Потерянный в бездне
Шрифт:
— Паровой привод. Оптика. Глушитель. — торговец протягивает мне сие чудо инженерной мысли.
Тихонько касаюсь, будто боясь спугнуть. Боясь что эта странная штука просто растворится в воздухе.
Больше девяти сотен урона! И половина из него — урон хаосом. Хаос пробивает любую защиту — от него нет спасения.
— Великолепен.
— Да, — Кивает он. — Лучшее что я сделал. А сделал я немало.
Руки вдруг начинают дрожать… весь начинаю дрожать. Тот самый случай, когда всю жизнь хотел что-то еще не
— И сколько это стоит?
Задумывается.
Он задумывается, а жду. Жду хоть знаю ответ. И этот ответ — «невозможно».
Есть вещи недостижимые.
Вот как, например, это ружьё.
— За сорок пять отдам. — наконец принимает решение мастер.
Теперь я уже не обманусь. Сорок пять — это сорок пять тысяч.
— Крутая штука, — мне не хочется отрывать пальцы от теплого, будто зовущего металла.
— За сорок две отдам. — кажется он прочувствовал моё сожаление.
— Спасибо. Не сегодня.
Отдираю пальцы от "призрака" так, будто они примёрзли к стальной ручке очень холодной зимой.
Жаль. Кто-нибудь обязательно купит его.
Кто-то.
Но не я.
Сука. Мир несправедлив.
Начинаю медленно спускаться вниз по склону заставляя перескочить мысли на что-нибудь хорошее. Например, на друзей которых увижу совсем скоро.
Тело будто решает само — останавливаюсь, оборачиваюсь, затем бегу обратно. Бегу со всех ног.
На лице механика удивление и… понимание?
— Если я оставлю. Оставлю всё что есть. Все деньги что у меня есть — ты подождёшь?
Он смотрит на меня и я вижу свою судьбу в его глаза.
— Сколько, — спрашивает он. — Сколько ждать?
— Неделю, — говорю наугад — времени размышлять нет. Добраться до Форта Верис за неделю? Почему бы и нет. Он совсем близко — кажется, я даже видел его очертания на горизонте. Неделя даже много, пару дней должно хватить. Лишь бы Рита не ошиблась в цене своего камушка!
— Пятьдесят, — говорит он. — Тогда это будет пятьдесят. И с тебя еще сорок восемь тысяч, восемьсот восемьдесят восемь монет.
* * *
Глава 21
* * *
Пещера встречает прохладой и сквозняками.
И уютным треском костра.
Они здесь!
Все!
Почему-то не слишком сильно удивляются — как будто мы и не расставались на пару недель. Обнимают, хлопают по спине, трогают арбалет в руках…
— Ты крут, — говорит Стас. — Кажется, я зря на тебя бочку катил. Не такой уж ты и балбес. Какой левел?
— Почти десятый.
Называть эту цифру чертовски приятно.
— Блин, — он сдвигает шлем на лоб и чешет ухо. — С моим седьмым чувствую себя ущербным.
— Ничего — подкачаешься, — хлопаю его по плечу.
Иду к костру. Чёрт, какое же здесь всё родное. Каждый угол, каждая шкура
— Арбалет норм, — Петька забирает его у меня и подбрасывает в воздухе. — Тяжелый, блин.
Арбалет да, неплохой, но… я теперь знаю что хочу. Призрак! Если и есть на свете совершенство — то это оно.
Ник молча исчезает растворившись в проёме, но тут же появляется с кабанёнком в руках. С живым. Режет ему горло, заткнув рот второй рукой, и просто засовывает бьющееся в агонии животное на угли.
Знаю что всё это виртуальность, но всё равно отворачиваюсь.
Не люблю жестокость.
— Ты же класс взял, — Стас садится рядом на ту же шкуру, на которой устроился и я.
— Ага.
— Какой?
— Скаут. И второй, думаю, сегодня к вечеру возьму.
— Офигеть, — Стас причмокивает. — Не узнаю нашего Нирвану. Крутышка. Даже завидно.
— Отметим, — говорит Ник. — Рассказывай. Ты где сейчас? С кем?
— С Ритой, — потом вспоминаю, что ребята скорее всего не знают её имени и поясняю: — С Баронессой. Сейчас рядом с руинами Ворай. Прошли их. И босса прошли.
— Мориса? — он качает головой. — Ого. Круто. Мне пока рано. А что за Рита?
— Это любовь, — вставляет Ник переставая мучить тельце кабанёнка и плюхаясь на шкуру по другую сторону костра. — Я когда влюбился тоже горы сворачивал.
— Что — правда влюбился? — Стас пристально всматривается в моё лицо.
— Да нет, — теряюсь я. — Ну может чуть-чуть. Она классная.
— Влюбился. — выносит приговор Стас.
— Ты прогуливаешь — ты в курсе? — спрашивает Петька.
— Да. И меня уже уволили.
Меня и правда уволили. Еще неделю назад. По условиям контракта я не мог выходит за пределы локации.
По фиг.
Теперь мне по фиг.
— Без тебя скучно, — говорит Стас.
— Некого учить жизни? — улыбается Петька.
— Ага, — Стас ржёт. — А еще на фоне тебя приятно было чувствовать себя крутым. Печаль.
— Я соскучился. — неожиданно признаюсь я.
Я правда чертовски соскучился. И по ним, и по пещере нашей, и по жизни нашей несложной и уютной. Выйти наружу, прирезать кабанчика и ждать известий — не появился ли кто-нибудь на тропе неподалёку. Удалая и приятная жизнь разбойников с большой дороги.
Соскучился, да. Но вернуться уже не могу.
— Возвращайся, — Петька хлопает по шкуре, — твоё место свободно.
— Не, — кручу головой. — Слишком много всего изменилось. Да и в Форт Верис нужно попасть.
Я вдруг вспоминаю про Чёрный Крест.
— Давно вы вернулись в пещеру? Видели что там в Чёрном Кресте?
— Неделю как вернулись сюда, — Ник ловким броском втыкает нож в подрумянившегося кабанёнка и переворачивает его на другой бок. — А что там в Чёрном Кресте? Интересное что-то ввели?