Венцы
Шрифт:
Срастайся с Землёю накрепко.
Все знанья Веков
Передай ветвям.
И, может быть,
Родится яблоко!
Не каждому яблоком спелым дано.
В ладони, к ногам, по темечку…
Зеленым ли?..
Красным ли?..
Белым ли?.. Но…
Пусть!..
Я в землю уйду…
Семечком! Может сон?.. Может явь?..
Мне приснилось, что я сплю… И снится мне,
Что скачу я на серебряном коне…
Колокольцами копыта
Звёзды гроздьями, как искры, прочь летят.
Конь серебряный, а грива, как рассвет.
Тьмой оцепленный, разливом алый цвет.
В ночь умчусь я на серебряном коне,
И проснусь… А может это не во сне?
Может, я сейчас не сплю? Да… не сплю!
Вновь летящего сквозь ночь коня ловлю!
В гриву буйную вплетаю сон-траву,
Как бывало, и летаю наяву!
Это только мне приснилось, что я сплю!
Ветра бешеного удаль я люблю!
И на ветреном, серебряном коне,
Вдоль по Млечному Пути, скачу… к Луне! Клён и лён
Наклонился в речку клён, клён – коленопреклонён…
(Кто читает между строчек – смысл подспуден – много точек)
И глядит, забывшись, клён, в голубень проливший лён…
Лён лопочет и хохочет, льнёт, как будто между прочим…
Пьёт, в ленок зарывшись, клён… льняных строчек перезвон
И не может, и не хочет знать, что «капля камень точит»…
Налетают ветерки, кружат стайкой мотыльки –
Дарят, лепесткам взамен, узелочки от измен,
Лён линяет не с тоски – облетают лепестки…
Клён не хочет перемен – окунулся в голубень…
Ветер может песни петь, клёну суждено стареть…
Синей сини не спасти… Отпусти… Прости… Лети… Я не верю…
Я не верю бесспорным истинам,
Не хожу по избитым следам,
Весь мой жизненный путь мною выстрадан –
И страшусь, и мечтаю – что там?..
Вдруг за этим дорожным изгибом
Жизни суть ото льда до огня,
Как за миг, обернувшийся мигом,
Долгий путь от тебя до меня?..
Жизни суть, что меж жизнью и смертью,
Словно лезвия острая грань,
Суть, как блик между тьмою и светом,
Солнца меч в предрассветную рань,
Жизни суть от обмана до правды,
Что как миг меж стыдом и грехом,
Как различье меж трусом и храбрым
Или разница грёз со стихом…
Суть – секунда от сна к пробужденью,
Как пушинка на чутких весах
Между истиной и заблужденьем,
Искушение в райских садах…
Долго мучаюсь – выбор мой труден:
«Кто я в жизни – пророк иль слепец?
В лабиринте туманных буден
Вестник солнца иль тьмы гонец?
Где
В пытке жизненной на излом,
Чтоб в её безумном крученье
Мне не спутать добро со злом?..» Проза стиха
Не стоит – к стихам с оглядкой.
И из-за угла не надо!
Глаза, карандаш, тетрадка –
И будут стихи наградой.
Ведь семечко в рост стремится!
В свой срок созревают строчки!
И вовремя стих родится
От «А» до последней точки!
Знай, только смотри и помни:
«Мгновенья, минуты, годы…
Душа – это мир огромный…
Стих вырвется на свободу!..
Стихийные рифмы брызнут
Потоком тепла и света!..
Стихи – это проза жизни,
Но только с душой поэта…»
В 44 кто мы?
Кто я в сорок четыре? Утка в жизненном тире?..
Точка в призрачном мире… Или, может, тире?..
В опустевшей квартире два гнезда себе свили
Куропатка в долине и орёл на скале.
В одну сторону взгляды – одинаково рады –
Я цветущему саду, ты траве в серебре.
А в несчастье и страхе – головою на плахе –
Твои мысли о прахе, а мои о грехе.
Недослушав куплета, не добив сигареты,
Не дождавшись рассвета – у последней черты…
С бурным паводком вешним, уходя, станем прежним –
Я – седою волчицей, чёрным лебедем – ты.
Пусть я – лёд, а ты – пламень… Никого не обманем,
Одинаково канем – перетянем струну.
Оборвав быль и небыль, возвратим себя небу –
Ты всей грудью о камень, я всем воплем в луну.
Нас никто не осудит и никто не оплачет…
Необжитые гнёзда и покинутый дом.
Всё вернулось на круги – долг пред небом оплачен
Алой кровью волчицы, лебединым крылом… Не бывает детей от ветра
Я ушла, чтоб найти ответы,
Те, которые жизнь даёт:
Не бывает детей от ветра,
И не ходят спиной вперёд.
Не бывает детей от света,
Даже если шагнуть в рассвет,
Будет море живого света,
Но ребёнка не будет, нет…
Не бывает детей от мыслей,
Что ребёнок необходим.
Не бывает его, нет смысла
Исполнять всё, что мы хотим.
Не бывает детей для смеха,
Не родится дитя со зла,
И нельзя, не разбив ореха,
Из скорлупки вынуть ядра.
Не бывает детей от леса,
Хоть проси у него сто лет.
Есть туманы, дождей завеса,
А ребёнка не будет, – нет…
Не прибавить и не уменьшить,
Мне сказала Природа мать: