Грешник
Шрифт:
— Клянусь, ты можешь доверять мне.
Он нехотя назвал цифры, и, записав их, Джо закончила разговор. Сделала пару глубоких вдохов и с дрожью в руках начала набирать номер.
Ей ответил грубый голос, мужчина говорил «в нос» и с тяжелым бруклиновским акцентом.
— Да.
— Мистер Джиганте?
Повисла пауза.
— Да.
— Меня зовут Джо Эрли. Я журналист из «ККЖ». Что вы можете сказать касательно смерти племянника Фрэнка Паппалардо, Джонни?
— Что ты несешь?!
— Джонни Паппалардо был найден мертвым вчера в
— Я ничего не знаю.
— Сегодня утром я разговаривала с представителем Фрэнка Паппалардо. Их юрист сообщил, что семья Паппалардо скорбит о потере своего юного родственника. Что-то подсказывает мне, что их горе искреннее, но это лишь одна сторона медали. Вы ожидаете акт возмездия…
— Как, говоришь, тебя зовут?
— Джозефин Эрли. Журналист из «ККЖ».
— Не звони сюда больше. Иначе сделаю так, что нечем будет.
— Мистер Джиганте, вы мне только что угрожали…
Когда звонок прервался, Джо сделала глубокий вдох и вернулась к клавиатуре. За пару строчек добавила новую информацию, включая нежелание Мистер Кармина Джиганте Старшего, Колдвелловского криминального авторитета, комментировать смерть близкого родственника одного из своих главных противников. Еще раз проверить на орфографию. И финальная вычитка.
Накрыв мышку рукой, Джо помедлила. В третий раз посмотрела на дверь в кабинет босса. Обратила взгляд на экран.
— Пошел ты на хрен, Дик, — пробормотала она, внося еще одну правку.
Джо опубликовала дополнение к исходному сюжету, схватила сумку и встала. Направляясь к двери из редакции и выходя в холодную ясную ночь, она не думала о головной боли, проблемах с желудком и ощущению жара в теле.
Кто бы подумал, что она испытает облегчение от угрозы со стороны главы мафиозного клана.
***
«Гудзонский Клуб охотников и рыболовов» не имел ничего общего с охотой или рыбалкой, но располагался поблизости к Гудзону, в центре города, в десяти домах от реки. Син подошел к заведению, и его нисколько не впечатлил непримечательный фасад без окон, но в этом и была задумка. Двухэтажное строение не должно было привлекать внимание, прямоугольное здание из семидесятых идеально вписалось в район из шести блоков. Минимаркет. Местные ресторанчики. Сапожники, портные и никаких шпионов [13] .
13
англ. Tinker Tailor Soldier Spy, дословно — «Сапожник, портной, солдат, шпион», детская считалка.
Прошмыгнув в переулок шириной с игольное ушко, он ловко пробирался
Что ж, вот неожиданность. Это был его приятель с прошлой ночи, с пистолетом и журналом о гонках.
Блин, нос выглядел неважно, весь опух, да и под левым глазом сиял фингал.
— Он ждет тебя, — пробормотал парень, когда Син вошел. — Иди прямо до самого конца.
Син вошел в почти пустой бар. За столами никого, только три парня за стойкой с бутылкой «Джек Дэниэлс» и тремя стаканами. Пока он шел «до самого конца», они не сводили с него темных глаз, а руки запустили в полы расстегнутых пиджаков.
Син надеялся, что они нападут на него, и он всех запомнил. У одного был шрам через бровь. У другого обтесаны кончики ушей, словно его неудачно обстригли. У третьего же, которого назвали «Младшим» прошлой ночью, было золотое кольцо на мизинце левой руки размером с пресс-папье.
В задней части бара располагалась откидная дверь, ведущая в коридор, пахнувший яйцами и беконом. Что-то открылось справа, и Син приготовился достать оба пистолета.
Мужчина, показавшийся в проеме, был типичным шкафом, хотя взгляд предполагал наличие мозгов за горой мускул.
— Стой где стоишь, — сказал он с сигарой в зубах. — Я обыщу тебя.
Да пофиг. Син залез в его мозг и опустил несколько переключателей.
Мужчина достал сигару изо рта и кивнул.
— Все в порядке.
Да неужели?
Син ступил в узкий проход вслед за Сигарой, а потом здоровяк повторил манипуляции со второй гребанной дверью.
Офис по ту сторону полностью копировал тот, что он видел в цементной компании, и это навело Сина на глупое сравнение с парными носками. Мужчина со шрамами от акне, сидевший за кипами бумаги, был вне себя от злости.
Когда он ударил по столу перед собой, в бокале виски задребезжали кубики льда.
— Господи Иисусе! Сложно ответить на звонок?!
Син шагнул вперед, чтобы Сигара смог присоединиться к ним в тесном пространстве.
— Я же пришел.
— Ты это видишь? — Ноутбук повернули в его сторону. — Что это за херота? Предполагалось, что ты профи, к чему этот цирк?!
На экране был снимок трупа без четких очертаний. Судя по количеству пикселей красного цвета, над бедным ублюдком поработал знатный мясник.
— Предполагалось, что ты сделаешь все по-тихому! — Мужчина поднял сотовый телефон. — Знаешь, кто звонил мне? Гребаная пресса. Журнашлюхи! Они повсюду, черт подери!
Син взял себя в руки, позволяя старику проораться. Учитывая, что речь шла о человеческом мире, ему было плевать…
— Я не заплачу тебе ни цента. — Мужчина помахал телефоном. — Я заимел кучу проблем из-за того, что ты решил выделиться прошлой ночью. Поэтому ты не получишь ни цента!
Только Син решил не напоминать старику, что деньги ему ни к чему, ноутбук снова развернули, и пот крупными каплями выступил на мясистом, покрытом оспинами лбу.