Голос волка: [поэт. Сб.] / Леонид Кривицкий. – М.:
Новый ключ, 2007. – 108 с.: ил. – ISBN 5-7082-0182-7
Электронная версия: WebLibRus
Поэтический сборник «Голос волка» – первая книга Леонида Кривицкого, который много лет работал режиссёром на Центральном телевидении и радио.
Прошло 15 лет с тех пор, как
он переехал жить из России в Израиль, где перенёс тяжелую болезнь и глубокие личные переживания. Его стихи – это искренняя, исполненная глубокой и изящной простоты исповедь о личной драме, любви к близким людям, природе и далекой России.
Книга издана в авторской редакции.
Сведения об авторе
Кривицкий Леонид Зиновьевич родился в Баку в 1948 году. Получив диплом музыкального училища, работал музыкальным редактором на Мурманской радиостанции «Атлантика». После окончания Ленинградского Государственного института театра, музыки и кинематографии (ЛГИТМиК) переехал в Москву, работал на Центральном телевидении режиссёром передач «Утренняя почта», «Шире круг», «Аэробика», «Телемосты» и др., а также журналистом на радиостанции «Юность».
С 1992 года живет в Израиле.
Как это бывает у многих режиссёров, «побочная» творческая деятельность в виде сочинённой музыки, написанных картин, прозы или стихов, надолго, а, порою и навсегда, откладывается «в стол». Лишь серьёзная болезнь заставила автора приоткрыть ящик стола, чтобы опубликовать эту книгу «на всякий случай». Как известно, в данной ситуации нет и не может быть места лукавству, позе. Отсюда искренняя, исполненная глубокой и изящной простоты исповедь о личной драме, любви к близким, природе, родине...
К счастью, болезнь отступила, а вот книга увидела свет, подарив нам задушевную прощальную песнь Одинокого Волка.
Посвящается Нике и Раде –
моей дочке и нашей собаке.
Над пустым листом бумаги,Предвкушая озаренье,Постигаю Белой МагииКолдовство стихосложенья.В простоту проникнуть сложно.Пусть неспешно, пусть не сразу,Но улыбку, как художник,Нарисую нежной фразой.Словно ткач, из пряжи чёрнойБед своих, сплетаю строчки.В них узор дороги торной,В них боязнь последней точки.Не найдя ответа в книгах,Я понять пытаюсь снова:Если боль так слышно в крике,Как её запрятать в слово?Стонет, как птенец-подранок, Слог, что рвётся стать жар-птицей, Шквальных рифм буйный амок Не даёт остановиться. Так вздымает в море пену Непокорная стихия, Так плывут на зов сирены, -Точно так пишу стихи я...
Меж звуков одинокой скрипки Витает тихая печаль. Воспоминания столь зыбки, Сколь взгляд, проникший сквозь вуаль. Смычок, оглаживая струны, Вдруг прикасается к душе, И отзвук в ней воспрял так юно, Как не звучал давно уже. Так странник, чахнув на чужбине, Льнёт взором к стае журавлей, Что клинописью песнь сложили О милой родине, о ней... Так инок в пост сорокодневья Встречает просветленья миг Под хор божественного пенья, Что он – осилил, он – постиг... Моряк,
ветров и волн заложник, Ликует так, завидев брег Сквозь хаос вод пустопорожних Из века в век. Из века в век То одинокое созданье – Как безответная любовь – Поёт нам тайну мирозданья, Чтоб, умерев, – воскреснуть вновь. Не оттого ли в звуках сладких Витает тихая печаль И брезжит смутною догадкой Тот взгляд, проникший сквозь вуаль...
Что остаётся от любви? Полынный привкус расставаний? Остывший шёпот обещаний? Что остаётся от любви? Оазис грёз с увядшей пальмой, Склонившей голову в пыли Над склепом с чутко спящей тайной? Что остаётся от любви? Рука, коснувшаяся вдруг? Сосок с пупырышками вкруг? Совместный стон, изгиб брови, Что остается от любви? Ожоги слов... Изжоги снов... Предательства бездонный ров... Приют, оставленный вдали... Что остается от любви? Пропавший слог в обрывках строк... Как след удавочной петли, Немой вопрос нас душит: что? Что остаётся от любви? Порочный круг запретных тем, Как купол Спаса на крови... Один лишь саван греет всем, Что остаётся от любви...
Туда, где было хорошо, – не возвращайся. Среди живущего не встретить, что прошло. Верша круги своя, поверь: не приближайся К местам, где было только раз – но хорошо. Едва различны в полусумерках сознанья, Как берега забытых Богом островов, Нам согревающие душу вспоминанья. А в них – любовь, и детский смех, и отчий кров. Неудержима сила тяги к возвращенью На ту же сцену, где отыграна уж роль. Но тщетны все попытки перевоплощенья:Под маской скрыта только скука. Или боль.Не возвратиться в чудо первого свиданья, И не издать тот сладкий стон, что отзвучал, И, даже, ужас перед каждым расставаньемНе повторяется в начале из начал. О пережитом не вини себя, не кайся.Любое горе одиноко и большо.Лишь об одном молю: не смей, не возвращайсяВ места, где было только раз – но хорошо...
Остаток дня допью одним глотком из чаши. Начало вечера откупорю я вновь. И сердце, радостью полно, забьётся чаще, И буду пить я, как вино, свою любовь. Объят гитары тонкий стан рукою властной, И струны чувственно поддались на распев.И льётся исповедь любви простой и страстной, Где звёзды падают, родиться не успев. Святая истина пришла из древних сказов: Лишь кто влюблён, уподобляется богам. Слова признания, как россыпи алмазов, С беспечной щедростию брошены к ногам. Мир просыпается, восходом упоённый. От долгой ночи не осталось и следа. Умолкла исповедь любви неразделённой, И пью я чашу одиночества до дна...
