Мост мертвеца
Шрифт:
Кен Макриди охранял вход на мост. Его молодое веснушчатое лицо было перекошено. К одному ботинку прилипли две тонких струйки рвоты.
– Извините, Джейк, – пробормотал он.
– Не бери в голову, – сказал я, похлопав его по плечу. – С минуты на минуту сюда прибудет следственная группа из управления шерифа. А пока, полагаю, тебе нужно перегородить желтой лентой вход на мост с обеих сторон и переписать номера всех машин на стоянке. Может статься, кто-либо из владельцев видел что-нибудь вчера вечером, и их следует опросить как можно быстрее.
– Слушаюсь, сэр! – ответил Кен.
– Пропал телефон экстренной связи в кабинке под синим
– Слушаюсь, сэр! – повторил Кен.
Я по-прежнему держал в руках видеокамеру.
– Когда закончишь, отнеси это к нам. Вероятно, на ней нет ничего стоящего, но, по крайней мере, видео с головой не будет выложено в Интернет.
Кен направился к машине, но я его окликнул:
– Первым делом возьми камеру и засними всех, кто собрался на площадке.
– Слушаюсь, сэр! – снова повторил Кен.
Капитан Морго не двинулась с того места, где до этого висело мертвое тело. Она стояла, подбоченившись, и глядела на меня так, будто это я был повинен в потере трупа.
Конец плетеного шнура по-прежнему свешивался с перил. К нему был прикреплен кусок оцинкованной проволоки длиной около фута; окровавленная петля сжалась в диаметре всего до одного дюйма.
Это была проволочная спираль, острая, как бритва, штуковина, которую мы использовали для защиты своего базового лагеря в Афганистане. Всего несколько недель назад я видел, как целую катушку такой проволоки разматывали вокруг стройки после того, как местные защитники окружающей среды разбили стекла бульдозера.
– Вероятно, этот человек веселился где-то неподалеку, – сказал я капитану Морго, убрав веревку и сняв перчатки. – Полагаю, он из какого-либо студенческого братства. У него был соответствующий вид.
– Мне прекрасно известно о ваших блестящих лидерских качествах, – ответила та, глядя мне в лицо.
К ее внедорожнику подкатили две полицейские машины. Следом за ними подъехала машина пожарной команды Гротона. Из второй полицейской машины выбралась грузная туша шерифа Джима Дикки. Он направился к мосту.
– Вы свободны, – произнесла капитан Морго таким тоном, будто она была генералом Джорджем Паттоном [3] , а я только что провалил операцию по высадке в Сицилии.
Я захромал прочь, но она окликнула меня:
– Офицер Кантрелл, вы одеты не по форме.
Я по-прежнему был в синем пуловере, в котором спал, а также в джинсах и кроссовках. У меня мелькнула было мысль сказать, что я думаю по поводу ее формы, но я сдержался. Я проработал на этой работе всего шесть месяцев, но мой послужной список уже был полон мелочных замечаний. Последний проступок, вероятно, уменьшит мое жалованье за этот месяц еще на десять долларов.
3
Джордж Смит Паттон (1885–1945) – американский генерал, в 1943 г. командовал 7-й Армией вторжения в Италию.
– Вы приведете себя в надлежащий вид и доложите мне в девять ноль-ноль.
Навстречу мне шел шериф Дикки, направляющийся к мосту.
– Эй… а вот и наш Солдат, – с презрительной усмешкой окликнул меня он, когда мы поравнялись.
Имея мускулатуру вола, Дикки при росте шесть футов два дюйма весил по меньшей мере двести восемьдесят фунтов [4] ;
4
Т. е. соотв. 188 см и ок. 123 кг.
– А ты сегодня никого из своих не убил? – насмешливо спросил Дикки.
Я пропустил его слова мимо ушей.
– Ну конечно, еще слишком рано, – донесся мне вслед его скрипучий голос.
Я поднял взгляд на утреннее небо. Из пепельно-серого оно стало нежно-голубым. В ослепительных лучах солнечного света развесистые дубы и клены по склонам ущелья словно вспыхнули огнем.
Когда я подошел к своему пикапу, по склону с ревом поднялся красный мотоцикл, свернувший на стоянку. Это был старый «Индиан Скаут», любовно восстановленная классика.
Затормозив, приехавшая на нем молодая женщина правой ногой опустила подножку. На руле мотоцикла был закреплен радиосканер, настроенный на полицейскую частоту, и я услышал отрывистый голос диспетчера. Одним изящным движением женщина слезла с мотоцикла и направилась к мосту.
Перегородив ей дорогу, я поднял руку. Женщина взглянула на полицейский значок у меня на пуловере.
– Туда нельзя, – сказал я.
– Я Лорен Кеннистон из «Джорнал».
Лет тридцати, она была около пяти футов девяти дюймов роста, стройная, атлетического телосложения. Одета в точности так же, как и я: пуловер и джинсы, но только вместо кроссовок высокие ботинки. Вероятно, Лорен Кеннистон спала, когда по рации поступил вызов.
– Замечательно, но мы расследуем смерть человека на этом мосту, – сказал я. – В настоящий момент пройти туда нельзя никому, кроме сотрудников правоохранительных органов.
– Судя по донесению, которое я услышала по рации, речь идет о трупе без головы.
Наверное, я очень устал, иначе попридержал бы свой язык.
– Об этом вам лучше поговорить с Икабодом Крейном [5] , – сказал я. – Просто не подходите ближе.
Большие зеленые глаза гневно вспыхнули под короной золотисто-каштановых волос.
5
Икабод Крейн – персонаж рассказа американского писателя В. Ирвинга «Легенда о Сонной лощине». Однажды ночью Крейн возвращается домой, и его начинает преследовать всадник без головы, предположительно призрак Гессенского кавалериста, которому оторвало голову шальным пушечным ядром в одной из «безымянных битв» Войны за независимость США и который «ночью скачет на поле боя в поисках своей головы».
– У меня есть полное право освещать сюжет, имеющий отношение к нашим читателям! – возразила Лорен. – Дайте мне переговорить с вашим начальником! – Посмотрев поверх моего плеча в сторону моста, она окликнула: – Шериф Дикки!
Обернувшись, я увидел, что Большой Джим направляется к нам.
– Этот неудачник вам мешает? – спросил он, подойдя к нам.
– Он не хочет пропускать меня к мосту.
– Здесь у него столько же полномочий, сколько у ведра с блевотиной. Это же знаменитый Джейк Кантрелл. Наверняка вы читали о том, что он натворил в Афганистане. У нас во Вьетнаме встречались такие, так их быстренько разрывало гранатой. Вам надо написать о нем материал.