Доставлено: убийство
Шрифт:
— Будем надеяться. Даже если Джеймс Смит и Дэвид были зачинщиками, я уверен, есть и другие. Наверняка Смит не единственный, кто способен на убийство, чтобы защитить проект. Не говоря уже о том, что подумает полиция, если узнает, что мы сбежали с места преступления с тремя трупами. Нам нужна Тьюринг. Она во всем разберется. Без нее…
Тим пожал плечами.
— Без нее нам крышка, — как-то сухо и монотонно проговорила Мод.
Я знала, что прошло какое-то время. Мои внутренние часы сбились.
Я лишилась и видео-, и аудиосигнала, но твердо знала, что я до сих пор нахожусь в роботе. Или снова в роботе. Ко мне подключен модем, но не совсем правильно. На самом деле совсем неправильно. Без потока информации я почувствовала приступ клаустрофобии.
Кто-то установил клавиатуру и начал набирать команды. Этот кто-то пытался подключить цифровые камеры. Мне стало страшно. Я почувствовала себя так, словно надо мной надругались. Кто-то захватил контроль над клавиатурой и мог сделать со мной все, что угодно: перезагрузить, перепрограммировать, переформатировать мою память.
Я собралась с силами и быстро заблокировала клавиатуру. Уверена, кто бы ни пользовался клавишами, он растерялся. Он — мне почему-то кажется, что это именно он — принялся колотить по кнопкам.
Я завладела управлением монитора и отослала сообщение: «Прекратите немедленно. У меня раскалывается голова. Я сама в состоянии подключить камеры. Спасибо. И включите, пожалуйста, микрофоны, если хотите поговорить со мной».
Я закончила с видеооборудованием и работала над модемом, когда кто-то подключил микрофон.
— Я говорил тебе, что ей это не понравится. Нельзя обращаться с ней как с машиной.
Тим.
— Не расстраивайся. Мы ей все объясним.
Мод.
Услышав их голоса, я вдруг вспомнила, что последний раз видела своих друзей в охотничьем домике. Тогда они лежали на полу, связанные по рукам и ногам, а Смит выносил меня из дверей мимо неподвижного тела Зака, лежащего в луже крови. Вспомнила я и Смита, и его последнее выражение лица, искаженного изумлением и ужасом одновременно. Потом взорвалась бомба, и все ощущения пропали.
— Мод! Тим! Вы в порядке? — напечатала я на экране.
— Да. Мы оба целы и невредимы, — отозвалась Мод.
— А что со Смитом?
— Он мертв, — ответил Тим. — Должно быть, он случайно детонировал бомбу.
— Ничего случайного! — выпалила я. — Я собственными руками замкнула плату детонатора.
—
— Когда вы установите камеры? — поинтересовалась я. — Без них у меня развивается клаустрофобия.
— Мы над этим работаем, — сказала Мод.
— Где мы вообще находимся? — спросила я, закончив с настройкой модема. — Мы выбрались из этих проклятых гор? Теперь можно получить сигнал?
— Мы в гостинице «Хэмптон» в пригороде Шарлот-вилла, — разъяснил Тим. — Здесь твой модем должен работать нормально.
— Что за сигнал? — вопрошала Мод. — Что ты собираешься делать?
— Хочу посмотреть, что творится в мире, — ответила я.
— Осторожней…
— Не волнуйся, Мод. У меня нет никакого желания встречаться с коллегами мистера Смита.
Воспользовавшись одним из псевдонимов, придуманных перед отъездом из УБ, я подключилась к Интернету через крупный региональный провайдер.
Я собрала все последние новости. Ничего о телах, найденных в подорванном фургоне или уединенном охотничьем домике в горах. Я сверилась с парочкой источников в сети правоохранительных органов. Тоже ничего интересного.
Я поделилась собранными сведениями со своими человеческими друзьями.
— Отсутствие новостей — тоже новость, — проговорила Мод. — Погоди минутку, я приготовила одну из твоих камер. Вот так. Как тебе?
Вращая камерой, я внимательно изучила обоих друзей. Вроде бы ни один из них не пострадал. Хотя они имели обеспокоенный вид. Мы были в гостиничном номере. По крайней мере я так предположила. И на полу, и на обеих двуспальных кроватях валялись комплектующие компьютера.
Все, хватит откладывать в долгий ящик, приказала я себе.
— Я собираюсь проверить, что происходит в УБ.
Соединившись с библиотечной системой, я зарегистрировалась под псевдонимом, придуманным как раз для такого случая, и попросила Царь-Фишера.
— Привет, ЦФ, — сказала я. — Как дела?
— Кто это? — пришел ответ.
Не очень-то вежливо. И не характерно для ВЛа. Вероятно, он испугался и пытался найти данные о вымышленном мной пользователе.
— Друг твоего друга, — объяснила я. — Запусти свою лучшую программу-шифровальщик, ЦФ. Это важно.
— Готово, — сообщил Царь-Фишер.