Сказка о дружбе
Шрифт:
— Понимаете, мне необходимо, чтобы мир развивался. В идеале, не очень быстро. То есть, по Инструкции — чем быстрее, тем лучше. Но это надо из него не вылезать. Меня вполне устроит, чтобы он как-нибудь развивался.
— И зачем это нужно?
Пожимает плечами:
— Работа у меня такая…
— Так какого хрена ты ее не делаешь? — вполне, между прочим, логичный вопрос. Что это за работник такой? На вверенном ему предприятии глобальная катастрофа намечается, а он даже не выяснил, от чего именно! — Найди
— Пытался уже…
А морда унылая. Хуже моей! Но я то замудохался уже волокушу тащить. А эта сволочь идет рядом с моей траншеей и хоть бы на миллиметр провалился.
— Чего ты пытался?
— Прогнозы запрашивал. Кое-какие действия произвел. Снова прогнозы получал. Всё равно вымирают…
— И кто у вас за оракула выступает? — интересно, до какой степени может дойти фантазия спасателя, занятого полезным, но утомительным делом?
— Все данные по миру собираются автоматически. Загружаются в фантогомыртон. Он считает и выдает прогноз.
— Компьютер, что ли?
— Нет, ваши компьютеры не справятся. Фантогомыртон…
— Блин, ну ты фокусник! Простой комп, сложный, какая разница. И что, нельзя вывести ключевые моменты?
— Я же не фантогомыртонщик! Могу заложить дополнительные условия и считать результат.
— А результат в любой момент посмотреть можешь?
— Могу.
— Так просмотри все прогнозы покадрово!
— Вы сошли с ума! — взрывается этот недоделанный полубог. — Просто не понимаете, какой это объем работы! Я даже не представляю, сколько веков мне придется провести за фантом! И не факт, что будет толк!
Ну ни хрена себе заявочки!
— Так какой ты, к черту, конфигуратор, если не можешь свою работу делать?
Амфи сморщился, словно лимон сожрал!
— Ну плохой я конфигуратор! Плохой! Но если на Кверте все вымрут, я лишусь работы! Знаете, чего стоило ее получить?!
Интересно, какие проблемы мое подсознание припишет богам?
— Взятки давал? — спрашиваю.
— Давал! И подарки дарил! И даже жену Верховного трахал!
Во, блин! Трахарь хренов!
— И что, жене понравилось?
Аполоныч приосанился.
— А то!
— А Верховному?
Ехидство пропадает втуне. Недобог сникает:
— Ему еще больше. Пока этим занимался я, он мог от нее отдохнуть.
— Что, так страшна?
— Не то слово… — да, тут одним лимоном дело не обошлось. — Это был кошмар!
Всё! С фэнтези завязываю! Надо же такое придумать! Бардак современной России во вселенском масштабе! Сейчас передохну полчасика, чтобы глюки исчезли, и попру дальше!
Сажусь на край волокуши, где лежат вещи и расслабляюсь. Проклятый глюк мало того, что не пропадает. Ходит вокруг меня и жалуется на жизнь. Как же ты меня достал, сука! Мне
— Короче так! — заявляю глюку. — Мне надо дотащить страдальца до базы. Хочешь, чтобы я тебя дальше слушал — впрягайся, и тащим вдвоем! А то я впахиваю тут, как папа Карло, а здоровенный бугай идет рядом и песни поет!
— Я не пою, — возражает это чмо.
— А мне по фиг! — встаю на ноги. — Впрягайся!
Глюк-то он глюк, а тащить стало легче. Вполне ощутимо тянет! Скорее всего, это у меня второе дыхание открылось. Организм внутренние резервы изыскивает столь экстравагантным способом. А мне не по фиг?! Дело-то двинулось! Семь километров таким темпом я часа за четыре осилю! А может и за три! Чего он там несет?
— Я не могу обратиться к другим специалистам. Напишут рапорт о моей некомпетентности. Меня выгонят. У меня жена, дети…
— Угу, — ехидно хмыкаю. — Серна. Дети от Серны. И еще от одной женщины…
— Какая Серна?
Говорить тяжело. И страшно обидно, когда впустую. Этот недобог не знает классики! И это мой глюк? Вот бред!
— Проехали! А почему ты решил, что я могу спасти Кверт? Я ни разу не конфигуратор. И с компами вашими не знаком. Я и с нашими-то не слишком.
— Я загонял разные условия. Даже сумел просмотреть варианты разных вмешательств. В случае Вашего переселения на Кверт вероятность выживания разумных более 50 процентов! А если у вас будет помощник — еще выше.
— И кого ты метишь мне в помощь? Тоже спасателя?
— Как ни удивительно, но да.
— И что мы должны делать?
— Не знаю. Просто переселиться и жить.
— А ты сам не можешь переселиться и жить? С твоей-то божественной силой?
Через километр ущелье закончится. Включится рация. Вызову ребят, помогут. Не всё же мне с выдуманным полубогом акью тащить.
— У меня не выйдет. Я считал такой прогноз. Моё присутствие ничего не меняет!
Ну понятно! Только русский богатырь может спасти мир. Ну или спецназовец, мент, спасатель… Одним словом, обычный русский псих. У богов этот процесс получается плохо. У американцев — еще хуже. Только псих и только русский. Вечно мы крайние!
Ладно, пора! Вытаскиваю рацию:
— База ответь Егору. Прием
Парни откликаются мгновенно.
— Егор, здесь база. Прием.
— Нашел живого. Сейчас на выходе из ущелья. Нужна помощь. Прием.
— Жди!
Вроде я адекватен. Почему же этот чертов глюк до сих пор здесь? Бормочет что-то:
— Прямое вмешательство у нас никогда не помогало. В вашем мире две тысячи лет назад конфигуратор погиб страшной смертью. На кресте распяли. Только хуже стало…