Рассказы
Шрифт:
Я прекращаю свою деятельность. Хватит. Я устало.
Да. Сердцу не прикажешь. Уходя, оно не прощается.
9 сентября 1999-го года.
Ностальгия.
Я иду по ней. Я ищу его. Мой город, окутанный уютом. Город ранней весны. Город позднего лета. Город длинного дня, долгой ночи. В котором можно поспать. И выспаться. Где можно сыграть и выиграть. В нём можно плакать. Тебя услышат. Город любви. Город радости. Город больших людей, монолитных строений и добрых песен.
Я стремлюсь к нему. Возвращаюсь в снах. И не сумев прикоснуться, просыпаюсь в холодном поту. И больше не могу уснуть. И я
Я хочу его. Я мечтаю о нём. Я желаю быть ребёнком. И жить в нежности. И сплошном баловстве. Опекаемый и любимый. Весёлый и беззаботный. Маленький, но сильный. Чистый. И дружить с друзьями настоящей дружбой. Крепкой, неразлучной. И никогда больше не взрослеть. Не пачкаться.
Я ищу его. Я иду по ней. И она ведёт меня. Но не кончается. Дорога. Не имеющая ни конца, ни начала. Замкнутый круг.
Она кольцевая.
11 сентября 1999-го года.
Враги.
Когда я впервые услышал слово "Белая смерть", то был уверен, что речь идёт о кокаине. Вы тоже так подумали? Оказалось не совсем так. Белая смерть - это соль. Не экзотические фрукты и заморские овощи. А соль. Как выясняется. И она очень опасна для здоровья.
Принимать я её начал давно. Кажется, вторым блюдом сразу после манной каши. И пристрастился, как к наркотику. То есть, дня без неё прожить не мог. Без соли, в смысле. Солил всё подряд. Весь обед, полдник и ужин.
А на завтрак съедал полпалки копчёной, хорошо просоленной колбасы, накладывая её на солёный чёрный хлеб, измазанный толстым слоем французского солёного масла. Чай, правда, пил сладкий. Зато пиво тоже солил. И закусывал воблой. Такой же, кстати, солёной.
На десерт - кислые фрукты: алча, слива, айва, яблоки (возможны варианты). И всё, естественно, посоленное. Салат из молодой зелени. Куда необходимо нарезать помидор, огурец, солёный огурец (какая рифма), лук, обильно полить сметаной и, опять же, густо посолить.
Между завтраком, обедом и ужином баловался заграничным изобретением для таких, как я -ї чипсами. Продуктом очень солёным, как известно. И съедал их в огромном количестве, сам того не замечая. Утоляя жажду томатным соком. Солёным.
Привык я к соли так, что считал её своим лучшим другом. Как говорится, я с солью пуд соли съел. И она сопровождала меня всю сознательную жизнь. До поликлиники. Где случилось мне намедни сдать анализы. На проверку.
И тут всё выяснилось. Анализы показали, что ничего хуже, вреднее и опаснее для моего здоровья нет. И необходимо её не просто сократить из рациона, а перестать употреблять вообще. Она - мой враг. Соль. Которая успела стать неотъемлемой частью моей жизни.
Опасный враг тот, который въелся в тебя. Хорошо тебя изучил изнутри. И прекрасно знает твои недостатки. По которым и бьёт. Сильно.
Самый страшный враг - это бывший друг.
13 сентября 1999-го года.
Bella Mafia.
(семь красавиц)
Нас немного. Семь. Всего лишь. Но мы родня. Родные сёстры. Семья, в смысле. А для семьи этого немало. Причём, если она спетая. Где каждый знает своё место. Старшинство. Порядок, субординацию. И придерживается этого правила. Соблюдая дисциплину.
В нашей
Мы создали целую империю. И пользуемся большим влиянием. Контролируя огромные территории. В которые входят все слои населения. Все возрастные категории. Включая младенцев. Новорождённых. Которые нам улыбаются. Симпатизируют.
Мы сильны. Вместе. Хорошо организованны. И можем заставить людей делать то, что мы для них уготовили. Ходить строем, например. Маршировать. Или стоять. Смирно. Петь и танцевать. Радоваться и грустить. Плакать. Или улыбаться. Нам верят. Нас слушают. К нам прислушиваются.
Мы храним в себе настроение. И ключи. От Ваших душ. Сердец. Скрипичный и басовый. Придавая Вашей действительности мажора. Или минорности. В зависимости от партитуры. Музыкального инструмента. Качества исполнения. И культуры восприятия.
Мы - Ноты. Дочери Октавы. Правнучки Лиры. Семья. Клан. Мафия.
15 сентября 1999-го года.
Восьмое чудо света.
Когда выходишь из тёплого моря на залитый солнцем песчаный берег, твоему взору открывается удивительной красоты картина, захватывающая дух изумительностью сочетания. Лес. Поражающий воображение своей густотой. И яркой зеленью. Лес, плавно переходящий в гору. Богатую реками и озёрами, водопадами и целебными растениями. Лесными фруктами. Где обитают животные, и даже дикие звери. Некоторые из которых занесены в Красную Книгу. Лес, уходящий в небо. В котором задыхаешься от кислорода. И не стареешь. И не болеешь. И живёшь полной жизнью среди добрых, симпатичных людей. Умеющих жить красиво. И кушать вкусно. За вечно накрытым огромным столом. За которым произносят целые поэмы в виде тоста, поют интересные песни во много голосов. Возле которого танцуют зажигательные танцы. Там почитают старость. Предков и историю. И могут защитить свой дом, семью, детей. И могилы родственников.
Море, удаляющееся в небо. Звёздное. Я хочу туда...
Нет, не угадали. Это не Европа. И не Азия. И не Америка. Ни Южная, ни Северная. И не Африка, Австралия или Антарктида. Это и не Юг, Север, Запад или Восток. Это отдельное географическое измерение. Это - Кавказ. Это моя Родина.
Кавказ! Живи в мире. Война тебе не к лицу.
16 сентября 1999-го года.
Стихия.
Он произошёл от камня. Кремня. Путём трения. В виде маленькой искры. Вспышки. И окреп. Разбушевался. Пугая жаром, играя красками. Охватывая территории. И захватывая дух. Пускаясь в погоню. Огонь.
Он прошёл по полю. Обогнул равнину. Уничтожил лес. И взбежал на гору. Подгоняемый ветром, опекаемый солнцем. Уверенный в себе. Дразнящий языком. И треском. Огонь. Перерастающий в пожар.
Он нашёл себя. Своё предназначение. Силу свою. Свою стихию. И посмотрев назад, оценил её. Безнаказанность. Произвол души. Анархию. Успех был нагляден. Очевиден. Огонь. Пламенное сердце.
Он пошёл бы дальше. И крушил бы больше. Восхищаясь содеянным. Не знающий отпора. И противостояния. Он пошёл бы дальше. И крушил бы больше. Но дошёл до моря. И остыл. Огонь. Превратившись в тлю.