Стихи

Ахмедов Бах

Цветы нам дарят красоту Как средство постиженья мира. И с мятным холодком во рту Ты вновь звонишь в ее квартиру. Подаришь белых роз букет И неуменье жить, как прежде. Вернулся через двадцать лет К своей несбывшейся надежде. Она накроет молча стол. И твой букет поставит в воду.  - Как долго все-таки ты шел… Философ, предавший свободу… И что ж теперь? О чем нам жить? — Мне б только быть с тобою рядом… Мне

б только научиться быть Дождем, весною, листопадом… И может, вновь я обрету Утраченную веру в чудо. И, падая как в пустоту, Живым хотя бы миг побуду.

18.03.05

Мне все непонятно и больно

Мне все непонятно и больно, мне хочется жить невпопад. И вновь на столе "Алкоголи" о вечной тщете говорят. Я больше тебя не увижу. Читаешь про мост Мирабо. Но знаешь, чем дальше, тем ближе На карте любви мировой. Мой кофе остыл безнадежно в сюжете, который не нов. И все, что казалось возможным, осталось, как прежде, для снов. Послушай, ведь это нелепо!.. Ведь это почти что смешно… В глазах твоих грустное небо, и в нем уже все решено. Три встречи коротких и нежных на грани зимы и весны, на грани несмелой надежды, где время дрожит как весы. Оно остановится скоро. И ты мне помашешь рукой. И кажется, весь этот город был создан для встречи с тобой. Кофейная гуща чернеет На дне одинокого дня. Мой мир стал светлей и нежнее, Тепло твоих пальцев храня.

25.03.05

Деревья в городе на стариков похожи…

Деревья в городе на стариков похожи… У них такая же морщинистая кожа… И листья дней под ветром облетают… А старики к надежде приникают, как к дереву, припав к нему щекой… И, ощущая нежность и покой, о детстве вспоминают…

28.03.05

ветер напишет на стекле

ветер напишет на стекле о солнечных проводах, которые дрожат от тока моей нежности… протянутые через все небо, они подключены к твоему дому… чтобы ты могла включать свет своей надежды, когда в твоей душе наступают сумерки…

28.03.05

Мы строим воздушные замки

Мы строим воздушные замки, в которых потом не живем. Мы вешаем солнышко в рамке и нового времени ждем. А время не может быть новым, Как жизнь не бывает другой. И, спрятавшись в ракушку слова, мы день выключаем пустой… А завтра наступит такой же. И мы улыбнемся сквозь боль. И вечность, как вены под кожей, что вскроет однажды любовь.

29.03.05

…Шепчется ветер с цветами,

…Шепчется

ветер с цветами,  о синих холодных горах…  О голубых вершинах, царапающих облака.  Шепчется о высокой, небесной почти чистоте,  где зримо присутствие Бога в цветке и в далекой звезде.  Рассказывает о рассвете, который звучит как хорал Их шепот подслушали дети, а я их слова записал.

30.03.05

Но что такое совершенство?

Но что такое совершенство? Попытка время победить? Попытка ощутить блаженство? А может, неуменье жить?… Да, неуменье жить по кругу В холодных скобках бытия. И стать однажды просто звуком, Забыв как сон пустое "я".

Холодный мир…Он обеспечен

Холодный мир…Он обеспечен координатами вещей. Он явью, как чумой, помечен, И вечным умираньем дней. В нем все пытается проснуться И как бы вспомнить образ свой… И связи призрачные рвутся, И только вечность за спиной…

4.04.05

Проза

Кофе с лимоном

Мини-эссе

Человек держит в руках узкую высокую кружку с черным кофе. На черной поверхности ярко-желтый ломтик лимона, а в глубине — бесконечная непостижимость жизни. За окном льет мелкий осенний дождик, а в комнате вкусно дымится белая кружка и негромко звучит фортепьянный концерт Моцарта, и кажется, что время лениво разлеглось у ног, словно добрый старый пес, который чутко прислушивается к каждому движению своего старого одинокого хозяина. Но у человека с кофе нет пса, у него еще нет старости, хотя и молодости тоже нет.

Он просто сидит на диване, слушает музыку и смотрит в черную глубину кофе, смотрит как на поверхности рождаются и исчезают узоры из световых бликов от висящего сзади бра. Десятки неуловимых узоров, каждый из которых живет долю секунды. О чем думает человек, глядя на эти узоры? Глядя в черную глубину кофе? О непостижимости этой глубины? О непостижимости времени и всей нашей жизни? Почему и зачем с нами происходит то, что происходит? Разве человек сможет постичь это когда-нибудь?

Даже музыка дает лишь приблизительное ощущение судьбы, а ведь она почти безмерна, почти бездонна… Но и она скрывает от нас свои тайны и тайны нашей жизни… Каждый звук живет лишь мгновение, но благодаря ему это мгновение становится прозрачным для Вечности и как бы отражает ее в своих глубинах.

Быть может, главное свойство нашей жизни — это ее странная бесконечная непостижимость, безграничность ее проявлений, непредсказуемость ее форм… Все двоится, троится и множится в ее зеркалах, расставленных нашей судьбой так хитро, что мы никогда не поймем, где ее отражение, а где подлинный ее лик. Да и есть ли он вообще, этот подлинный облик судьбы? Быть может, мы видим только ее бесконечные ирреальные отражения, словно порождения наших снов о боли и радости.

Кто этот человек, так сосредоточенно смотрящий в глубину кофе? О чем он думает? Сейчас мне кажется, что я слышу его мысли, мне кажется, что он — это я… И тогда возникают странные образы… Образ времени, как огромной бесконечной спирали, образ любви, которая светится как ось этой спирали, и образ боли, что осколком зеркала отражает нашу неполноту, отражает лишь отдельные детали уставшего тела, детали сна, детали воспоминаний, у которых уже нет сил подняться со дна прошлого к поверхности будущего… Человек берет лист бумаги и проводит несколько линий, которые выходят из одной точки, как лучи… Что он хочет этим сказать? Быть может, он говорит нам, что есть центр Вселенной, из которого все начало быть? Начало всякого бытия и начало всякого дыхания. То, в чем нет конца, но только извечное деление, извечный Свет и неизреченная радость?..