Вкус боли

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Любой человек может считать себя мудрым и даже вслух гордиться этим, если он всецело тратит жизнь свою на её осмысление и при этом не щадит здоровья своего и времени на благо духовного развития, несмотря на то, что окружающее его, человека, общество основной своей массой настроено враждебно и организовано примитивно. Сделать своё окружение хоть немного лучше – основная задача каждого мыслителя.

Мои стихи – это жёстко-хлёсткая, часто натуралистическая экспрессия современности в миниатюрах; демонстрация нашего мира таким, каков он есть. Истина цинична и, увы, трагична. Перед вами кич с применением гротеска, экстравагантности, аллегорий и прочих крикливых и шутовских штучек, исходя из того,

что вся наша жизнь – цирковой балаган по сути, в котором взрослые-актёры и есть самые настоящие дети. Не надо придираться к отдельным словам и фразам, искать конкретные подтексты. Есть иллюзии, в том числе авторские, переплетающиеся с реалиями большого и разношёрстного перестроечного периода страны и мира в целом.

Сочинение написано в постсоветский период, охватывает почти три последних десятилетия и состоит из четырёх разделов, размещённых в двух томах. Это первый том сочинения, содержащий главный раздел – «Вкус боли». В нём представлены стихи о любви и жизни вообще без каких-либо приукрашиваний. В жизни много боли. Значит, с ней надо жить-дружить, расчувствовать её вкусовые оттенки и при этом попытаться отделить зёрна от плевел.

Второй том включает следующие материалы:

В раздел «Зоохория» включены стихи о небе, земле и воде; об очеловеченных животных, птицах, насекомых и растениях, через состояние или поведение которых раскрывается мир людей.

Раздел «Политфенька» включает в себя особенности жизни разных социальных групп людей в условиях жестокости и вездесущей несправедливости, а также советы и рекомендации автора по сохранению человеческого облика в любых условиях.

Стихомассаж «Русская парилка» раскрывает читателю людскую интимную правду, такую же жгуче-откровенную, как сама русская парилка.

Если Вы человек свободного-творческого независимого труда, способный ставить перед собой самые трудные задачи во благо окружающего Вас мира и даже в одиночку выполнять их, то эта книга для Вас.

Итак, перед Вами первый том моего сочинения —

«Вкус боли».

День выливает в день своё подобье;от серости до серости лишь шаг.Вся жизнь вмещается в надгробье —бессмысленный и пустотелый знак.Смерть – обретение покоя;уход от всяких передряг —всё ж, не заменит мир Живого,в котором солнце – не пустяк.

Без вариантов

Сквозь призму глаз лежит цветастый мир.Он множится, растёт и загнивает.А есть ли он вообще?Быть может, антимируже давно всем этим заправляет?Мир-антимир вращается мячомв галактиках небесно-бесконечных;клубок противоречий, змей земной,гость-временщик у марсиан беспечных.

В гостях у марсиан

Лежит бутылка на столе;лежит бутылка.И в ней уж пусто на заре;совсем уж пусто.Лишь муха копошится в слизком дне;хозяин пребывает в крепком снеи громогласным храпом давит ухо.

Жизнеход

Живу

сквозь сон своих начинаний.Дышу поверхностно, через нос.И прёт из меня букет излияний,рождённый душою как вечный вопрос.Но людям нужны не вопросы.Ответы.Простые, как капля дождя на щеке.Время летит, а их, громко, нету.Всё изменилось, а их, просто, нету.Ихне бываетвообще. Шли вдвоём, вели беседу.Солнце, улица, весна.Вдруг машина на дороге.Визг, сирена, тормоза.Происшествие с подругой:отлетела голова…В мир глаза полуоткрыты;губы еле шелестят;произносят чуть заметно:«Что случилось? Где же я?».И, укрыв её собою,в липко-кровяной земле,прошептал, что всё в порядке:вечно счастье на Земле!

Карамболь

Тела влюблённыхднём и в ночи,как свежие калачи:в черноте развалюхи-печи рождЁнные,огнём ее укреплЁнные,собой удивлЁнные.

Метафора

Облака белёсые,иногда и серые(могут быть и чёрными)летят издалека.Шапками мохнатымизастилают землю;стелятся туманами.Значит, ждать дождя.Нет идеи в этом,а писАть то хочется:не даёт покоябольная голова.Утро зачинается;пустота хлопочится.Вот и бредит облакомсонная душа.

Мешкотность

Старое пройдено, новое грянет.Пусть наводняет собой, обжигает.Ягоды спелой цвета «бордО»кровью впекается в снежное зло!Мы – не железо, не гайки, не роботы.Мы – биотело с оргазмом на проводе.Нам бы взорваться силою дня,чтоб не гудела в ушах тишина;чтобы глаза посмотрели в глаза.Чтобы хрусталь заскрипел на ладоняхот неизбежности новых подъёмов!