Стрессор
Шрифт:
Вот уж не думал, что в мире победившей магии всё работает так же. Если Система отдала какую-то долю своих ресурсов хаосу, например 0,01 %, то оставшиеся 99,99 % теперь максимум, на который она может рассчитывать. Больше уже никогда не станет, только меньше.
— И когда же он разрастётся достаточно, чтобы подмять под себя э… контрольный пакет? Через миллионы лет? Миллиарды?
— Через итерации. Тысячи, может миллионы.
— Итерации?
— Перезапуски вселенной.
Ага. Понятнее стало, но не
— То есть… ты раз за разом перезапускаешься вместе со всей вселенной, но с каждым разом "меньше"?
— Пока однажды он не победит.
— И что будет тогда? Вархаммер с варпом и слаанешитами?
— Ничего.
Создаёшь робота — он выполняет работу. Но его детали изнашиваются в процессе. Создаёшь нанороботов, которые чинят его до идеального состояния, когда сломается. Но сами они понемногу заканчиваются…
И даже если ты создашь их с программой самовоспроизведения, то однажды она начнёт давать сбои и получатся вредные нанороботы…
Эту цепочку можно продолжать и дальше, но у неё однажды будет конец.
И сколько не делай дополнительных звеньев, можно добиться удивительно большого срока службы…
Но не бесконечного.
И что в этой схеме Хаос? Сопротивление среды? Или испорченные ремонтники, которые теперь только ломают?
— И поэтому тебе нужны…
— Живые агенты.
Пикороботы для нанороботов. Срок службы ниже, расход больше. А главное — они могут нарушать правила. Система их за это, конечно, немного накажет. Пожурит, как и должна, но цель будет достигнута.
— Временно живые. Иначе мы бы сейчас не разговаривали.
— Именно. Вот мы и пришли к теме разговора. Ты готов?
Что именно произойдёт после моей смерти я уже давно подозревал. Наверное дурацкие сны с капелькой вернувшейся в океан и огоньком, ставшим частью пожара — подготовка со стороны моего подсознания. Но причины такого порядка были для меня новостью.
— Подожди, ответь мне ещё на один вопрос.
— Твой вопрос.
— Я… я не такой.
Я замялся. Система не нуждалась в том, чтобы я проговорил свою мысль вслух, словами. В этом нуждался я.
Но как произнести вслух то, что было твоим проклятием всю жизнь? То, что (парадокс!), гнал от себя каждую минуту, чтобы быть сколько-нибудь счастливым человеком?
Каждый считает себя уникальным и неповторимым, особенным. И может даже все правы, но мне сейчас нет до них дела:
— Интуиция. Эта Характеристика ведь отвечает не за процент удачных догадок, а за связь с тобой, Система. При первом сканировании ты определила мой разум как Системный.
— Отчасти.
— Ясное дело, что не целиком. Я ведь… пыль.
Система не торопит меня, снова молчит.
— Сначала я думал, что меняюсь из-за общения с тобой. Схожу с ума. С их, человеческой точки зрения.
Для её дел мои откровения
— Но это верно лишь отчасти. Я всегда был безумцем, всегда шёл даже не против течения, а поперёк. Ценил не то, что "должны" ценить нормальные люди, любил и ненавидел не в ту сторону.
Эти простые мысли давались мне очень тяжело. Как будто я наконец признавался себе в чём-то постыдном. Это одновременно приносило боль и облегчение.
— Не умнее других. В большинстве случаев — и не тупее. Просто… иначе. Другие ошибки, другие успехи.
— Почему ты отличаешься от знакомых тебе живых?
— Все живые отличаются друг от друга. Но кто поймёт мои мотивы? Выбор методов? Навыков, команды, снаряжения? То, что я начал ковыряться и разбираться в интерфейсе, а потом и в магии…
— Я пойму.
— Вот именно. Как ты там говоришь? Последовательности событий. Люди называют нечто подобное судьбой. Почему я такой?
Как я ни старался, сформулировать мысль целиком я так и не смог. Во мне всегда была крайне странная тяга к отказу от мишуры. От показного. От иллюзорного. Тяга к чему-то ещё не обозначает неминуемый успех, но я старался в меру своих сил в течении всей недолгой жизни.
Даже когда обнаружил, что иллюзии и самообман — критически важные части моего собственного человеческого разума. Странная тяга разбираться во всём, анализировать и отбрасывать лишнее привела меня к грани жизни задолго до появления перед глазами пресловутой надписи "Start Игры". Разве что выбор был не между жизнью и смертью, а между жизнью и не-жизнью.
— Я принадлежал тому миру. Я жил в нём. Я был в нём счастлив, насколько это возможно. Но… мой разум изначально стремился к мышлению Системы. Задолго до того, как ты пришла в этот мир.
— Нет, это не результат моего воздействия. Ты не осколок Системы. Ты таким родился. Такое случается с некоторой вероятностью.
Ну, хотя бы эта странная версия не подтвердилась. Я не знал, радоваться или расстраиваться.
Значит, у меня такая родинка не потому, что я внебрачный сын раджи! Просто… такая аномалия. Урок сегодняшнего дня — иногда родинка это просто родинка.
Свой ответ я получил, а значит время подошло.
Было волнительно.
Умирать в третий раз за один день! Такое не каждый день случается, да и не с каждым!
Интересненько я закрутился, что умер отдельно телом, потом отдельно проекцией и наконец предстаю перед какой-то общемировой сущностью в виде хрен пойми чего.
Но очень волнительно. Хоть я это и принял.
— Твоё решение?
— Готов ли я стать частью Системы? — наконец озвучил такую странную и жуткую мысль.
— Да.