Level Up
Шрифт:
И что значит урон "1"? Один чего? Сколько у меня всего хитпоинтов? Как посмотреть свои статы ? Скиллы ? Какой у меня уровень социальной значимости? Это то же самое, что и левел? Уровень? Как набивать экспу ?
Бешено вращаю глазами, скашиваю их во все стороны, но не вижу никаких иконок, кнопок и баров , кроме полоски здоровья с процентами. Моргаю, и шкала здоровья уплывает вверх за пределы поля зрения. Стоп!
Моргаю еще раз. И снова здравствуйте, с вами уровень вашего здоровья! Останавливаю взгляд на красной полоске, и на ней проявляются цифры: 69,31792%. Вот
Таращу глаза на проценты. Ничего.
Снова моргаю. Ничего.
Думаю о том, как хорошо бы видеть свои очки жизненных сил, как выражается система, не в процентах. Проценты исчезают и проявляются абсолютные значения: 6238/9000.
Надо было просто захотеть и подумать об этом?
Скиллы, статы, ладно, потом разберусь, отвлекся.
Черт, да что за дебафы на мне? Как жизнь поднять до положенных 9000 хэпэ?
Опять отвлекся, и с жизнью разберусь потом. То есть с "жизнью". То есть с хэпэ! Сейчас главное, это разобраться, в реальности ли я.
Только я об этом подумал, возле моих ног останавливается чья-то тень.
– Прошу прощения!
Поднимаю глаза.
– Здра-а-аствуйте, молодой человек!
– обращается ко мне колоритный такой старичок в шляпе, проглатывая "л". Смотрит при этом он куда-то в землю.
Срабатывает воспитание, и я вскакиваю на ноги.
– Здравствуйте!
– отвечаю.
– Чем могу помочь? Хотите присесть?
Оглядываю аллейку. Свободных мест полно - будни, рабочий день только начался.
– Нет-нет, спасибо. Я, собственно, вот по какому вопросу решил к вам обратиться, - бубнит пенсионер.
– Понимаете, мне тяжело ходить. Но ходить надо, вот я и хожу. Гуляю по аллее, туда-сюда, туда-сюда, а в перерывах между этими хождениями присаживаюсь и читаю газету. Без чтения свежих газет...
Думаю, что старичок как-то совсем по киношно-книжному разговаривает, а сам киваю и поддакиваю, пытаясь поймать взгляд, но тот упорно втыкает вниз, не поднимая глаз. На нем летние туфли, потертый пиджак с заплатками на локтях, а его широкие джинсовые штаны натянуты по грудь и гордо перевязаны ремнем с металлической пряжкой Metallica. Что это за пасхалка от гейм-дизайнеров на этом бравом NPC ?
Я не могу сдержать смех. Старичок прерывается и удивленно смотрит мне в глаза.
Самуэль Михайлович Панюков, "Крыса", 83 года
Лол, что? Крыса? Всматриваюсь внимательнее, и информации становится больше.
Текущий статус: пенсионер.
27 уровень социальной значимости.
Класс: чиновник 6 уровня.
Вдовец. Дети: Наталья, 54 года. Внуки: Глеб, 31 год.
Замечен в противоправных действиях!
– Простите, гражданин Панюков...
И тут старичок завис. Натурально так завис, не как непись, а как настоящий человек.
Старичок пошамкал, уставился куда-то в сторону и произнес:
– В одна тысяча девятьсот тридцать шестом году я бы забеспокоился, молодой человек, что вы меня знаете. Я хоть и ходил тогда под стол пешком, а о временах тех знаю
Точно бот! Бот с идеальной памятью! Или нет? Любой игровой NPC и ухом бы не повел на мое знание его имени! А Самуэль Михайлович повел, и даже слегка напрягся.
– Позвольте, присяду...
– Фил.. Филипп, - представляюсь я.
– Что же, Филипп, - старичок присел, снял шляпу и поправил свои редкие седые волосы.
– Так откуда вы меня знаете? Хотя, постойте... Я имел честь преподавать курс марксизма в одна тысяча девятьсот...
– Самуэль Михайлович!
– перебиваю его.
– Мы и вправду не знакомы. Но мы с Глебом вместе учились, я знаком с его мамой Натальей Самуэлевной Панюковой, и она рассказывала о вас. Вы - большой человек!
Говорю последнее предложение и ни капли не лукавлю. Сява - четвертый левел, продавщица - девятый. А тут - двадцать седьмой! Сто пудов, прокачался старичок за жизнь. Как же посмотреть свой?
Панюков заметно успокаивается, и, кажется, даже польщен.
– Ну что вы, что вы... Служил Отечеству, как каждый из нашего поколения. Это молодежь все на Запад смотрит! Глебка - так тот вообще в Израиль собрался! Вот в наше время...
– Самуэль Михайлович!
– переминаясь с ноги на ногу, я закуриваю очередную сигарету. Хочется в туалет.
– Простите, что перебиваю, но мне надо идти.
– Конечно, конечно, Филипп... Но...
– тут старичок мнется, но все-таки продолжает.
– Я ведь с какой целью к вам обратился. Понимаете, мне тяжело ходить. Но ходить надо, вот я и хожу. Гуляю по аллее, туда-сюда...
Черт, может он все-таки непись? Ей-богу, боты в чатах и то человечнее разговаривают. Решаю проверить и снова перебиваю. Невежливо, но если это вирт, то вежливость подождет. Надо разобраться!
– Самуэль Михайлович! Кто был президентом СССР в сорок первом году?
– Что, простите?
– Это важно, Самуэль Михайлович! Кто был президентом СССР в сорок первом?
Старичок так мотает головой, что, я боюсь, его куриная шейка не выдержит.
– В одна тысяча девятьсот сорок первом году в Союзе Советских Социалистических Республик должности президента не существовало! Генеральный секретарь ЦэКа ВэКаПэбэ Иосиф Виссарионович Сталин осуществлял руководство партией и страной!
Точно, бот. Причем, какой-то карикатурный, одномерный. Как бы убедиться? На тест Тьюринга и долгое общение со стариком времени нет, так что попробую блиц.
– Самуэль Михайлович, можно еще несколько коротких вопросов?
– Я вполне располагаю временем, Филипп.
– Коньяк или водка?
– Вода! А раньше - конечно же, коньяк!
– ЦСКА - чемпион?
– Вот еще! В Союзе... простите... В России нет еще пока команд сильнее "Спартака"!
– декламирует он и радостно, как-то по-детски, смеется.