличная
– Мне тут приснился сон, будто я иду ночью под ЛЭП в сторону дома. Темнота такая, что даже луны не видно - чернющая. Я иду медленно, ногой нашаривая дорогу, но вскоре мне становится настолько жутко и страшно, что я не могу уже больше ни шагу сделать и просто ложусь в траву у обочины, думаю - переночую, а утром доберусь. И не слышно ничего вокруг, кроме шума деревьев и ветра, он прямо порывами такими бьет, кружит, с каждым разом будто сильнее, будто сейчас сорвет с земли кожу и меня вместе с ней. И вот я лег, а уснуть не могу - страшно, холодно, в траву кутаюсь, якобы это меня спасет. И все же решаю идти дальше, пытаюсь вернуться на дорогу, а найти ее не могу, все ползаю в ужасе, руками хватаюсь, щупаю, но кажется, что только отдаляюсь, что вообще ничего не найти, нет ее. И ощущение не покидает, мысль, что нужно просто глаза открыть, но ведь они открыты... И просыпаюсь, так ничего и не найдя... Банальщина, а забыть не могу, представляешь?
Он допивает, глубоко затягивается и, пустив огромную тучу дыма, на этот раз бросает окурок в опустевшую банку.
– Пойдем в дом.
Мы поднимаемся по скрипучим ступеням. Дима с порога орет:
– Маманя, Надя, ставьте чайник, едет ревизор!
– и вот тут мне становится стыдно.
Первой в коридор выбегает дочурка, ловко хлопая топотуньками.
– Привет!
– говорит.
– Привет! Тебя как зовут?
– Надя Дмитлина! А тибя?
– Как маму? А меня - Андрей.
– улыбаюсь я.
– тебе сколько годиков?
– Кли!
– и убегает.
Выходит жена - высокая, длинноволосая, с серьезным и слегка недоверчивым взглядом.
– Ты чего не предупредил-то?
– тихо говорит она Диме.
– Да перестань...
– Извините, что я так ворвался, просто погода меня совсем выгнала... меня Андрей зовут.
– бормочу я и протягиваю, как дурак, руку.
– Ничего страшного. Надя.
– отвечает она и жмет мою ладонь, после чего начинает заниматься столом.
На ходу поправляя прическу, выбегает мама.
– Ой, здрасьте!.. Вот умывальничек, пожалуйста, тапочки, сейчас кушать будем, садитесь, это самое...
– Здравствуйте!.. меня Андрей зовут...
– А я Антонина Федоровна... садитесь, садитесь.
Я сел за стол. Передо мной возникла кружка. Рядом дымился заварник.
– Вот сперва икряничек, это самое... потом - банька, после баньки - картошечка будет...
Я ел пирог, пил чай и украдкой разглядывал кухню. Очень чисто, на полках стоят старые милые жестяные контейнеры с надписями "сахар", "манна", "крупа"...
– Тебя Сизых искал, кстати. Утром заходил.
– пробурчала Надя Диме.
– Совсем он плохой стал, бУхает, и бУхает...
– горестно сказала мама.
– Ага... и бухАет!
– Ой, Димка, ну тебя...
– Ну а что? Чего с него взять, если он `ебень?!..
– Ой, жабу тебе в рот, Димка!
– замахала руками мама, посмеиваясь.
Надя только посматривала исподлобья на мужа, грызя рафинад.
– Ты что ему сказала?
– спросил у нее Дима.
– Что ты уехал.
– Правильно. Надоел уже ходить. Только не говори, что надолго, а то мало ли...