Блуждающие острова
Шрифт:
Как холодно, ног не чувствую...
Полковник запел... поет песню, которую пел на войне, про шинель... умолк..."
"Я слова забыл и фальшивлю..."
"А я опять чувствую слабость, головокружение... нельзя терять голову..."
Историк опустил голову, он боролся с головокружением...
"Помогает?.." - спросил полковник...
"Я немного разбираюсь в этом... хочешь, научу?.."
"Нет уж... я пробовал... улицу не мог перейти... сплошной поток огней... это была великолепная галлюцинация... историк, ты слышишь?.. это не для
"Я слышу, слышу, говори..."
Полковник говорил долго...
"Что же ты замолчал?.."
"Я уже все сказал, добавить нечего..."
"Ты сотворил себе кошмар и хочешь меня в него втянуть..."
"Это не кошмар..."
"А что это?.. ожидание счастья, признания..."
"Счастья я все равно не дождусь, а признания мне не нужно...
А это еще кто?.. кто вы?.. что вам нужно?.. проходите... да не толкайтесь вы так..."
"Он недавно поселился, писатель, пишет комментарии к апокалипсису... петля по нему давно плачет... я так устал, хочу спать и не могу заснуть... вот уже год, а, может быть, больше... а если и засыпаю, то погружаюсь почти в небытие... и я худею, стал тощим от бессонницы и злости... совесть останавливает меня причинять им зло... и они этим пользуются... ладно, пусть, мне плевать..."
"Меня тоже мучает бессонница... а если засыпаю, то просыпаюсь идиотом... бес меня будит, не дает дышать... или провоцирует судорогу в ногах... боль жуткая... она уходит, если встать и присесть... не такая уж и катастрофа...
Что там за шум?.."
"Толпа на площади шумит... ораторы переоценивают ценности...
Такое впечатление, что мир вот-вот рухнет, если уже не рухнул... нечего переоценивать... ты думаешь, что я преувеличиваю?.. это только начало, первые круги ада... что с тобой?.."
"Ах, опять эти воспоминания... помогай мне... я же все забуду... я как дерево, листья опали и все, дерево молчит, тишина... стою и смотрю, другие живут, мучаются, ждут, когда их заберут в место назначения: одних на небо, других в преисподнюю... и нас ждет этот исход, путешествие в темноту, на край ночи... в голове пусто, в карманах тоже..."
"Полковник, расскажи о войне..."
"Оставь меня в покое... они часами допрашивали меня и вырвали из меня эти воспоминания, страницу за страницей, смяли и сожгли... их нет, остался пепел и обрывки, клочки, которые ветер читает... они думают, что победили... так и есть... все закончилось... правит ложь, похожая на правду... это конец...
Ты вот пишешь, пишешь, ты это учитываешь?.. ты думаешь, что ты бог, и прячешься, выдумываешь историю без истории...
Опять дождь, слякоть... и вокруг одни враги... историк, а ведь они опасны... они находят войну приятной, очаровательной ночной феерией, с цветами распускающимися в небе, с духовыми оркестрами, исполняющими бравурные марши... крыши засыпают гвоздики, изящные, нежные... смерть их разбрасывает... одни люди стоят и смотрят, другие бегут, сломя голову, и вопят, остальные прячутся, где только можно, везде... им есть,
Лежу и вижу девочку с куклой калекой, у куклы нет одной ноги, на лице нет носа, глаз выбит, и она без одежды, плачет одним глазом, не кому ее успокоить, смотрит на небо, просит бога забрать ее к себе, спасти от жизни...
Ты видишь эту девочку?.. нет?.. а я вижу..."
"У тебя какое-то извращенное воображение... слушай, у меня идея, давай вернемся в твою яму и дождемся, когда все это закончится...
Опять загрохотало и грохочет уже все небо... и дождь усилился... нас смоет, надо прятаться..."
"Опомнись, наш дом не смоет, он скала..."
"Ты икаешь..."
"Наверное, жены вспоминают... беда с ними, хотя в прошлый раз было весело... они выползли откуда-то снизу, стоял, смотрят, растерянно оглядываются... как им удалось сбежать от смерти?.. все шестеро явились..."
"И что ты почувствовал?.."
"Я почувствовал враждебность... они напали на меня, как фурии, устроили бедлам, забыли, кто я?.."
"А кто ты?.."
"Я же говорил, я наемный убийца... а ведь млели от восторга, когда я был с ними, от моего внимания... хотя я был заурядным лейтенантом и делал все, как все...
Я, наверное, утомил тебя воспоминаниями, всеми этими призраками, карабкающимися из всех щелей... это мой подвал...
У всех есть свой подвал, но мало кто решается спуститься туда... да и ключи у беса хранителя... ему только и можно доверять, хотя и он враг..."
"В моем подвале нечего искать, там ничего нет... правда нет... конечно, я мог бы что-то сделать злое, но это не принесло бы мне ни утешения, ни уважения... меня и без этого подозревали во всех смертных грехах, писали доносы...
Хроника моя им не нравилась... я пытался ее издать... обращался в издательства и не раз, говорили: вам запрещено... ты не поверишь, столько всего было написано до того как все провалилось в бездну, на самое дно вместе со мной... я лежал в ворохе листьев... они падали, падали... и вдруг все замерло, время остановилось, история закончилась... меня потряс страх, ужас... мгновение, и все снова ожило, но листья уже не падали, а возносились...
Бог с трудом нашел меня, жалкое, дрожащее ничтожество, вызволил меня из ямы и плена... я был похож на жизнерадостного идиота...
Полковник, ты меня слышишь?.. думаешь, это правда?.. такое возможно?.."
"Почему бы нет?.. все повинуется твоему воображению: люди, вещи, мир, каким его сотворил бог из ничего за шесть дней..."
"Откуда он взял его?.."
"Из головы... откуда же еще?.. еврей говорил, что мир - это воображение бога... только представь себе!.. подумай!.."
"Я могу подождать... продолжай..."
"То, что происходит, ужасно..."
"И кто виновник всего этого?.."
"Кто?.."
"Я... я возомнил себя богом... я пишу историю, которая сбывается... я вижу, как они мечутся, подчиняются мановению моей руки..."