Эпиграф. Стихи

Круг, как форма идеала,

На земле, на небе,

Будто дети старика Дедала,

Солнца украдем монету,

А на краю зари,

Завален горизонта стол,

Как много счастья позади,

Нажми на тормоза, постой,

Окинь пространство взглядом,

На пыльном, оголтелом шаре,

Под звездным пледом,

Всего

в одном мы шаге,

От жизни идеала,

И чертит небо круг,

У солнца тоже есть педали,

И их наверно крутит Бог.

Впадает все в анабиоз,

И ветки шепчут листьям,

Погас ваш шик и лоск,

И цвет теперь ваш старых писем,

Затишье перед бурей,

Пылает жёлтая листва,

Так, сколько счастья или горя,

Несёт в ладонях томная зима?

Все дороги ведут через осень,

Обходя бесхребетный Рим,

Ветер листья косит,

Это традиция русских зим,

Что бредут, шагают по листьям,

Шурша и швыряя снежки,

Ты узнаешь меня по письмам,

Они, как и прежде будут нежны,

Все вертится, так как должно,

Под колеса прыгнула осень,

Стихи – это ожог,

Стихи – это совесть,

И я буду катить по планете,

И писать, и писать ерунду,

Что должно жить в поэте?

Все отдам я живому листу.

Когда откроешь рот,

Для слова и для слога,

Толпа не разорвет,

Ты потеряешься как иголка в стоге,

В аплодисментах,

В свисте, крике и плевках,

И в собственных стихах,

Как бабочка в паучьих сотканных сетях,

И времени янтарная смола,

Тебя запечатлит, запомнит,

Швырни слова,

Во тьму бездонных комнат,

Жди эха,

Словно шторма,

Поэзия для человека,

Как истина, как норма,

Шагает, стелется под ноги,

Желтком закаплет с фонарей,

Хрустящих

слов обгрызенные корки,

Мелодия из позвоночных флейт,

И падают кометы слов,

Из звездного сердечного мешка,

Я расскажу вам про любовь,

Я покажу, как выглядит душа.

26.08.19

Утро начнется с пробки,

Застрявшие лица в пейзаже,

Жизнь выносит за скобки,

Будних дней рабочую пряжу,

По ватману неба тащится солнце,

Стекает соком березы,

Зимняя стужа по швам разойдется,

Автобус не место для прозы,

Утро нуждается в солнце,

Как бездомный в монете прохожих,

Утром легче живется,

Утром

каждый на солнце похожий,

И у каждого солнце под кожей.

17.04.18

МУЖЧИНЫ

Неба безликая дымка,

Мнется над тенью хрущевок,

Взять бы стремянку,

И выкрасть,

Эту палитру цветов,

С небесных заставленных полок.

Множатся капли,

Дробными числами,

Я уж готов,

На осенние грабли,

Насадиться желтыми листьями,

Только вот осень еще не близка,

И кружева туч разгоняя веслом,

Солнца блесна,

Цепляет планету крючком,

Тучи – беспечного неба морщины,

Слезы стекают по ним,

Рвется сердца плотина,

Тучи слезами полны,

И прячут, и прячут мужчины,

Под ливнями чувства свои.

Я часто задумчив,

Мыслью тугой

Скручен,

"Трамвайной дугой"

Я часто скучен,

Не весел,

Тих и беззвучен,

Будто начало песен,

Ни горек, ни пресен,

Слова дробя,

Будто прессом,