Странники.
Шрифт:
Ярт замер у высоких дверей, оглядывая место, куда они пришли. Бесконечная череда залов уходила вдаль, блистая сталью оружия. Оно было на любой вкус, и даже самый придирчивый сумел бы найти здесь то, что его бы устроило. Лакированные рукояти топоров, узорные и обычные — мечей, вощёные древки копий, витиеватые эфесы шпаг, тонкие клинки кинжалов. От всего этого великолепия разбегались глаза.
— Ищи, — Фэль подтолкнула его, и парень шагнул в зал. Он медленно брёл мимо стен, прислушиваясь к музыке стали, знакомой ещё
— Бесполезно, — проговорил он, обернувшись к Фэль. — Здесь для меня тоже ничего нет. Видимо, клинка по мне ещё не выковали.
— Не отчаивайся, я уверена, клинок у тебя будет, — девушка обернулась на едва заметный шаг и увидела позади высокого, прямого, как древко копья, Эльфа. Она склонилась перед ним в почтительном поклоне:
— Ассэлэ, Орфэльмер.
В этом жесте не было преклонения, влюблённого обожания, была лишь почтительность да, пожалуй, доля восхищения как более мудрым. Ярт даже не приревновал.
На вид Орфэльмеру было не более двадцати пяти — двадцати семи лет, но глаза его лучились мудростью веков.
— Ассэлэ, Фэль, — кивнул он, с любопытством скользнув глазами по хмурому лицу Ярта. Тот мог бы поклясться, что в его взгляде сквозило удивлённое узнавание, но Орфэльмер сразу повернулся к девушке:
— Что привело тебя в Оружейную, Фэль? Ты уже успела сломать свой клинок?
— Ну что ты, Мастер. Твои клинки так просто не сломаешь. Для этого специально учиться нужно, — Фэль улыбнулась. — Меч нужен моему спутнику.
— Выбирайте, — Мастер обвёл рукой зал.
— В этих залах подходящего нет, — буркнул Ярт.
— Неужели? — в голосе Эльфа проскользнула нотка удивления, а глаза пристально ощупывали парня.
Фэль пожала плечами, глядя на Орфэльмера. Он отвёл её в сторону и тихо спросил:
— Кто он?
— Ты же сам понял.
— Ночной Эльф?
— Только не знает об этом.
— То есть?
— Уверен, что он человек.
— Он похож на Лайнэ…
— А-а, и ты заметил.
— Родственник?
— Наследник…
Орфэльмер круглыми глазами посмотрел на Фэль:
— Шутишь?!
— Ничуть. Только ему пока ни слова.
Мастер покачал головой:
— М-да. Ну что ж, — он подошёл к Ярту. — Посмотрим.
— Да, вот ещё, — Ярт развернул Роундиль. — Это просил отнести сюда…
— Лейн… — Мастер смятенно взялся за рукоять и бережно принял клинок. — Почему он у тебя?
— Хозяин перед смертью… — начал было Ярт, но Орфэльмер уже стремительно обернулся к девушке:
— Что случилось в Нэршо?
— Давай эту горькую чашу прибережём до ужина, — кривая улыбка тронула её губы.
— Идём, — Орфэльмер направился вглубь зала, бережно неся клинок. Ярт неслышно ступал
Мастер открыл неприметную дверцу в стене. Петли глухо скрипнули, и они вошли внутрь. Это была совсем небольшая комната, на стенах которой так же, как и в залах, висели клинки. Но здесь были одни мечи. Всего около двадцати.
— Посмотри, может, здесь что найдёшь? — проговорил Орфэльмер, пристраивая Роундиль рядом с остальными.
Но его слова уже не требовались. Ярт резко шагнул вперёд и замер возле одного меча. На его лице было написано восторженное восхищение. И было чем. Чёрная рукоять, покрытая тонкой серебряной вязью и увенчанная миниатюрной фигуркой сидящего волка, перечёркнута гравированной гардой, переходящей в узкий клинок, сияющий лунным серебром. Возле гарды тонкими линиями выбита скалящаяся морда волка, в темноте мерцающая призрачно-зелёным.
— Почему-то другого я и не ожидал, — пробормотал себе под нос Орфэльмер и громче спросил. — Нравится?
Ярт обернулся и посмотрел на него такими сияющими глазами, что ответ был понятен без слов. Мастер кивнул:
— Прикинь к ладони, примет он тебя или нет. Это своенравный клинок.
Ярт трепетно взялся за рукоять, необычно тёплую. У него создалось ощущение, что меч живой и сейчас так же присматривается к нему. Рукоять удобно легла в ладонь, словно по нему была сделана. Меч со свистом рассёк воздух.
— Ты возьмёшь его? — Орфэльмер наблюдал за ним.
— Неужели вы отдадите мне это сокровище? — Ярт был изумлён.
— Если Нохлайн выбрал тебя, он твой, — Мастер усмехнулся. — Если уж он дался тебе в руки, ты от него не отвяжешься.
Парень вложил меч в чёрные с серебром и зеленью ножны и поинтересовался:
— А почему эти мечи не в Оружейной?
— Эти мечи я делал сам своим друзьям, лучшим воинам нашего мира, — ответил Мастер. — Сейчас здесь нет лишь шестнадцати клинков, теперь не будет ещё Нохлайна. Остальные потеряли своих владельцев, — пальцы Орфэльмера слегка касались клинков, скользя от одного к другому, — и рано или поздно вернулись ко мне дожидаться новых. Один уже нашёл.
— Кому он принадлежал раньше? — спросил Ярт.
— Отчаянному парню, вожаку одного из племён. Нохлайн — меч Волка, — Орфэльмер следил за его реакцией.
— Волка? — Ярт поглядел на серебристую фигурку. — Друга Лейна?
— Да, — Орфэльмер кивнул. — Ты знаешь Волка?
— Нет, но наслышан, — Ярт отвёл взгляд от меча. — Почему-то меня с ним связывают, теперь вот меч…
— Этот меч он мне передал в день своей смерти и попросил сберечь, — Орфэльмер прикрыл глаза, словно вспоминая тот день. — Эх, приди помощь чуть раньше, будь тварей чуть меньше… — он вздохнул и отворил дверь. — Идём. Я думаю, Лайнэ был бы очень рад, увидев, кому достался его «ножичек». Ты похож на него. Не поднимай его для бесчестных дел, парень.