Официант
Шрифт:
— Что желаете пить из алкоголя? – спрашиваю я, зная, что у этих мудаков есть свои предпочтения.
— Хенеси, - ответил он.
— Хорошо, горячее готовится сорок пять минут, выпивка и салат будут через двадцать.
Я забрал меню, отправился к барной стойке, начал просматривать,
Через двадцать минут я подал белому пиджачку салат, хлеб и его Хенеси. Все что готовится быстро. Я наблюдал за его реакцией, но ему будто было все равно, что я заказал. К нему подсела блондинка и удачно выманила с него коктейль, который обошелся ему в тысячу. Добившись своего, они допивали коктейль и уходили. Его говядина была готова, я отправился на кухню забрать заказ. Ему было все равно, он смотрел, наслаждался общением, складывалось впечатление, он готов был ждать вечность. От еды исходил приятный аромат. В животе начало урчать, я только обедал, а это было более шести часов назад. Я несу ему его стейк, а сам вспоминаю фрагмент из книги Паланика – «Бойцовский клуб». Где парни работающие официантами плевали в суп богатым, зажравшимся гостям. Теперь на моем лице искренняя улыбка. Я подношу к нему блюдо, ставлю на стол и желаю приятного аппетита, он на это ничего
Белый пиджачок берет вилку и нож, начинает отрезать куски, и кладет себе в рот, наслаждаясь едой. Он с огромным аппетитом проделывает это раз за разом. Мой желудок сжимается еще сильней. Я представляю, как он уменьшается внутри моего живота, не очень приятное зрелище наверно.
Тут белый пиджачок замирает, и через какое-то время скидывает тарелку с говядиной на пол. Кусок мяса закатывается под соседний столик. Тарелка в дребезги разбивается. Но этого шума почти не слышно из-за музыки. Он поворачивается к барной стойке и рыскает взглядом по сторонам. Его глаза красные, и будто вот-вот вылезут из орбит. Я направляюсь к нему.
— Что случилось? – спрашиваю я.
Он не может ничего ответить, но вроде пытается. Открыл рот и производит странные манипуляции своим языком. Его шея и щеки меняются на глазах, будто становятся ярче, больше. Пытаюсь побить его по спине, может он поперхнулся, хотя не похоже на это. Музыка затихает, а вскоре и вообще отключается. Теперь все гости смотрят в нашу сторону. В этой тишине теперь слышны его странные звуки, которые он издает своей глоткой. Он падает и теряет сознание. Я в полной растерянности и не знаю что делать. Он напоминает сверх человека, которого недавно видел в статьях с заголовком – «Как должен выглядеть человек, чтобы пережить автомобильную аварию».
Этот жирный ублюдок пришел сюда, разбрасывался деньгами. Ему было лень заказать что-нибудь, он выше того, чтобы ознакомиться с меню. А я не провидец, не экстрасенс чтобы знать, что у этого придурка аллергия. Скорей всего на грецкие орехи, я вспоминаю момент из фильма «Правила съема: Метод Хитча», где у Уила Смита аллергия на еду, и он бегал, искал Бинадрил.
Теперь белый пиджачок лежит и не шевелиться, может он умер? Я стою и думаю о последствиях. Бинадрила нет, да в тот момент я даже название не помнил. Я виновен? Но вроде никто не знает, что я лично составлял заказ. Надеюсь, он умрет, и правды никто не узнает. Скорая помощь наверняка уже в пути. Надеюсь, они не успеют…