Шрифт:
Глава 1
Системник гудел.
Негромко, на одной-единственной монотонной ноте, словно уставший шмель, застрявший в банке. Этот звук был саундтреком моей нынешней жизни. Он идеально сливался с мерным гудением системных блоков под столами коллег, шелестом вентиляции и далеким, неразборчивым гомоном десятков людей, заполнявших наш опенспейс. «ПиксельХаб». Или, как я его про себя называл, «Ферма». Место, где идеи попадали в чистилище, а амбиции — в компостную яму.
На экране передо мной расцветали психоделические пятна. Красные, желтые, зеленые. Тепловая карта перемещений
Я смотрел на экран, и глаз дергался. Красные зоны, зоны максимальной активности, предсказуемо скапливались у кормушки и лужи с грязью. Игроки, словно самые примитивные NPC, тыкали в свинку, кормили ее виртуальной бурдой, получали ачивку «Заботливый фермер» и выходили. Никаких аномалий. Никаких отклонений. Чистый, дистиллированный, унылый гринд пиксельного счастья. Мой мозг, когда-то натасканный на проектирование сложных, нелинейных квестовых цепочек и адаптивных моделей поведения ИИ, сейчас занимался анализом того, почему путь от ворот до свинарника игроки пробегают по прямой, а не зигзагом. Это было даже не топтание на месте. Это была профессиональная деградация.
— Андрюх, на обед идешь? — раздался над ухом жизнерадостный голос.
Я оторвал взгляд от монитора. Передо мной стояла Маша, или Мария, как она просила себя называть в рабочих чатах. Яркая, общительная, она была квинтэссенцией «нормальной» офисной жизни, которая казалась мне чем-то вроде экзотического ритуала непонятного племени. Всегда с улыбкой, всегда с какой-то легкой, ничего не значащей историей наготове. Она была не плохим человеком, просто… поверхностным. Как и все здесь.
— Привет, Маш. Не, я сегодня пас, — я махнул рукой в сторону экрана, где свинка радостно хрюкала в облаке сердечек. — Тут срочно отчет доделать надо.
Ложь. Густая, как патока, и такая же привычная. Никакой срочности не было. Отчет я мог набросать за десять минут, используя стандартные шаблоны и вставив пару умных слов вроде «оптимизация пользовательского опыта». Мне просто не хотелось идти. Не хотелось слушать про ее нового ухажера, про планы на выходные, про скидки в торговом центре. Не хотелось кивать, улыбаться и делать вид, что мне это хоть сколько-нибудь интересно.
— Ох, ну ты как всегда, трудоголик, — она ни на секунду не усомнилась в моих словах, что только подтверждало, насколько ей было все равно. — Жаль. Ну, тогда до вечера!
Она легко упорхнула, оставив за собой тонкий шлейф цветочных духов, который на мгновение перебил вездесущий запах пластика и остывшего кофе. Я проводил ее взглядом и снова уставился на монитор. Она уже не первый раз поткатывала ко мне с намеками на более близкое знакомство, но я пока не сдавался.
«Радостная Розовая Свинка». «Золотистая Курочка». «Веселый Теленочек».
И еще десятки других, не менее жизнерадостных названий. Это то, с чем я имел дело каждый новый день на работе. Треш-игры нашей преуспевающей конторы.
Я закрыл глаза, и перед внутренним взором пронеслись обрывки другого мира.
Не игрового,
А теперь я, системный архитектор той самой системы, выяснял, почему игроки в «Веселой Ферме 2» на 7% чаще кликают на розовую свинку, чем на желтую курочку. Ответ был очевиден и лежал на поверхности, как и все в этой игре: у свинки была более забавная анимация. Все. Конец анализа. Можно писать отчет и получать свою зарплату. В принципе, так и действовали большинство сотрудников «ПиксельХаб».
Я чувствовал это почти физически. Ощущение того, как нейронные связи в моем мозгу, привыкшие к сложным задачам, к поиску неочевидных решений, к системному анализу «сверху вниз», медленно отмирают. Как тончайшие инструменты, которыми я когда-то вскрывал сложные логические сейфы, теперь используются для забивания гвоздей.
Это было похоже на ржавчину. Тихую, незаметную, но неумолимую. Она пожирала мой главный актив, мой основной «скилл». Мозг, не получая достойных задач, покрывался этой рыжей трухой скуки и бессмысленности. И самое страшное — я почти перестал сопротивляться. Я просто сидел и слушал, как гудит мой системник, отмеряя секунды до конца еще одного монотонного дня.
После работы нужно было немного развеяться.
С гулом в ушах и привкусом офисной пыли на языке, я толкнул тяжелую дубовую дверь «Старого Фрегата».
Здесь пахло иначе. Деревом, пролитым пивом и чем-то неуловимо уютным, настоящим. В отличие от стерильного не-запаха Фермы, этот воздух был живым. Я занял свой любимый столик в углу, заказал кружку темного эля и уставился на пузырьки, лениво ползущие вверх по стеклу. Каждый из них был точной копией моих рабочих дней — одинаковые, предсказуемые, и лопались они так же бесследно.
Не успел я сделать и пары глотков, как на плечо мне опустилась тяжелая, знакомая ладонь.
— Андрюха, ядрёна кочерыжка! А я тебя уже по всем кабакам ищу! — Сергей плюхнулся на стул напротив, и тот жалобно скрипнул. Мой лучший и, пожалуй, единственный друг был моей полной противоположностью: шумный, полноватый, вечно взъерошенный, с горящими глазами ребенка, которому вот-вот покажут новый фокус.
— Искать меня в других кабаках — плохая стратегия, Серый. Снижает эффективность поиска на восемьдесят процентов, — пробормотал я, делая еще глоток.
— К черту эффективность! — отмахнулся он, махая рукой бармену. — Я тебе сейчас такое расскажу! Ты просто не поверишь. Это… это бомба!
Я вздохнул. «Бомбы» у Сергея случались примерно раз в неделю.
— Если это опять про твой гениальный стартап по доставке борща дронами, то я пас.
— Да какой борщ! Я про «Этерию»!
Он произнес это название с благоговейным придыханием, словно говорил о затерянном континенте, полном сокровищ.