Частицы бытия

Всё начинается с осознания. С того момента, когда маленький комочек плоти перестаёт кричать и смотрит на вырастающее перед ним пространство широко открытыми и бесконечно удивлёнными глазами, в которых, кажется, на одно неуловимое мгновение проносится сама вселенная от начала и до конца существования.

Каждый день рождаются такие дети, и такими были мы с тобой, дорогой читатель. Непосредственными, тонкими, беззащитными, ощущающими мир крайне чутко и невыносимо

легко. Само движение времени подарило вкус жизни, проявление света предоставило возможность видеть намного больше, чем передают глаза; звуки наполнили причастностью к событиям и мыслям друг друга.

Позднее эта острота утратилась, стала реже и тем ценнее. Язык позволил развиваться, но в итоге сжал нас в тиски самовыражения, не представляющего всей палитры внутренних состояний и переживаний, сливающихся и расходящихся с окружающей действительностью. Ход времени ускорился и перестал распадаться на отдельные кадры, в которых осознание сущего позволяет объять собой любую мелочь.

При этом, именно из таких мелочей и слагается жизнь. Особенная и похожая, единая в начинании и результате, хрупкая и безмерно тяжёлая, при ближайшем рассмотрении распадающаяся на крупицы и узоры калейдоскопа, который в своих руках крутит что-то очень большое (или же просто сторонний наблюдатель).

И от этого мне ясно, что не имеют значения ни биографии; ни наши с тобой, читатель, имена или псевдонимы, знания и регалии. Мы едины в своём пути и в то же время так непохожи. Пожалуй, это прекрасно.

Всё чаще я чувствую себя пассажиром, шагающим по длинному-длинному и быстрому поезду, который несёт меня от неизвестности и обратно, солнце проглядывает в окна, мне улыбаются люди, идут со мной, делают фото на память, остаются или исчезают.

Такая это безмерная картина, которую ни объять, ни объяснить, ни вызволить из своих мыслей, можно только разделить её на тонкие и острые частицы, паззлы, проносящее самое простое ощущение или действие мимо тисков понятий и объяснений непосредственно в самое сердце.

Только в самой середине человека есть что-то бездонное, принимающее и понимающее идущие несовершенные словесные сигналы, наброски, черновики; расшифровывающее их, как необъятный архив в сочетание запахов, образов, эмоций, прикосновений.

Это само бытие касается меня и тебя, дорогой читатель, и мы иногда оцепенело чувствуем его. Через частицы калейдоскопа, через старые фотоальбомы, через новые эмоции. Через любовь родителей и влияние близких людей, через одиночество перед серебром космоса, и радостью путешествий. В этом есть мы с тобой, и сборник в твоих руках – об этом.

Я привалюсь к развалинам спиной,

Холодный камень душу изымает.

В жаре колеблет краешек земной,

Как будто кофе ложечкой мешает.

И с пеной туч по взгорьям закружит

Усталый вздох, предчувствие свободы.

Под тонкой кожей что-то задрожит,

От сна времён и близости природы.

Есть время жить, и время увядать,

Зелёный плющ

по древним стенам вьётся.

Ещё чуть-чуть – и будет обнимать

Любого, кто под тенью остаётся.

Любого, кто устанет на пути

Кто ляжет спать среди камней и лилий.

Всегда остаться проще,

Чем идти.

Окрасив взгляд под цвет бездонно-синий.

Но я пойду. Я всё же поднимусь

Пусть вечность тут ещё пережидает.

Под краткий крик взмывают птицы. Пусть.

И жаркий свет на жизнь благословляет.

Печаль и радость в сердце изливает…

30.07.2023

Я ненавижу лето без тебя,

В нем мало цвета,

Запаха

И вкуса.

Всё это будто падает в меня,

Не обретая

Никакого

Чувства.

Неспешно, мерно варится в котле,

В котором нет

Ни времени,

Ни места,

Огонь сверхновых носится по тьме,

Любви не оставляя

Для наследства.

Из забытья твой голос не спасёт,

Завесу штор

Рука твоя не сдёрнет.

В ненужном месте нота западёт,

И новых песен

Память не запомнит.

Жара листву заранее спалит,

Меня, возможно,

Окаляет тоже.

Что заболело,

Больше не болит.

Произрастая каменностью кожи.

Сезоны гроз зря следуют, гремя.

В безликой жажде

Море не спасает.

Я ненавижу лето без тебя,

Оно меня

Как будто убивает.

Всё отбирает…

24.07.2023

Песок шершаво падает с руки,

Пусть солнце жжёт, и пальцы огрубеют.

Есть в этом вкус неистовой тоски,

В которой все растут и матереют.

Плодами зреют, ждут, когда сорвут

Итог момента, близость и разлуку.

На синем фоне кадры оживут

В глаза вливая сладостную муку

Картин, чьё время в бездну утекло,

Желаний, не вернувшихся обратно.

У старой ранки корку сорвало,

Немного больно и почти приятно.

А ранка – я. Без лат или когтей,

Смотрю на небо, слушая волненье

Крикливых птиц, танцующих морей.

Что превратит в клинок прикосновенья

Любую тень, сквозняк и горсть песка…

До блеска сердце выскоблит тоска.

15.07.2023

Зелёный вечер в город упадет,

У зданий пусто, шелестят аллеи,

Седой охранник тычется в кроссворд,

И мягкий свет обхватывает тени.