Убей героя
Шрифт:
– А я, что говорю?– взревел бармен.– Дивная история. Так вот, некто сидевший у дальнего конца стойки...
Наследник.
Вот с него-то мне нужно и начать. Где именно я найду интересующие меня сведения? Может, податься во дворец слухов? И снова подвергнуться тем утонченным издевательствам, которым я подвергся там в прошлый раз? Нет уж, только если у меня не будет другого выхода.
Немного подумав, я все же придумал, к кому в первую очередь следует обратиться, и воспрял духом. Да, вот этот вариант должен выгореть. Если нет? Ну, тогда и в самом деле
Я положил на стойку купюру и сказал:
– Мне пора.
– Но ты даже не дослушал историю, - возмутился бармен.
– В другой раз, - сказал я.– В другой раз. Сдачу оставьте себе.
– Да подавись ты своей сдачей, буратина, - буркнул бармен.
Я пожал плечами.
Если ему так хочется ругаться, это его полное право. Мне же надо отправляться в путь. И он будет неблизким, но зато в конце, я возможно, узнаю что-то существенное.
Выходя из бара, я подумал, что, вполне возможно, все мои действия не имеют никакого смысла.
Из чего состоит мир кибера? Все верно, из информации. Все, абсолютно все там состоит из информации. А любую информацию можно использовать как угодно, умелый мастер может ее заставить выглядеть любым образом.
Проще говоря, есть некоторая вероятность, что убийство почтенного Глендура выглядело совсем не так, каким оно мне показалось. Не было никакой девицы и не было никакого выстрела из пистолета. И убили его совсем другим образом, выглядевший по-другому убийца. Все было совсем не то и совсем не так.
Если эта догадка верна, то мне злоумышленника никогда не поймать. Так зачем же рыпаться? Стоит ли?
Я зала себе этот вопрос и почти тотчас на него ответил.
Наверное - стоит. И я все же порыпаюсь, попытаюсь что-то сделать, пока еще есть хотя какая-то надежда. Для разнообразия.
Я вышел из бара и не оглядываясь, чувствуя как струи дождя колотят меня по затылку, пошел прочь. Стоило мне удалиться от бара шагов на двадцать, как за спиной у меня послышалось:
– Ну ты, буратина, куда так торопишься?
13.
Это - закон.
Голоса, раздающиеся за вашей спиной на безлюдной по причине ночного времени улице, а в данном случае по причине проливного дождя, чаще всего вежливыми и приятными назвать трудно.
Нет, иногда это голос маленькой девочки, которая доверчиво сует вам в руку ледяную ладошку и, сообщив, что боится, просит проводить ее до дома. Достаточно редко, но все же иногда случается, что вместо девочки с вами заговаривает роскошная, словно сошедшая с обложки модного журнала красавица. И конечно, она тоже просит проводить ее домой, но на этот раз - к вам. Сойдет даже какой-нибудь алкаш, предложивший разделить с ним бутылку дешевой бормотухи. Его можно послать подальше и отправиться своей дорогой, а можно не посылать. В этом случае вам угрожает лишь опасность выпить с ним в какой-нибудь подворотне, выслушать историю его грустной жизни и занять ему на новый пузырь.
Но чаще, значительно чаще, раздавшийся у вас за спиной голос не похож на голос маленькой девочки, роскошной красавицы или унылого алкоголика. Он вообще ничего хорошего не предвещает.
В
Только сразу предупреждаю, что о честной драке следует забыть. Подонки, нападающие на пустынных улицах на одиноких прохожих, о таком словосочетании и не слышали.
Я обернулся. И почти пожалел о том, что не стал действовать по варианту номер один.
Их было трое. Все они были одеты в черные, слегка поблескивающие плащи. Причем у одного из них в руке было нечто, похожее на длинный, черный карандаш, с серебряных кончиком. Я знал, что это такое. Иск-стоппер, специально разработанная для мусорщиков штучка, способная обездвижить любое искусственное тело, вырубить все его двигательные функции по крайней мере на час.
Серьезное оружие, по крайней мере на таких, как я. Особенно учитывая, что здесь, в реальном мире, свой любимый револьвер из кармана я вытащить не смогу.
– Ну что, буратина, ты не прочь с нами побеседовать?
У сказавшего это толстяка лицо было совершенно дегенеративное. А еще у него были гнилые зубы и нос, сильно смахивающий на оставшийся без колючек кактус, такой же бугристый, бесформенный.
– Он от страха язык проглотил, - сообщил его кореш, худой и длинный, растягивая губы в унылой усмешке, некое пародии на волчью улыбку.
– Но мы его сейчас развеселим, - добавил невысокого росточка типчик с хитренькой физиономией, здорово напоминающей мордочку мелкого, вонючего хорька. Иск-стопер был именно у него.
Итак: толстый, худой, хитрый. Надо сказать, достаточно стандартный набор. Вообщем, ничего нового на этом свете не бывает.
Надо было попытаться удрать. Дыхалка у этих ребят, скорее всего, никудышная, так что на длинной дистанции я от них оторвусь запросто.
Кстати, еще не поздно дать деру.
– Захожу это я в бар, - сообщил хитренький.– А там сидит самый настоящий буратина. Заглянул, видите ли, пропустить стаканчик. Причем в нашем баре, на нашей улице. Ну, я не стал с ним связываться там, а решил подождать здесь. И вот, братья, дождался.
Ого, а ведь это не просто хулиганы. Это - "борцы за идею".
– А мы как чувствовали, решили прогуляться, - промолвил Длинный. Глядим, а ты за буратиной топаешь как привязанный. Ну, значит, думаем, будет потеха.
Они разговаривали так, словно я уже не существовал. Собственно, с их точки зрения, так, наверное и было. Я не воспринимался как мыслящее существо, а просто был способным двигаться и разговаривать предметом. И вообще, то, что они собирались делать, для них не являлось убийством... Убийством? Может, это ошибка?