Блуждающие острова
Шрифт:
Скорость движения постепенно возрастала и звук изменился, он уже напоминал не игру флейты, а хор труб страшного суда...
Понятно, чем все закончилось...
Ева и полковник встречали меня, обнимали очень нежно... это уже не любовь, это обожание... я испытал щемящее чувство, задохнулся от слез..."
"Ну и досталось тебе... я думал, найду тебя калекой... одежда вся в клочьях... наверное, ты понравился ветру..."
"Я не совсем разбит...
– пробормотал историк, голова его лежала на коленях Евы...
– главное
"Ну, скажи, только честно, ты придумал финал... ну скажи..."
"Да... да... да..."
"Только не напрягайся... у тебя голова в крови... Ева, что у него с головой?.."
"Царапина, но кровоточит..."
"Ну, ладно... тебе уже лучше, поспи... Ева останется с тобой, а я пойду на разведку..."
"Ева долго молчала, затаилась... и вдруг я услышал тихое пение в сопровождении звона цикад... или это у меня в ушах звенит?.. нет, цикады звонят, не в голове они завелись... и все же я не уверен, пытаюсь привстать, но сил нет...
Вернулся полковник, идет, пошатывается...
"Хватит, дальше не пойдем, останемся здесь..."
Небо все в отблесках пламени, горит... в убежище светлее, чем днем... я слепну, в глазах темно... распускаются красные гвоздики, плывут ко мне, теперь от меня, раздваиваются... звонят цикады, уже не так оглушительно... звук тонкий, льется...
Я стою, отступаю, потом делаю шаг вперед, спотыкаюсь, падаю в темноту и просыпаюсь...
В пустоте плывут белые облака, скользят в сторону севера над руинами города... я не художник, но потрясен зрелищем...
Я смотрю на свое родовое гнездо... дом вот-вот рухнет... жильцов не видно, спрятались... окна в моей угловой комнате темные... на подоконнике цветут герани в горшках... никогда у меня не росли герани... на занавеске тень женщины... или это обман зрения...
Я должен это записать... пишу...
Ночь стерла руины дома, остались лишь мои впечатления... предел мечтаний, подняться по черной лестнице в свою комнату и лечь, заснуть....
Что я и делаю...
Все прошло, забылось... боже, я не хочу оставаться в одиночестве, помоги мне...
Кто-то трогает меня, целует... губы нежные... еще пьяный от поцелуя, я встаю на ноги, натыкаюсь на писателя... он стоит на четвереньках, ищет колокольчик, звонит: динь-дзынь... еще и еще, уже с остервенением...
Писарь не появляется...
"Может быть, я смогу вам помочь?.."
"Вы кто?.. я плохо вижу... в доме поселились сомнительные личности... откуда они вылезли?.. выглядят как мертвецы... повылазили из могил... они лишили меня ног, рук, хотели лишить и головы, не успели, я очнулся... не знаю, реальны они или порождения сна... что с вами?.."
"Голова раскалывается... перестаньте звонить..."
Где этот писарь?.. подлец, предатель... вы его не видели?.."
"Нет, не видел..."
"Никто
"Диктуйте..."
"Тише... соседи подслушивают и пишут доносы... не верите?.. пишут, пишут... даже на полковника... но его им не достать, у него покровители... и в гневе он ужасен, может убить... кто-кто, а я знаю, что говорю... опять головокружение... дома похожи на верблюдов на фоне неба, кружатся, танцуют парами..."
"Диктуйте же..."
"Я пережидаю головокружение на четвереньках... со мной такое бывает... как полковник застал меня в такой позе... говорят, он исчез... нор он может вернуться, появится ниоткуда в кителе довоенного покроя с золотыми пуговицами и босой... он такой... это не надо записывать..."
Писатель диктует, я записываю... страшно даже представить такое...
"Все... ставьте многоточие... закройте окно, опять шум на площади... собрались... откуда они берутся?.. ораторы... пустая болтовня... все еще пахнет гарью... крыло у дома сгорело... а он летал..."
Писатель разрыдался... что на него нашло?.. он захлебывался слезами и икал...
"Кто-то меня вспоминает... кому-то я нужен и такой... верится с трудом... что они там ищут в пепле, копаются, разгребают... где мой колокольчик?.. ага, вот он..."
Я говорю: мне пора...
Он не отпускает, рыдает, звонит...
* * *
В доме воцарилась тишина...
"Я спал, когда внезапно поднялся ветер...
Ветер доставил меня на один из западных островов, их еще называют блуждающими... здесь собирались люди, душой которых владело желание увидеть бога и познать блаженство его благодати, страстно желаемой...
Мне показалось, что моя земная жизнь уже кончилась... это не так...
Люди собирались здесь отовсюду... место это было удобное благодаря своей безопасности и умеренному климату...
Люди, уединившись в пещерах, совершали таинства благочестивой жизни, жили, не заботясь о нуждах тела... они пели гимны создателю и прислушивались к прорицаниям пророков...
Написанное и изреченное в словах - это лишь символ скрытого смысла, который обнаруживается в размышлениях и созерцаниях...
Иногда люди выходили наружу... они встречали все утра мира молитвой в подобающей позе: подняв глаза и руки к небу...
День они посвящали размышлениям и созерцаниям, тьма же больше подходила для нужд тела...
Питались они росой, как цикады, вдохновлялись пением псалмов и скромностью...
Гордость они признавали началом лжи, скромность же - угодной богу, она начало истины...
Дела гордых людей достойны слез и сожалений...
В пещерах воцарилась молчание... слышен был лишь шепот ветра и вздохи..."