Don Diablo
Шрифт:
Спотыкаясь убежала с дороги. Спряталась в яме, смотрела за дорогой, с нарастающим гулом в ушах. Бугай подошёл к машине, открыл дверь.
— Кортес. Её нет. Бензин кончился. Тут недалеко автозаправка. Может она пошла пешком?
— Диабло мне голову оторвет. Какую-то девчонку поймать не можем, — бугай смачно сплюнул на землю. — Чё встал? Поехали на заправку. Она не могла далеко уйти.
— Погоди. Мне кажется, там кто-то есть, — бугай смотрел прямо на меня. Я пригнулась, стала отползать, как
Глава 6
Расширенными от страха глазами, вглядываюсь в темноту. Свет фонаря пробежал по кудрявой черной голове, и цепким темно-карим глазам.
— Шо ты так кричишь? Хочешь, чтобы эти добрейшие люди нашли нас и устроили нескучный вечерочек? — девушка говорила на моем родном языке. Я столько лет его не слышала. Радостно покачала головой. — Я руку уберу. А ты не кричи, — закивала.
Машина с бугаями отъехала.
— Ну все, подруга. Бывай, — она похлопала меня по плечу. — А, — махнула рукой. — Всё равно ты не понимаешь.
— Ты с Одессы? — сказала на нашем языке. — Я на Молдаванке жила. А моя тетя Софа, до сих пор там живёт.
— О! Землячка! А я на Мясоедовской жила. — она стукнула себя по лбу. — Погоди. Тетя Софа? Такая полная женщине на Привозе рыбой торгует?
— Таки да! — заулыбалась я.
— Я ж её знаю. Три месяца тому назад брала у нее камбалу и бычков. Они у нее самые свежие. Погоди. Её племянница вышла замуж за английского мажора и укатила в Англию.
— Уже сбежала.
— Я смотрю за тобой гонятся. И кто? Муж?
— Прихвостни Дона Дьябло. — она удивлённо присвистнула.
— Так я тоже от него убегаю. Почти. От его людей. Документы потеряла. Потом подрабатывала. Ботинки чистили. А эти, с картеля, сказали шоб я им платила дань. Ну я показала им дорогу куда бы они шли. Так они меня в штат Герреро увезли там такая жесть. Дали мне выбор идти в бордель работать, или на поля. Я выбрала поля.
— А как здесь оказалась?
— Меня и других девушек перевозили на новое место. Машина перевернулась и взорвалась. Я одна в живых осталась. Успела вылезти. Сейчас меня тоже ищут. Я видела их в черном камуфляже с автоматами на плечах.
Возле нашей машины остановился пикап. Мужчина с лысиной на голове и с пивным брюшком совсем не был похож на накаченных бугаев картеля.
— Я пойду. Спрошу. Может он даст нам бензина.
— Стой малахольная! — зашипела Мирослава мне в след.
— Здравствуйте, — настороженно поздоровались, готовая в любой момент бежать.
— Сломались?
— Да нет. Бензин кончился. Могли бы вы продать мне пару литров?
— Я бы с удовольствием. Но у самого только до заправки хватит.
— Жаль.
— Но
— Слава! — махнула ей рукой. — Идём!
Землячка осторожно вышла из укрытия. Мы сели на заднее сиденье пикапа.
— Ой. Не нравится мне все это. Ща завезет куда-нибудь и поминай как звали.
— Что говорит твоя подруга? Язык не понятный.
— Волнуется. Страшно посреди дороги ехать с незнакомым мужчиной.
— Ясно. Не бойтесь меня, девушки. Я безопасный.
Через пятнадцать минут мы подъехали к заправке. Мужчина согласился набрать нам канистру бензина и заблокировал дверь.
— Уходить надо. Доверчивая ты Ярка. Нельзя настолько людям верить.
Мужчина вернулся с флягой в руках.
— Дальше сами, девушки, — мы поблагодарили мужчину и пошли к машине. Я предвкушала веселую дорогу. Пока шли по трассе со Славой, успели обсудить жителей нашего родного города. Оказывается, дядя Вова, который работал на грунтоотвозной шаланде и всегда покупал у тети Софы бычков — её отец.
Мы так заговорились, что не заметили джип раскрашенный по военному.
— Стойте беглянки! А то откроем огонь.
— Яра слушайся. Это сикарио.
— Кто? — следуя примеру Славы, подняла руки вверх.
— Наемные убийцы Диабло. Они не промахнутся.
Глава 7
Нас везут в грузовике, руки связаны сзади так сильно, что я их почти не чувствую. Грузовик с открытым верхом, проходящие мимо люди, стараются отвести взгляд.
Первое время я просила о помощи. На испанском, но они остались глухи к моим мольбам. Никто не пойдет против самого Дьявола. Сказала Слава.
Я словно попала на сотню лет назад. Бедные обшарпанные дома, иногда украшали граффити, люди в изношенных одеждах. Контраст шокирует. После шикарных районов туристической Мексики, ни чем не уступающим районам Манхеттена, и вот эта, пропитанная нищетой, грязью, страхом перед бароном и его картелем.
На очередной кочке, падаю на спину и смотрю на провода, увешанные обувью. Их так много, нереально.
— Зачем вешать обувь? — обращаюсь к новоприобретённой подруге.
— Традиция. Так делают, когда кто-то умирает.
Теперь понятно почему смерть в Мексики возведена в культ. Они ее столько повидали, что уже не боятся.
Серое небо хмуро выглядывает из-за двухэтажных домов, освещает веревки с бельем. Уже без удивления смотрю на балконы без ограждения, на которых собран весь хлам до самого потолка. На другой стороне идёт мужчина в черном камуфляже, его взгляд холодный, от него бегут мурашки по коже. Люди, завидев его, стараются перейти на другую сторону.
— Кто это? — Слава съеживается и ложится рядом со мной.