Ярость Богов
Шрифт:
Или нет? Очень уж встревоженной выглядела соседка.
– Она в порядке, Варвара Павловна – поспешил я успокоить ее, прежде чем соседка не ринулась звонить в полицию и скорую – Перепила просто. Вы уж извините, что разбудили.
– Перепила? Да не похоже на нее – засомневалась старушка, принюхиваясь к витающему в подъезде запаху алкоголя.
«А вам-то, откуда знать, что на нее похоже, а что нет?» - прошелестело в голове, но вслух я произнес совсем другое:
– Угу, перепила.
– Значит, была причина! – твердо заявила Варвара Павловна,
– Не, не судьба! – закашлялся я – А причина… э-э-э… поссорились мы.
– Эх, молодость – вздохнула старушка, одарив меня укоризненным взглядом – Ты девку поднимай, да в квартиру заноси. Застудится, а женщинам застуживаться никак нельзя! Сам потом плакаться будешь, что никак детей сделать не можете! А кто виноват?
– Варвара Павловна! Какие дети?! Вы что сговорились что ли?! – едва ли не взвыл я.
– И ссориться по пустякам не след! Жизнь это вам не игра какая чай! Разругаться легко, а вот мириться тяжко – вздохнула старушка и снова осерчала – Поднимай девку с пола-то, кому говорю? А я пока стекло замету, да пятно это замою…
– Да я сам – попытался я было, но Варвара Павловна сердито махнула рукой и я занялся Кирой, попутно пробормотав себе под нос – Жизнь это не игра… хм…
Занялся в том смысле, что обхватил ее поперек туловища и, охая от боли в шее, затащил в квартиру. Соседка этим действием - ничуть не напоминающим давешний «романтический» принос Киры – совсем не вдохновилась и укоризненно поджала губы. Ну не могу я ее поднять! У меня руки ватные, а шея не поворачивается почти! И так хожу боком как краб, а тут еще пьяные тяжести таскать! Да и впечатление, что Кира изрядно потяжелела с последнего раза. Или заряда адреналина не хватает?
– Тяжек груз предательства, да? – не сдержавшись, прохрипел я, опуская Киру на кровать и обессиленно плюхаясь рядом.
Пару раз выдохнул, осторожно размял шею кончиками пальцев и полез в тумбочку за пухлой записной книжкой.
Блин, у других людей чековые книжки «пухнут», а у меня только записная вширь раздается…
Быстро найдя нужный номер, с короткой пометкой «только ночью», набрал его.
– Алле? – раздался протяжный гортанный голос.
– Привет, Рашид. Спишь или за баранкой?
– И то и другое, дорогой! – жизнерадостно отозвался мой старый знакомый, таксующий в ночное время – Подъехать?
– Ага. Я дома. Адрес помнишь?
– Вах! Конечно, помню, дорогой! Через минут двадцать-двадцать пять буду. Нормально?
– В самый раз – даже обрадовался я задержке.
– Уже еду.
Поблагодарив Рашида, я отключился и набрал уже другой номер. Пришлось прождать долгих десять гудков, прежде чем мне ответили.
– Влас! Ты все-таки скотина!
– И тебе не хворать – ответил Влас, тяжело дыша в трубку – Беду забирать не буду! Занят я!
Откуда-то с заднего фона донеслось обиженное:
– Вла-ас… ну куда ты ушел, пупсик… иди сюда…
– Ну, пупсик! –
– Вот и ты бы занялся тем же самым! Благо есть с кем. Обалденная девчонка, между прочим!
Покосившись на забывшуюся тяжелым пьяным сном «обалденную девчонку» я лишь скривился и спросил:
– А где обитает эта… девчонка обалденная? Знаешь?
– Угу. Секунду… еще телефон домашний есть.
– Да телефон-то нафиг?
– В смысле? Там элита живет, кругом стена, кпп, и охрана злая круги нарезает. Тебя не то что к дому, даже к въездным воротам не подпустят, пока изнутри добро не дадут.
– Так ведь наверняка там спят уже все…
– Вот и я говорю – оставь ее у себя, пусть отоспится. Завтра на такси посадишь и всего делов. Че ты сам себе геморрой выдумываешь?
– Оставить… - задумался я, но затем представил ее утреннее пробуждение, какие-то объяснения, выяснения, извинения и обвинения… не, не хочу… - Давай номер!
– Да-а-а… - синхронно протянули мы оба, едва увидели дом.
– Чтоб мне так жить, дорогой! – подытожил Рашид.
– Нехило – согласился я, открывая дверцу такси и выбираясь наружу.
Это был не дом – пригородный трехэтажный особняк в традиционном английском стиле. Даже вьющийся по стенам плющ имелся в наличии. И идеально ровный газон с цветочными клумбами. Приглядываться и щуриться не пришлось – пространство перед домом было хорошо освещено. На электричестве здесь явно не экономили.
Стучать не понадобилось – роскошная деревянная дверь открылась сама и наружу вышел молодой совсем парень, нет и двадцати.
– Привет.
– Здорово – кивнул я, с трудом подавил рвущийся наружу зевок и вежливо открыл заднюю дверь машины – Это с тобой я по телефону разговаривал? Ты брат Киры?
– Со мной – согласился парень, пожимая мне руку – Миша. Брат. Еще хорошо, что я не спал – возьми трубку тетя Лена… она бы такой переполох устроила. Так что ты тише говори, не будем рисковать.
– Ладно – перешел я на шепот – Забирай.
Парень нырнул в машину и уже через пару секунд вылез обратно, с легкостью удерживая Киру на руках. Даже завидно… особенно если вспомнить, с какими усилиями и трехэтажными матами я спускал девушку по лестнице… Нет я не слабый, но я усталый…
– Спортсмен?
– Угу. Плавание, качалка и водное поло до кучи – кивнул Михаил.
– А что тогда не спишь?
– Да… - махнул тот рукой – Заблудился я тут кое-где, вот и шмыгал туда-сюда…
– Михаил! – от дверей донесся наполненный тревогой голос – Что случилось? Это Кирочка?
– А черт! Тетя Лена – обреченно прошипел парень.
– Ну, удачи! – коротко бросил я, забираясь обратно в машину – Рашид, по газам!
Взревел двигатель, и мы умчались прочь, оставляя за спиной Михаила.
– Теперь это твоя Беда – фыркнул я, покосившись на зеркальце заднего вида – Шмыгал он… шмыгал туда-сюда… где-то я это уже слышал. Или что-то похожее…