Передряга
Шрифт:
— А куда он пошёл?
— В павильон. — Девица вновь отвернулась, потеряв к разговору всяческий интерес.
— Ну что? — спросил Валерка.
— Димка был здесь. Пива ему не продали, и он пошёл в магазин. Я говорил.
Если у Валерки и оставались сомнения, то сейчас они развеялись как дым. На лице его явно читалась тревога.
Продавщица магазина-павильона оказалась куда более общительной.
— Блондин? В плаще, да? Весёлый такой парень. Был. Минут двадцать пять как уехал.
— Уехал? — изумился Иван.
— Ну да. Он как раз пиво в пакет положил, и
— А марку машины не заметили?
— «Девятка». Вишнёвая «девятка». — Девушка не без некоторой тревоги посмотрела на чудаковатых посетителей. Не были эти двое похожи ни на «крутых», ни на «быков». Обычные ребята. Разговаривают нормально, пальцами не трясут. И блондин тот, о котором они спрашивают, ей понравился. Веселый. — А что, с вашим другом что-нибудь случилось?
— Девушка, — спросил Иван, наклоняясь вперёд, к самому лицу продавщицы, — вы ничего не путаете? Может быть, он не сам сел в машину? Может быть, его затащили?
— Нет. Сам. Водителя увидел и сел. Тот ему ещё помог, дверцу открыл. У вашего друга руки же были пакетами заняты. Я ещё удивилась. Как, думаю, этот, ну, водитель-то, машиной управляет?
— А что такое?
— У него же рука сломана.
— Рука сломана? — невольно понизив голос, спросил Валера.
— Да, — закивала девушка. — Правая. Она висела на бинтах. Ну так, знаете, когда руку ломают…
— Знаем, — хрипло выдохнул Иван. — И плечо перевязано, да?
— Этого я не видела, — призналась продавщица. — У него плащ был наброшен. Вроде бурки. — Она прикрыла глаза, вспоминая. — А знаете… да, точно. Правое плечо у него вроде немного толще, чем левое.
— Пётр, — прошептал Валерка. — Это был Пётр.
Иван достал из кармана телефон, лихорадочно набрал номер.
— Да, слушаю, — ответили на том конце провода.
— Сергей Борисович, это Иван.
— Да, Иван, слушаю вас внимательно.
— Вы можете позвонить своим людям в больницу?
— Разумеется. А в чем дело?
— Минут двадцать назад кто-то похитил одного из наших людей. Свидетельница утверждает, что видела Петра.
— Не может быть, — отреагировал мафиозо. — Если бы ваш компаньон попытался куда-нибудь выйти, даже на пять минут, мне бы об этом доложили. Впрочем, я сейчас все выясню. Перезвоните минут через десять.
— Хорошо. — Иван убрал телефон в карман, повернулся к Валере. — Он все выяснит.
— Что он выяснит? — неожиданно окрысился тот. — Иван, я не знаю, что происходит, я не знаю, кто и что будет выяснять, но одно я знаю точно: надо сматываться, пока нас всех не перебили как кроликов.
— Пойдём. — Иван потянул Валеру к выходу. — Пошли, пошли.
Они скатились по крутым бетонным ступенькам и остановились у крыльца.
— Может быть, позвонить в милицию? — спросил компьютерщик. — У Петра теперь машина приметная.
— Нет этой машины, — отрубил Иван. — Если это «подстава», от неё уже отделались. Если же за рулём действительно сидел Пётр, то отделались тем более. А что, — он посмотрел на собеседника, — с такими
— Хрен его знает!
Иван поплотнее сжал трубку.
— Пошли, я отдам тебе твою часть денег.
— Пойдём, — согласился Валера.
Они зашагали через пустырь.
Впервые за очень долгое время Сергей Борисович остался один. Оказалось, что он слишком сильно привык к присутствию Призрака. Теперь приходилось мириться с неуютной пустотой. Из глубины дома доносился звук работающего телевизора: двое охранников — временная замена амбала и Призрака — смотрели кино.
Сергей Борисович поглядел на часы. С момента первого звонка прошло чуть больше девяти минут. Когда секундная стрелка завершила десятый круг, телефон, стоящий на столе мафиозо, залился ласково мурлычущей трелью. Сергей Борисович снял трубку.
— Слушаю.
— Это Иван, — представился собеседник. — Вам удалось связаться с охраной?
«Для нервничающего человека он что-то слишком точен, — подумал мафиозо. — Пожалуй, даже неоправданно».
— Да, — ответил Сергей Борисович. — Я связался с ними. Они сказали, что Пётр Алексеевич все время оставался в палате.
— Этого не может быть, — пробормотал Иван. — Этого просто не может быть.
— Возможно, просто удачный грим? — предположил мафиозо.
— Нет. Я думал о «подставе». По словам свидетельницы, этот человек — Пётр — приоткрыл дверцу, помогая Димке сесть. Там достаточно много света. Они разговаривали. Димка мог ошибиться, если бы смотрел на фальшивого «Петра» секунду-две. Но не десять. И голос. Слишком сложно.
В трубке повисла длинная пауза.
— И что требуется от меня? — спросил наконец Сергей Борисович. — Что, по-твоему, я должен сделать теперь, когда ты мне все это сказал? Забрать твоего компаньона из больницы, спрятать в подвале и пытать до тех пор, пока он не сознается, что этим вечером похитил одного из твоих сотрудников? Ты этого хочешь? Если да — нет проблем. Он сознается быстрее, чем ты успеешь добраться до моего дома. Тебя это устроит? Нет. Тогда скажи, что именно я должен сделать, и я это сделаю. Выбить из охранников признание, что они оба куда-то отлучались и упустили раненого? Мои люди сказали, что Пётр больницу не покидал, и у меня нет причин не доверять им. Это факты. Отрицают очевидное только полные му…ки. Ты не производишь впечатления му…ка, иначе я бы с тобой не разговаривал. Что ещё ты хочешь от меня услышать?
— Ничего, — ответил Иван. — Я могу созвониться с Петром?
— Пожалуйста. Запиши номер телефона. — Сергей Борисович продиктовал. — Успел?
— Да, спасибо.
— Не за что. Если твой похищенный приятель объявится — дай мне знать.
— Хорошо.
Положив трубку, мафиозо откинулся в кресле, разглядывая телефон, словно именно в нём заключались ответы на все вопросы.
— Пётр в больнице, да? — поинтересовался хмуро Валерка.
— Да.
Иван нажал «сброс» и тут же набрал номер, названный Сергеем Борисовичем. Ответили мгновенно, словно человек на том конце провода ждал именно этого звонка.