Человек слова

Издательство «Четыре» представляет новый сборник прозы и поэзии, в который вошли разноплановые произведения современных авторов.

Долг и счастье творческого человека – в поиске вечных истин. Настоящий автор неустанно ищет ответы на множество вопросов: в чём смысл жизни, что такое любовь, для чего нужна совесть… Он пропускает сквозь себя людские радости и горести, чутко улавливая колорит эпохи. Он стремится постигать суть вещей и, отбросив лишнее, ухватить главное.

Наблюдательному писателю нет нужды долго думать над сюжетом: жизнь сама подбрасывает

ему идеи. Кроме того, он отчасти психолог и философ, что помогает раскрывать перед читателем все нюансы человеческих взаимоотношений, житейских проблем и самой сущности человека. В произведении Человека слова всегда присутствует мысль. Причём мысль не стандартная, полная стереотипов, а оригинальная, порой даже парадоксальная.

Ещё одно важное качество – трудолюбие. Чем больше писатель прикладывает усилий к своему произведению, тем лучше оно получится. И он должен быть готов к тому, что известность настигнет его отнюдь не на следующий день после выхода книги. На завоевание читательской аудитории может понадобиться не один год…

Самый верный способ заработать авторитет у читателей – это быть Человеком слова. Но каждый ли современный автор стремится таковым стать?.. Ведь в плане творчества этот «титул» имеет двойственное значение. Слово – ценнейший жизненный ресурс, и тот, кто способен нести его миру, обладает завидным преимуществом. Однако так мы называем не только тех, кто словом владеет, но и тех, кто слово держит, тех, кто идёт по жизни с достоинством, рука об руку с совестью, не уподобляясь серой массе.

Быть Человеком слова престижно и почётно. Земной шар полон мечтателей и пустословов, которые чаще всего не могут достичь в жизни успеха и принести пользу миру. Они лишь разглагольствуют, строят планы и воздушные замки, завидуют, фантазируют, но ничего не предпринимают. А есть люди, которые не только говорят и думают, но и сразу действуют, выполняя собственные обещания.

Писатель – это обыкновенный человек. Однако существует отличие: его голова полна мыслей, которые он хочет высказать в словах, как композитор в мелодии, как живописец на холсте. А ещё он должен нести добро, ибо Слово было у Бога, и он передал его людям, способным говорить и писать.

Давайте не будем бросать слов на ветер!

Родилась в г. Симферополе (Крым). Окончила Ленинградский топографический техникум по специальности «картография».

В 1995 году эмигрировала в Израиль. Живёт в г. Нетания, работает в телефонной компании.

Стихи пишет с юности. Произведения публиковались в коллективных сборниках и литературных журналах разных стран. Автор поэтических книг «Зелёный дождь», «Музыка воспоминаний» и «Птица в поднебесье».

Лауреат и дипломант международных литературных конкурсов. Член Союза русскоязычных писателей Израиля.

Птица с голубыми перьямиПомахала мне крылом.Я ж ему, заразе, верила —Строила уютный дом,Маргаритками да астрамиЗасадила весь газон.Ну и что, что были разными?Я любила, да и он…Птица каркала вороною,Что любви растаял след.Ну и что, что было поровнуРадости и горьких бед?..Я его забуду, грешного.Только снова, под дождём,Вижу, как по лесу снежномуМы счастливые идём… Акварелью написаны наши

рассветы,Этих красок в природе давно уже нет.Золотистыми блёстками жаркое летоРассыпается в памяти прожитых лет.Улетают мечты, забываются даты.У банальных пейзажей потрёпанный вид.Тонкой кистью написаны наши закаты —Догоревшие чувства палитры любви…Волшебной музыкой наполненВечерний городской пейзаж.И сонно набегают волныНа быстро опустевший пляж.Плывут фигурками седымиОбрывки ватных облаков.Шуршат страницами живымиНа полках томики стихов.Сон притаился невидимкой,Запахло приторно весной.Ненастоящая картинкаБыла написана луной.И бесконечная дорогаВ конце концов совсем не та.Любовь застыла у порога —Дверь оказалась заперта… Твой силуэт в витринах отражается,Летит вдогонку набранный звонок.И в телефонной трубке повторяетсяВ молчание завёрнутый гудок.Ночь усмехается глазами карими,Без груза снов приходит, налегке.И нервно ветер исполняет ариюНа не совсем понятном языке.А время, позабыв об осторожности,Протягивает в прошлое билет.И запахом упущенных возможностейРомашки пахнут на моём столе… Опять печальные романсыНам осень тихо напевает,Луну укутывая в тучи,Чтоб ветром вдруг не унесло.Не покидай меня, останься,Никто об этом не узнает,Лишь утром вспыхнет тонкий лучик,Разбив прозрачное стекло.Мы никому о том не скажем,Что горький дождь размыл чернила,И даже адрес на конвертеНе разглядеть, не прочитать.А что в письме – не так уж важно,Лишь память странно сохранила,Как осень во втором куплетеПоёт о том, что надо ждать… Накроет тонким одеяломВечерний аромат сирени,Такой прозрачно-невесомый,Такой сбивающий с пути.Цветов мне показалось мало,И длинные тянулись тениПо мостовой, такой знакомой,Туда, где можно всё спасти.А ты сиреневые веткиЛомал и глупо улыбался,Как будто завтра будет летоИ заскучает старый сад.И сердце, словно птица в клетке,Рвалось на волю, но осталсяОдин аккорд в конце куплета —Сирени тонкий аромат…