С м я т е н и е
Шрифт:
не развивалась болтовня,
венок сонетов рифмы множит.
Никак не сбиться с колеи,
пока фантазии мои
хотя б на время он стреножит.
10
Хотя б на время он стреножит?
Была б затея неглупа,
но мысль сидит во мне, как ножик,
что
Есть много “я”, ничуть не схожих:
и скандалист, и гольтепа,
и соловей, и пьяный ёжик...
И каждому - своя тропа.
Не верю в бога, но при этом
я верю сплетням и газетам,
хотя несут галиматью.
Набитый знаньями до краю -
куда направить, я не знаю,
мятущуюся мысль мою.
11
Мятущуюся мысль мою
я сам бы вывел из разлада.
Но всё, что сделал, отдаю,
а ничего нигде не надо.
Никак не попаду в струю.
Так на кого моя досада?
Раз не хочу стоять в строю,
то власть, естественно, не рада.
Опять заняться чем-нибудь?
Но для чего пускаться в путь,
раз изобьют в конце маршрута?
Одна надежда - что во мне
всё точно так же, как в стране:
прошёл застой - пройдёт и смута.
12
Прошёл застой. Пройдёт и смута.
Маячит новый поворот.
И как бы там ни вышло круто,
гляжу без робости вперёд.
Жизнь улыбается кому-то,
зато назавтра засмеёт.
Мне тоже выпадет минута
(всё время кажется - вот-вот).
И надо ждать, себя храня.
Забот немного у меня:
чтоб не была свеча задута,
была бы в путь готова кладь...
Совсем без дела скучно ждать,
и я в стихах ищу приюта.
13
И
меж делом думая спроста,
что властью палка перегнута,
да вообще и власть не та.
Пускай жульё грызётся люто
за деньги или за места.
Бумага - вот моя валюта.
А остальное - суета.
Слова, что рифмами связались,
не упадут в цене - на зависть
рублям и прочему рванью.
И если мастерски пропеты -
звенят сонеты, как монеты.
Хоть через силу, но пою.
14
Хоть через силу, но пою,
и удивлён: откуда сила?
Ведь я готовился к нытью
о том, что всё-то мне постыло.
И как забыл печаль свою?
И как я выбрался из тыла?
А схватка кончилась вничью:
судьба меня не победила.
Не успокоится на том,
ещё проверит на излом.
Не жду безбедного удела.
Но и не вешаю петлю.
И уж теперь не заявлю:
мне в этом мире надоело.
* * *
Мне в этом мире надоело:
и дела нет, и цели нет.
Я мог бы и придумать дело,
но перед кем держать ответ?
Живём без веры, ошалело.
И сколько отлетело лет!
Одно лишь остаётся цело -
не нужный никому сонет.
Забудется и он. Но, может,
хотя б на время он стреножит
мятущуюся мысль мою.
Прошёл застой, пройдёт и смута.
И я в стихах ищу приюта -
хоть через силу, но пою.
1994 г.