Птица

Однажды жил человек, звали его Марк. Хороший человек был. Жил он один, в огромном городе, поглощённый темнотой,

и освещенный красно-синим светом. Его путь был таким же, темный, скучным, и без вспышек. И сколько раз он пытался взлететь, его ловили люди в обезличенных масках и избивали почти до смерти, но не разу до крови дело не доходило…

И после очередной попытки он сломался до конца. Марк стоял на берегу реки и смотрел, как горит последний мост. По его лицу текли красные (но не крови) ручьи слез. Лиди в масках избивали людей в зелёном. А мост все горел и горел. Там же он встретил

человека. Одет он был солидно и по старой моде начала ХХ века, а глаза гарели огнем, или это пажар высвечивался в стеклянных яблоках.

– Тебе грустно, Марк?

– Спрашиваешь ещё. Конечно нет. Все правильно.

– Ха-ха, люблю, когда люди мне врут. Они похожи на ненужные кухонные ножи.

– Я тебя не понимаю.

– Ну и не надо, – он мягко поглаживая свой зачем назад, как будто они вечно вставали, но волосы сидели как искусственные, – я могу тебе помочь. И с радостью помогу. – страшнее его улыбки Марк ещё ни чего не видел, словно это улыбка самого Люцифера.

Конец ознакомительного фрагмента.