Книга стихотворений Влада Маленко оставляет полноценное поэтическое впечатление. Во-первых, она интересно организована ритмически. Метрика Маленко близка к раешнику и резко выделяется на фоне современной метрической монотонности. Например, начало стихотворения «Мельничий камень»:
Это не печаль, не хандра.Снег идёт, как дождь из ведра.Ножницы предательстваДелают из души аппликацию.Так складываются обстоятельства:Любовь меняет локацию.
Изощрённо и метафорическое зрение поэта. Вот, например, из стихотворения «Мандариновая кровь»:
У снегурки банный день в эту ночь,Ей зима вторую жизнь подарила.Вышел месяц из тумана, вытащил нож.А
на скатерти – кровь мандарина.
В стихотворении «Пост» появляются «льда набитого колбы», а в стихотворении «Золотая рыбка» – замечательная строчка: «Чтобы сглатывать заново ветреный вкус поцелуя». И таких находок в книге множество.
И, кроме того, книга стихов Маленко привлекательна тематически, она не избегает злободневности, но и не предается ей всецело. Это прежде всего лирическая книга, а некоторые публицистические ноты только украшают её. В заключение хочется сказать о свежести письма и взгляда молодого поэта. Эта книга будет встречена и прочитана с вниманием и благодарностью.
Поэт Евгений Рейн
Самое главное
Небо
Сберегу для начала такую фразу:«Небо начинается сразу».Небо – это то, что синеет выше всякой подошвы.Я прошу тебя: полетай подольше,Посмотри с высоты своей головы на травы!Птицы, в конце концов, правыВ том, что, поднявшись над дорогами пыльными,Думают не головой, а крыльями.Вот и я учусь, прогоняя страхи,Делать руками взмахи:Подавать сигналы, обнимать и драться,За оголённое небо браться,Просто выглядеть издалекаБуквой Ха…Небо рифмуют с хлебом, небылью и временами НЭПа.И все попадают пальцами в небо.Умываю на ночь небом своё лицо,И Солнце садится, как курица на яйцо.Выжимаю утром глоток воды изо льда,И Солнце встаёт, как будто в атаку солдат.А Небо растёт от Земли, не имея предела.Любой человек по сути – небесное тело.Апрель 2013 г.
Дневная колыбельная
Объясни им, мама,Что это не Любовь, а её реклама!Что язык вхолостую касается нёба!Что пустота ветраЖивей полноты небоскрёба!Что игральные карты все одной масти!Что деньги нельзя поменять на счастье!Что будет слаще, если целуешь сердцем,Что Мадонна – это Жена с младенцем!Что, когда на мир глядишь сквозь слезу коровью,То понимаешь – за наши грехи уже заплатили кровью!Что уродство танцует на груде телесного лома,А первые красавицы сидят дома!Что друзья лишь те, кому об удаче рассказываешь!Что когда любишь – этого не показываешь!Что дружба сгребает в контейнеры мусор ссор,Что Господь – не инвестор, не продюсер, а Режиссёр!Что доброта – одиночка, а ненависть сбивается в группы!Короче, мама, они ещё такие маленькие, такие глупые…Им ещё долго идти до своего Храма!Ну и последнее: они – это я, мама.Ноябрь 2012 г.
Чай из одуванчиков
А у чайника кровь из носика…Ты монету на счастье бросила.И пока она стыла в воздухе,Её птица склевала грозная.А на небе всё время родинки.И как сердце, устали ходики.Потекли вдруг с портрета бабушкиСлёзы тёплые к нам на варежки.Мы похожи на одуванчики.Слева девочки. Справа мальчики.Нет ни взрослых вокруг, ни бережных.И давно уже ты не веришь мне.А весна наступает новая.Проступает любовь иконами.И прозрачные пальцы нежностиОб разбитые рты обрежутся.Мы пришли, чтобы смерти не было.И деревья стояли белыми.Мы уйдём, ведь другие просятся.А у чайника кровь из носика…Февраль 2014 г.
Майские мантры
Твоя Любовь – корова с набухшим выменем.Доить или нет – хозяину утром решать.Называй каждую вещь своим собственным именем.Не плюй на язык – подавишься. Перестанешь дышать.Над каждым из нас в небе зияет трещина.Это сквозняк совести. Он мешает ходить по дну.Ты же не назовёшь свою мать – «эта женщина»?Вот и не называй «этой» свою страну!Труд позволяет душе оставаться живою.Самые нежные чаще всего грубят…Копи деньги любви в кассе над своей головою.Придёт время – и ты победишь себя.Хочешь, мы зимой с тобой сделаем лето?Правда, хочешь? Чувствуешь, как оно приходит само?А шутникам-циникам передай привет с того света,От моего друга, приславшего мне это письмо.Май 2014 г.
