Горячий Старт
Шрифт:
Но Камилл быстро нашелся.
– Трое суток, – отрезал он сухо. – Тело твое погибнет, а тебя я попросту сотру. Вот так...
Перед несуществующими глазами Шейда побуквенно вспыхнула белесая одиночная строка:
~#mv shade/dev/null
Вот этого Шейд действительно боялся. Он так много времени проводил в Сети, что в какой-то момент стал больше отождествлять себя с сознанием, нежели с телом. Но потерять сознание, потерять себя... Закончиться как личность, угаснуть в бескрайнем мраке...
Этого боятся все,
Это – Смерть. То, что ждет всех, и то, о чем большинство старается думать как можно реже.
– Я согласен, Камилл, – прошептал Шейд. – Я согласен. Кого нужно найти? Давай я займусь этим сейчас же, раз времени так мало.
– Его зовут Энди Трушин. Вот адреса его почтовых ящиков в нашей Сети...
Камилл, сам по-прежнему оставаясь невидимым, вбросил в пределы холда несколько адресных строк, издалека похожих на слабо мерцающие лампы дневного света.
– Он что-то затеял, как мне кажется. Садись ему на хвост и отслеживай по возможности все доступы. Ни во что не вмешивайся. Только следи. Я хочу знать, куда он ходит в Сети? С кем встречается? Что его интересует? Ты понял?
– Понял.
– Приступай...
И на Шейда свалилась еще одна строка. С вожделенным паролем.
Он схватил ее наперевес, как огромный ключ, белую и сверкающую, разом взмыл к выходу из каталога-холда и с размаху вогнал меж двух точек. Холд лопнул, словно яйцо, выпускающее в мир новорожденную жизнь. Отовсюду хлынул свет, а наверху стал виден радужный тоннель сетевого доступа и смутные очертания большого, похожего на исполинский решетчатый куб сервера вдали.
– Помни, – сказал Камилл. – Даже если ты шатаешься черт знает где, личность твоя записана все равно здесь, на моем диске. Одна-единственная команда – и тебя нет. Нужный скрипт уже наготове.
– Я помню... – беззвучно прошептал Шейд.
Впервые он уходил в Сеть без личины. Лишь эфемерное колышущееся облачко скрывало продолговатые коконы с адресными строками, и ничто на первый взгляд коконы между собой не связывало.
Шейд умел паковать информацию в удобный и приемлемый для сетевых работ вид.
«Ну, – подумал он. – За дело...»
– И не ошибись, – накатил откуда-то сзади знакомый льдистый голос.
Накатил – и истаял.
!TASK 01
[OWNER: Zlyden&Zhmur]
Квартиру Жмур и Злыдень сняли у черта на рогах – в Бирюлево. Рядом с кинотеатром «Керчь». В ошеломительно высоком многоподъездном доме, стоящем торцом к проезжей части. Хорошо еще, что квартира искомая располагалась всего лишь на втором этаже. Не пришлось давить на собственные нервы, выглядывая в окно, и карабкаться в немыслимую высь по тесной, вызывающей острые приступы клаустрофобии лестнице.
Злыдень ведь большую часть жизни провел в Еланце, небольшом городке при перегоне.
В глазах Аурела, когда разъезжались, Злыдень прочел то же замаскированное замешательство. Лично ему, Стасу Шиманскому по прозвищу Злыдень, больше всего били по естеству две вещи: несметные толпы на улицах и прорва высотных зданий.
До Бирюлево ехали, казалось, целую вечность, то и дело застревая в обширных пробках. Зато когда появлялась возможность – таксист гнал так, что дух захватывало. Словно по перегону. Но по перегону гнать – милое дело, трасса широкая, гладкая и пустая. Если одна-две машины навстречу за час попадутся – считай, движение плотное. А тут...
В общем, Злыдень со Жмуром не могли дождаться финиша. Чтобы набить как следует холодильник, распаковать и установить свежекупленные терминалы и надолго ухнуть в Сеть. На поиски скользкого и неуловимого противника. Камилла.
Того, кто заставил бояться и убегать.
Ведь лучшее средство против страха – устранить причину, его порождающую.
Соседи лениво глазели, как они таскают на второй этаж картонные коробки с аппаратурой.
После простора и роскоши берлоги Злыдня эта двухкомнатная клетушка казалась вопиюще тесной. Впрочем, Злыдень уже понял, что этот мир населен непростительно плотно.
«Ну и фиг с ним, – подумал Злыдень с легким раздражением. – Хватит уже удивляться...» Пока ввергли терминалы в рабочее состояние и оттестировали систему, за окнами начало темнеть. Под пристальным взглядом Жмура Злыдень стянул мнемоюсты с висков, задумчиво почесал непривычно плоское пузо и многозначительно вопросил в пустоту:
– А что обыкновенно делают после апгрейду? Или, скажем, установки нового железа?
– Пьют пиво, – с готовностью подсказал Жмур и алчно пошевелил бородой.
Злыдень фыркнул:
– Мы ж днем водку жрали.
– Ну и что? – беспечно спросил Жмур. – Выветрилась давно. Особенно после этих... погрузочных работ.
– Ну, лады. Пошли, что ли, съестного наберем.
– И пива! – добавил Жмур ревниво.
– Разумеется, друг мой, разумеется! И пива тоже. Тем более что местного мы до сих пор не пробовали.
В ужасающе узком коридоре они облачились: Злыдень в кожаную куртку и ботинки на рифленой подошве, Жмур – в длинный черный балахонистый плащ, черные туфли и черную широкополую шляпу. Кроме того, Жмур взял с собой футляр от скрипки.
– Слушай, – спросил его Злыдень, когда спускались по лестнице. Подальше от перил спускались, у самой стеночки... – На фига ты скрипку с собой таскаешь?
– Это не скрипка, – вяло объяснил Жмур и глубоко вздохнул. – Неуютно мне без нее, понимаешь?
Злыдень только загадочно хмыкнул.