Бумажный лист
Шрифт:
Сердцу не приказано –
На ниточке висит,
Любовью едкой связано,
Не в такт дождю стучит.
А ветер воет, брошенный,
За ребрами души.
Любовь – как плащ поношенный,
В объятьях тишины.
И вера очень хрупкая,
И счастье пополам,
Судьба –
Доверилась мечтам.
Зима 2012
***
Я нежностью пишу стихи:
О жизни, о пути, о доле,
О бесконечности любви,
О нашей слабой – слабой воле.
Я о прощении пишу слезой,
Пишу о счастье тихой болью,
О ревности совсем слепой,
О радости, что вместе с солью.
Покой я отдала за стих,
Чтобы обычною строкой
Мне достучаться до других
И повести их в мир иной.
***
Умирает с надеждами счастье.
Есть ли выбор у нас на пути?
Ровно ль пульс стучит на запястье,
Далеко ли идти до мечты?
Вьются сети причудливой жизни,
Богу планы твои невдомек.
И в больничных палатах отчизны
Мы, как пчелы, копим медок.
И стекает проклятая влага
По хмельным недовольным губам.
Чтоб смириться, нужна нам отвага,
Чтоб любить – простить все врагам.
2011
Санкт-Петербург
В сырых дворах петровских улиц
Я слышу Блока грустный шепот,
Кадетов стройные шаги
И красных беспокойный топот.
Я слышу смех дворянства звонкий,
И стон детей в 17-м году,
И свист извозчика на Невском,
И снова стон в 42-м году.
Фашистов резкий лай надменный,
И на французском нежные беседы,
И плач Ахматовой по пленным,
И песнь народа в день победы.
В сырых дворах петровских улиц
Я слышу гордые шаги Петра:
Он сочинитель всех историй,
Он – дух холодного двора.
Осень 2013,
***
Что голубю нектар цветов?
На что колибри зерна?
Лишь среди райских лепестков
Ложь так убога и позорна.
Среди горбатых кривых спин,
Натянутых кривых улыбок,
Убог покажется один –
Кто к прямоте и честности был близок.
Зима 2013
***
О, как же мне поверить Богу,
На волю милую не клеветать,
Когда в тяжёлую дорогу
С тяжелой ношей отправляет мать?
Как мне не усомниться в вере,
Когда холодная тоска
За мною закрывает двери
В мои любимые, родные берега?
Как мне не утонуть в обиде,
Когда моя нежнейшая любовь
Погрязнет в гадкой гниде,
Неся с собою ненависть и боль.
Как мне, Отец, молиться вечерами,
Когда мне в одинокое окно
Зима стучит холодными ветрами,
И на душе так непростительно темно.
2014
Алиса
Мысль бежит по щеке
Полоскою длинной, холодной.
Сквозь твороженный гул пустоты
Я взлетаю такою бесплотной.
Как же мал этот дом и кровать;
В плечи нежные впилась ограда,
Словно Alice в стране зазеркалья,
Лишь в углу догорает лампада.
Пальцы гнутся под тяжестью сна,
Засыпает голодное эго;
Кто же смотрит сквозь эти глаза,
Кто же внемлет неслышному эху.
А на улице корчится боль,
В окно все стучит одиночество,
И встречает двухсотый рассвет,
Повторяя свое же пророчество.
В подушку, как корни, врастают
Эти пряди коричневых грез
И, как звезды, на небе сияют,
Не принявшие жизни всерьез.
Декабрь 2013
***
За грех какой пишу я вечерами?