Шрифт:
Александр ШакиловЛишние дни
сетевая публикация, СамИздат
Аннотация
Почти что автобиография... Вспомнить есть что, вот только детям рассказать нечего... Осторожно, ненормативная лексика!
Александр ШакиловЛИШНИЕ ДНИ
– Говоришь ты хорошо, -
И он протянул ему бутылку.
Уленшпигель опрокинул её содержимое себе в рот и, возвращая, сказал:
– Зови меня испанцем, если осталась хотя бы капля, чтоб напоить воробья.
Шарль де Костер. "Легенда об Уленшпигеле"
– Разумеется, в целом, мы очень довольны теми успехами, которые сделали дети, - успокаивала женщина, - однако выяснилось, что у них трудности с настоящим и прошедшим временем. Будущее же время, хочу подчеркнуть, они знают хорошо. Так что можно им особенно и не заниматься...
Милорад Павич. "Внутренняя сторона ветра. Роман о Геро и Леандре"
Однажды кто-то слишком трезвый посмотрит на меня и скажет:
– Ты не родился в рубашке. Ведь что такое счастье? Не знаешь? Так зачем тебе неизвестно что?! Ты выбрал здоровье и не нужны тебе всякие глупости. Ты родился в противогазе и с одноразовым шприцем вместо члена. Ты - сто девяносто девятый чернобыльский мутант.
А я в ответ закашляюсь и сплюну кровью, скривлюсь от боли и перепугано полезу рукой в расстёгнутую ширинку - фу-у-ух, не шприц.
И вот так ВСЕГДА.
Едешь себе по эскалатору вниз, а тебя кто-то щупает. Глазами. По ягодицам. Или в рот заглядывает: зубы считает. И говорит: "Скажи А-А-А". Чтоб по самые гланды.
От зависти.
Потому что ты: высокий; в кожаной куртке; с выпуклым бюстом, уходящим сосками вдаль; обладаешь пятнадцатью сантиметрами нестабильной эрекции, уравновешенными мошонкой; хромой на правый костыль левого протеза; чавкаешь чипсами в блестящей упаковке и заткнул уши злобно порыкивающим плеером; сморкаешься громче и сопли у тебя зеленее; напился, как Слепой Пью с тростью, оснащённой набалдашником из черепа попугая Флинта или из черепа Флинта, размером с череп попугая - какая разница?!
Потому что ты... Он или?.. Или кто?!
Или она.
Или она?!
Потому что ты...
Другой.
И так будет всегда. Я сказал!
– и кулаком по столу, и мордой в тарелку с оливье, и "Ти ж мене пiдманула" во весь голос, не сдерживая счастливую улыбку на похоронах любимой жены, с которой душа в душу тридцать лет и три года, как копеечка в копеечку (прям счёт в швейцарском банке). Про жену и тридцать лет - лажа, но всё-таки!
Едешь себе по эскалатору вниз, а тебя кто-то!
От зависти?
Вряд ли, скорее просто так. Любопытства ради. Или от делать нечего.
И,
...я чувствую приближение асфальтной болезни.
* * *
Весь десятый класс - целый год, подумать только!
– я не пил.
Совсем.
Поначалу меня ещё приглашали на праздники жизни. По инерции, наверное. Это быстро прошло. Всем осточертел мой кислый вид, а трезвые задрочки редко воспринимались с должным чувством юмора. Мне же безумно надоели пьяные вопли, впадающие в роковую загадочность дамочки и тупые шутки, провоцирующие нездоровый хохот - под саунд рюмок "на счастье" и арии блюющих по очереди в сортире. Некоторые в целях конспирации спускали воду, остальные не замечали, а я... Я презирал их: быдлообразное сообщество слаборазумных растений.
Лопушки. Arctium.
Мне приходилось, на правах самого адекватного, следить за порядком и разнимать спорщиков.
– Это охуенная музыка!
– "Я хочу быть с тобой"?
– Да. Это охуенная музыка!
– Шо?! Да какая это в жопу музыка?! Это ретро всё!
– Извинись!
– Иди на я сказал!
А ещё - развозить девочек по домам и разговаривать с родителями загулявших товарищей:
– Здравствуйте, извините, Серёжа просил передать, что он задерживается и сегодня ночевать не придёт.
Мускулистые волосатые руки, майка, тапочки и спортивки:
– Шо?! Шоб, блять, через пять минут мой сын был дома! Ты меня понял?! Ты - Меня - Понял?
Коридор общаги. Шаги. Трое:
– Проблемы? Помочь?
– Погодите, ребята, - а теперь опять ко мне, - Ты меня...
Дальше я не слушаю. Дальше я хорошо бегаю.
И пока я ускоренно переставляю копыта, мои незамутнённые алкоголем мозги анализируют создавшуюся ситуацию - и делают неутешительный вывод. Вот он:
Существует два вида реальности: ДЕЙСТВИТЕЛЬНОСТЬ и ПОХМЕЛЬЕ.
Мне, похоже, суждено до конца дней своих пребывать в реальности похмелья: нет пива, нет вина, водка тю-тю и, следовательно, нет положительных эмоций, а хочется - и от такого расклада болит голова.
Сам виноват. Почти год назад сдуру пообещал...
...утро.
Плохо.
Не оттого, что утро, а от того, что хорошо, когда накануне много. Это сейчас плохо, а ведь ещё недавно очень даже наоборот было. Ну, вы меня поняли, да?
На диване сидит мама и смотрит - слёзы в глазах - на меня, на кого ж ещё:
– Саша, ты вчера опять пришёл пьяный. Сколько можно?
– Разве? Совсем не пьяный.
– Ты спиваешься.
– Не мели ерундой.
– Саша, давай пойдём к наркологу.
Опаньки, это что-то новенькое.
– Ты как... нормально себя?
– Но ты же спиваешься!
– Ну, выпил. Чуть-чуть. Да я у тебя вообще золотой: вены не порчу, не наркоман в смысле, колёса не кушаю, ацетон не нюхаю, учусь хорошо, мусор выношу регулярно - шо тебе ещё надо? Ну, выпил чуть-чуть... два пива. А ты вот так меня? Э-э-эх!