Алфавит
1.Почта приходит на имя собаки,Твой голый голос крадя.Буквы, буквы – тайные знаки,Отпечатки пальцев дождя.Ветер сделал душе УЗИ,Он смел, как искусный резчик.Дёргает и дёргает меня за язык,Чтобы
я своими именами называл вещи.Мама говорит: «Сыночек, зря тыНе приехал ко мне с женой».Всю любовь свою я в буквы упрятал,Чтобы осталась живой.Револьвер чернильный не даёт осечки.Дом для поэта не канава – канва.Моя любовь – букв человечки.Хотят сложиться семьи-слова.Буквы – пингвины на белом листе АнтарктидыПосыпаны золотом горячих ресниц.Мы встретились, как встречаются редкие видыРазмороженных солнцем птиц.2.Ночь была красной,Как чай каркаде…Алфавит разогнался:а – б – в – г – д… е… ё…И тут я увидел ЕЁ…После Ани, Берты и Вероники,После Гали и Даши…Так в кино на подмогу приходят наши,Чтобы взять своё.Я увидел ЕЁ.Глаза коснулись души,Как старые пальцы коровьего вымени.Не спросил имени,Телефона,Наплевал на штрих-код.Просто взял за рукуИ сунул подОдеяло ночи.«Хочешь? —Спросил, стерев вопросительный знак, —Ты будешь со мной какВместе и как одна!Хочешь до небесного дна,До ноты «до»После последней «си»,Хочешь, буду на языке носить,Не обжигая!Так боги не обжигали горшкиГлаз, наполненных молодым вином!Чтобы – одна об одном,Один об одной!Чтобы снегов стиральные порошкиДелали прошлое стерильно белым!Мы, целуясь, всегда занимались делом.Твоя душа становилась моим телом,Двое были одним целым,Менялись родинками,И улетали стрелки с часов-ходиков».3.Дышу. Поцелуев ночных микстураВыгнала с потом неживые слова.Где начинается счастье, там кончается литература,Снова начинается детская буква А.Прометея оставлю на том берегу и Кассандру.Новой жизни нужен новый замес.Прощайте, неназначенные дуэли у памятника ВещемуАлександру!Прощайте, садовые ножницы в животе весенних небес!Солнце жёлтым расписывается в полотенце.Ночи чужой исчезают вокруг края.Пахнет молоком женщины и райским яблоком от младенца.Алфавит кончился.Остались лишь Ю И Я.Май 2014 г.
Фотографии Пушкина
Если бы Пушкин прожил ещё хоть год,Его бы сфотографировали, и вотЯ представил себе чёрно-белые снимкиС непечальным ликом в прозрачной дымке.Зернистое небо с райскими облаками,Лошадей с яблочными боками,А ещё фотографии этиКаким-то образом передавал бы ветер,Наполненный запахом травы и ладана…Русь моя, ты никем не отгадана,Кроме Святых и Вещего Александра,Его строки – Божьей любви рассада,А земная жизнь – помнящим утешение.Правильное освещениеС памятью женит лица.Эти кадры спешат гнездитьсяБудто ласточки – на уголках души.Жизнь моя, не спеши,О память не стачивай каблуки!Я Пушкина вижуНа расстоянии вытянутой с пистолетом руки.Июнь 2010 г.
Дом
У дома были свои тараканы.В кухнях нет-нет, а срывались краны.На чердаке чей-то кот мяукал.В подвале ютился театр кукол.В трубах текла водяная кровь.В спальнях кровати ломала любовь.Она же спасала дом от износа.Труба дымилась, как папироса.Антенна мысли ловила с неба.Дом мирозданию верил слепо.Душу свою предоставил домЛюдям, которые жили в нём.Ангел над домом любил кружить.Я здесь родился. Учился жить.Дом в переулке считался первым.Мог показаться немного нервным.Спрятать влюблённых в карман балкона.Ночью из снега слепить корону,Или надеть треуголку на крышу,Так чтоб соседям казаться выше.Осенью в доме ветра творились.Стены косыми дождями брились.Дом по весне обнимался с ветром.Пасху предчувствовал каждым метром.Лютой зимой танцевал от печки.Тихо мерцали в гостиных свечки.Летом взахлёб напивался ливнем.Хлопал ресницами штор наивно…Вдруг мне под утро присниться смог он:Просто стоял без дверей и окон.И я, проснувшись, сказал жене:«Дом попрощался со мной во сне».Верное есть для спасенья средство:Взял я билет и поехал в детство.С помощью крыльев, винтов и колёсПрибыл туда, где когда-то рос.Свой переулок нашёл умело.Сердце споткнулось и опустело.Я на дороге застыл нелепо: Не было дома! Синело небо.Февраль 2013 г.
