Зеленый лист
Шрифт:
Иногда оттаскиваем раненых воинов первой линии, меняем на здоровых воинов третьей линии. Вот уже третьего ряда нет, все – в первом. Второй поредел. Передо мной вздрогнул воин и опустил щит, тут же в прореху вонзились кинжал и копьё.
– Держать строй! – кричу я, подхватывая щит. – Держать строй!
Общую картину я не вижу – только щит, и за щитом враг. Держать строй, повторяю я себе. Воодушевление уже заканчивается, прямо физически ощущаю, как оно истекает из меня. Левый бок. Мокро. В глазах темнеет, я упираюсь на колено,
– Щиты! – кричит Рок Сат.
И бу-ум – нас откидывает вперёд ударной волной. Пролетаю метров пять, бороздя по каменной дороге. Разбойников откинуло дальше.
– Стрелки! – командует маг, и рой стрел летит над головой.
– Строй! – орёт воин рядом со мной.
Встают шесть, без меня, я могу только сесть.
Бум-бум-бум – звонит колокол, и воодушевление полностью исчезает, зато мороз, пробежавший по коже, влился в рану, заставляя кричать от боли.
– Строй! Держать строй! – кричит маг, и строй восстанавливается, перегораживая проход.
Стрелы летят над головой. Пики бьют. А потом строй вздрогнул, замер и сделал шаг вперёд. Удар.
– Стрелки! Обходим сбоку! – закричал маг, вытаскивая меч. – Ур-ра!
– Ур-ра! – подхватили воины и, отложив щиты, бросились на врага.
Мы победили, а какие ещё были варианты? Достойный путь к достойной цели. Хотелось ещё разобраться, понять, проконтролировать, в конце концов, но меня накрыли какая-то апатия и опустошение. Я опустился на землю и приложил руки к боку. Бок вновь потеплел, согревая руку и спину...
Бывают такие моменты, когда выжат до дна, ни мыслей нет, ни чувств. Слова застыли где-то на отметке «ноль». А в теле – лень, и двигаться нет силы. Закрыть глаза, ища спасенья в пустоте. А тьмы нет, только всполохи и яркие искры, жалящие глаза и слух. И тихо-тихо, на краю сознания – боль. Боль, возвращающая мир.
– Ну и горазды вы всё-таки дрыхнуть, ярин. – Сидящий рядом маг выглядит ужасно, уставший и помятый.
– Тебе нужно отдохнуть, воевода! – шепчу я пересохшими губами. – Всем нужно отдохнуть. – Проваливаюсь наконец в пустоту сна.
Проспали мы больше суток. Ввиду отсутствия места нас устроили на складе, уложив на пол толстый слой лапника. Все мои – здесь. Все пятьдесят пять воинов вместе со мной. На этот раз я проснулся раньше всех. Всех десяти.
– Какие у нас дела? – спросил я у попавшегося мне первым Рок Сата.
– Потерь двадцать один. Тяжёлых – шестнадцать. Лёгкие уже встали на ноги – лечебная химия вашего мага. У противника девяносто убитых, сорок тяжёлых. Двадцать лёгких... Десяток сбежал, в том числе главарь. Потери – в пределах нормы оборонительного боя.
– А, ты из этих... нормировщиков. – Доклад меня расстроил, ещё больше расстроил воин, считающий нормы. Я развернулся и пошёл искать мага.
Прииск
– Я всё же скажу, – стоило мне подойти, начал маг, – глупо рисковать своей жизнью там, где это не нужно.
Я кивнул.
– Полностью согласен. Зачем там яму копают?
– Разбойников хоронить.
– В наш первый бой всех сложили в один курган.
– Жизнь бывает разная... смерть всем итог, посмертие дано согласно пути.
– Разъясни, что-то у меня мозги заржавели...
– Вот воин свой путь выбирает сам, даёт присягу и её исполняет. Его путь достоин. Крестьянин свой путь выбирает сам – трудиться. Путь его достоин. Преступающий закон и путь предаёт свою жизнь и её посмертие. Итоги его – небытие.
– А воеводы и ярины с ними?..
– Многое дано им, вдесятеро спросится. Пути их не определены, и каждый ищет свою волю, а ярины... Это к вам вопрос, ярин. Каков ваш путь или не путь, а цель или задача?
Когда последние лучи Харрада покидали землю, Сер Ольд запалил курган с павшими воинами. Вновь все что-то говорили, я вспоминал, кого знал, а Сер Ольд пел похабную песенку, что-то наподобие...
Я хотел вслушаться, когда заметил появление вооружённых людей на дороге. Ткнул стоявшего с другой стороны Рок Сата.
– Бронзовые, – пояснил мне воин, совершенно не поясняя.
Что ж, воин спокоен, маг спокоен, я спокоен. Дышим и слушаем, что поёт маг.
Бронзовые остановились неподалёку, спешились и присоединились к церемонии. Всё это отвлекло от песенки мага, я услышал только отдельные слова...
Бронзовых возглавлял воевода воин, надо всё же про воевод разузнать. Этот воин похож на Рок Сата, значит воин... Суть я уловил.
– Тан Смет, – представился воин, подойдя к нам после.
– Ярин Север, Сер Ольд и Рок Сат, – представил я своих.
– Благодарю за своевременную помощь, ярин, разрешите забрать Рок Сата.
– Да, конечно.
Хоть солнце уже зашло, но прииск бурлил ещё час. Через час бронзовые уехали. Кстати, почему бронзовые? Всё-таки железные...
Бронзовые уехали, захватив пленных и оставив хмурого Рок Сата. Получив, по-видимому, взбучку, он предложил нам с магом переночевать в его комнате и после отказа удалился. Мы уже устроились рядом со своими, и что-то менять было просто лень.
Завтра мы пойдём домой. Домой? Как звучит это слово у старого алкоголика... Нет, как звучит это слово у ярина, или кто я? Взял и стал ярином... Точнее, взял и стал назначен, а вот стал ли? Сомнения! Нет. Просто всё на самом деле просто. Как плыть по реке или сидеть на берегу и смотреть, как воды реки уносят... Ага, я уловил суть. Но я всё сам. Сам залезу, сам вылезу, сам этот бред прекращу и засну наконец. Как щелчок пальцами.