Девочка киллера

Сова Анастасия

На небольшом телевизорике сначала мелькает не особо четкое видео с мобильного телефона,

где я усаживаюсь на мотоцикл позади Гордея. Кажется, кто-то из прохожих, действительно, снимал. А потом крупным планом показывают два фоторобота. Не слишком сильно похожих на нас, но узнать можно.

– Ты… – меня в буквальном смысле трясет от увиденного, от осознания того, что случилось. – Ты… Что ты наделал?

Голос сначала скатывается на шепот, а затем глаза застилает

пеленой слез.

– Меня ищет полиция… – шепчу, находясь в абсолютном ступоре. Как? Как так получилось?

– Поехали! – распоряжается Гордей и поднимается со своего места. Он бросает на столик несколько купюр.

– Нет… – мотаю головой со всей силы. – Нет… – на моем лице растягивается истеричная улыбка. Я просто в шоке.

– Да. Поднимайся.

– Пошел ты нахрен! – зло выплевываю.

На что мужчина, сцепляя зубы, реагирует мощным захватом на моем плече.

Конец ознакомительного фрагмента.