Потерянный в бездне
Шрифт:
Да, это плато на вершине горы над миром утонувшем во мраке. Плато, на котором ютится, ощерившись остриями брёвен-копий странная деревня без людей.
Я стою на пороге и прислушиваюсь к тишине утра, вглядываюсь в завешенные грубыми тканями проёмы хижин, рассматриваю огромный, почерневший от сажи, очаг в земле окруженный десятками камней самых разных размеров и форм.
Я долго так стою испуганный этим миром, незнакомым утром и собственным безумием, а затем медленно, прислушиваясь к каждому шороху, спускаюсь к алтарю. Спустившись
Поворачиваю голову…
Башня…
Каменная. Круглая. Без единого окна. Серый древний камень — точно такой же как и внутри. Поеденный ветром, дождями и временем. Камень, которому, кажется, не одна тысяча лет.
Делаю еще один шаг. К странице. Той каменной странице, которую не способен перевернуть или сорвать с алтаря даже самый сильный ветер.
Вглядываюсь в текст.
«Ты первый кто собирается открыть эту дверь. Прежде чем ты сделаешь это, я, тот кто создал тебя, тот кто создал весь этот мир вокруг, хочу предупредить — тебе не обязательно выходить. Оставайся внутри, продолжай наслаждаться тем, что имеешь. Продолжай жить, ибо здесь, снаружи обещать жизнь я тебе не могу»
Дверь? Оглядываюсь — я не открывал никакой двери. Или… дверь это условность?
Я вдруг чувствую на себе взгляды невидимых глаз. Многих глаз — десятков или даже сотен. Я не могу их видеть, лишь чувствую.
А потом… потом мне становится совсем страшно и я бегу.
Бегу обратно в свой спасительный мир.
* * *
Рита сначала грозит кулаком тлокам разглядывающим нас из-под воды, затем поворачивается ко мне.
— Я был там.
Вопрос сказать или не сказать ей — передо мной не стоял. Стоял другой — поверит или нет.
— За дверью?
— Да.
— Расскажешь?
— Я похож на того, у кого поехали крыша?
Вглядывается в моё лицо.
— Вроде нет, — ведёт плечом. — Но это не точно, ты же понимаешь.
— Помнишь я говорил что не нашёл в поисковике Москвы.
— Да.
— В реале её тоже нет, Рит.
Не нравится мне сейчас её взгляд, совсем не нравится. Скорее всего, если я сейчас буду продолжать — она не поверит. Не поверит мне — факт.
— Ты откуда? — спрашиваю. Мог бы спросить и раньше, но вот получилось только сейчас.
— Из Москвы. Юго-запад.
— У тебя… у тебя всё там… нормально?
— Что значит всё нормально? Есть ли у меня Москва?!
— Да.
Безумно глупо всё это выглядит.
— Я не знаю как тебе помочь, Женя.
Не верит.
Если бы я помнил свой адрес… если бы я только мог вспомнить свой адрес — я бы попросил её приехать. Приехать, посмотреть. Рассказать мне, в конце концов. Если моя многоэтажка на месте, то … то да — я сумасшедший.
— Ты боишься меня теперь?
Надо задать этот вопрос.
— Нет, — качает головой. — Ты же виртуальный. Даже
Мы снова замолкаем разглядывая тлоков в ответ разглядывающих нас.
— Так что там? Если не Москва, то что вместо неё? Пустота?
Я рассказываю ей.
Рассказываю про каменную башню без окон в которой, оказывается, жил всё это время. Про горы утонувшие в чёрном океане-тумане, про поселок из огромных копий. Про тех, кто разглядывал меня из тёмных проёмов хижин.
И про манускрипт на каменном алтаре тоже рассказываю.
Я рассказываю, а она слушает, сосредоточенно разглядывая что-то в моих глазах. В моих ненастоящих глазах.
* * *
Глава 10
* * *
— Что я должен делать чтобы вы меня побыстрее отпустили? — чёрт хмуро разглядывает нас, своих хозяев.
— Сначала тебе нужно рассказать что ты умеешь делать, — я отряхиваю тину со своих штанов — только что пришлось залезать в болото.
За рыбой.
Пару крупных рыбёшек в инвентаре могут спасти от голода заставшего врасплох, когда охотиться и некогда и не на кого. Костёр тут, в игре, разжечь дело нескольких секунд, пожарить небольшую добычу — минуту, не больше.
Он чешет затылок, затем вытягивает руку вперёд и сгибает свой чёрный палец зловещим крючком. Из воды начинает медленно подниматься тлок. Вид у него испуганный — похоже, он не понимает что происходит.
Я, впрочем, тоже.
Удерживаемый невидимой силой он переносится поближе к нам, опускается на песок… чёрт наклоняет крючок пальца и несчастный монстр, недолго покорчившись в муках, умирает.
— Ого, — крестится Рита.
— Но такое только со слабыми могу, — предупреждает Симпа.
Заглядываю в свою шкалу опыта — засчитали. Тлока, которого только что убил чёрт засчитали так, будто убил его я сам, своими собственными безжалостными руками.
— То, что надо, — решаю я. — Продолжай в том же духе.
Теперь осталось только усовершенствовать процесс уничтожения мобов.
Кастую баллисту.
Если всё получится — через пару часов у меня будет плюс пару уровней. И можно будет наконец-то покинуть Болота, в которые мы сегодня вернулись, навсегда.
Как только над водой появляется новый тлок стрела из баллисты дырявит ему шкуру, он пищит и дохнет, а сама баллиста ненадолго замирает в ожидании следующего врага. И так каждые пару секунд. Мы перебираемся с кочки на кочку отыскивая новых жертв, расправляемся с ними и снова ищем новых. Тлоков здесь просто тьма, но сейчас это скорее хорошо чем плохо. Они по большей части второго уровня и особой опасности для моего четвертого, стремительно приближающегося к пятому, не представляют.
Если конечно не запрыгивать в толпу врагов.