Профиль мозга
Шрифт:
Цифра превратилась в 13, а Игорь - в симпатичного худощавого подростка с тонкими чертами лица, чуть длинноватым носом, высоким лбом, слишком бледной, но чистой кожей и тёмным беспокойным взглядом.
Торт с надписью "13" прибыл утром, и мать поставила его в холодильник, сказав, что сегодня учитель к Игорю не придёт. Но не потому что день рождения, а потому что они едут в Центр исследований мозга делать тест.
"А торт?" - спросил сын.
"Съедим после, - улыбнулась мать.
– Вечером".
"Ладно,
"Узнаешь, когда попробуешь", - мать закрыла холодильник.
Но сын не узнал: вечером торт так и не съели - вернувшись из Центра исследований мозга, мать просто про это забыла, а Игорь ей не напомнил. Зачем, если нечего праздновать? День рождения? Да лучше б он и не наступал никогда! А что? Мало ли в жизни случайностей? Катастрофы, убийства, несчастные случаи! Миллион способов не дожить до тринадцати лет, чтобы не пришлось проходить этот ужасный тест... самый главный в жизни геноптика тест, который Игорь так бездарно, можно сказать - с треском, провалил!
Получалось, что супердорогостоящая генная оптимизация пролетела мимо цели, угодив в "молоко". Что ж, справедливости ради надо сказать, что это не было совсем уж неожиданностью. Многое настораживало и раньше, но поскольку интеллект полностью развивается к тринадцати годам, мать всё же надеялась на лучшее, потому и тест запланировала как можно раньше - сил уже не было ждать хотя бы ещё один лишний день. В нетерпении пребывал и сын, он даже пытался подготовиться к предстоящему испытанию, да не помогло.
Тест не показал ни нестандартности, характерной для мышления одарённых людей, ни даже большого ума - коэффициент интеллекта Игоря лишь чуть-чуть превышал среднее значение.
Врач из Центра исследования мозга, кажется, это был нейрофизиолог, а может, нейропсихолог или ещё какой-то "-лог" с приставкой "нейро-" - Трухаков точно не помнил - заявил, что, по всей видимости, генопта просто не сработала. Ах, если бы это было так! Если бы действительно просто не сработала! Какое бы это было великое счастье - впору и отпраздновать! На самом же деле всё обстояло гораздо, гораздо! хуже. Но тогда никто этого ещё не понимал...
"Выбранная вами генная оптимизация включает дополнительный объём мозговой ткани, - сказал матери тот "лог" с приставкой "нейро".
– Пока мы никакого увеличения не обнаружили, но мозг...
– тут он заглянул в шапку результатов теста, разыскивая имя, - ...Игоря! Мозг Игоря ещё растёт. И будет расти до двадцати лет, поэтому, чтобы использовать возможный повышенный объём, надо продолжать изо всех сил заниматься, надо уже изучать медицину, наполняя и настраивая дополнительные нейроны и синапсы, так как ум зависит от синапсов - контактов между нейронами, вы поняли?"
Мать машинально кивнула, глядя в одну точку, и врачу это не понравилось. Он тронул её за руку и, заставив посмотреть
"Однако ели же мы когда-то этот торт? Пусть и не в этот день?..
Что было там, под цифрой 13: бисквит, песочное тесто или слойка? Крем приторный или с кислинкой, воздушный или плотный? Внутри был шоколад? А может быть, орехи?.."
Вместо ответа коричневая кремовая единица снова вытянулась в червяка и, переползя за тройку, скрутилась клубком, выставив хвост вверх: "36". Сминая обмазанные кремом и обсыпанные шоколадной крошкой бока, Трухаков сунул руку в контейнер, вытащил торт наружу и, размахнувшись, со всей силы запустил в стену. Сочный шлепок с веером жирных брызг доставил неожиданно сильное удовольствие.
– Ну, спасибо, Петюня!
– проговорил Игорь, наблюдая, как торт сползает по стене бесформенной, грязной кляксой.
– Порадовал.
"С Днём рожденья, тебя!.. С Днём рожденья тебя!.. С Днём рож..." - мелодия известной поздравилки заиграла, как только Трухаков вынул торт, и оборвалась, когда в сенсор контейнера с хрустом вонзился кухонный нож.
* * *
– Давай, давай, Кулаков, соображай!
– полковник Беркутов смотрел с виртуального экрана серьёзно, но по-доброму.
– Хватит уже без дела болтаться.
– Да с меня только неделю назад карантин сняли!
– возмутился Денис.
– Значит, неделя уже, как к службе готов, - уверенно заявил Беркутов.
– Так что думай быстрее, сроку тебе до завтра.
– Завтра?!
– Да, - спокойно подтвердил полковник.
– Генерал Самсонов ждёт тебя завтра в четырнадцать ноль-ноль.
– Но я ведь ещё не решил!
– удивился Денис, но слова улетели в пустоту уже оборванного полковником соединения.
Денис свернул виртэк юнифона, чувствуя, что у него снова нет выбора. Как на Дзетте - там постоянно такое случалось. Вроде бы ещё только должен принять решение, но при этом все - и, что интереснее всего, ты сам - уже точно знают, что будет.
С этими военными всегда так: быстрота и натиск... однако не без иллюзии твоей свободы, думал Денис на следующий день, шагая по коридору Управления спецрасследований и вспоминая, как впервые увидел майора Борткова и полковника Беркутова. С тех пор прошло не так уж много времени, но Денису казалось, что целая жизнь.
Всё тогда было совсем не таким, как теперь, и сам он тоже был другим человеком. Беркутов, которого он знал сегодня, пожалуй, только внешне походил на того полковника, кто вместе с майором, примерно год назад, посадил его в мобиль и привёз сюда, в это неприметное здание без вывески над дверью. Если бы ему сказали тогда, что он будет работать в спецслужбе, он бы ни за что не поверил!