Клор

Бэзил И. Зеро

Звучит как план. Жаль только, что план этот — непечатность.

И с руками у меня в порядке всё. Удобные ножницы. С алмазным напылением, так-то.

Концентрация.

Здесь и сейчас, парни.

Я лечу над Ксалом. Надо мной летит дирижбан. В нашу сторону летят снаряды. Не долетают. Потому что наводчик — кривоглазка.

Стоп. В порядке всё с наводчиками. Ко мне идёт огневой вал.

Я приземлился. Зачем жечь эфир, если можно не жечь? Хотя эфир у меня теперь бесконечный, а вот калории на расчёт заклинаний — нет.

Хотя

я ведь могу бесконечно есть йогурт. И калории будут… усваиваться за несколько часов, ага.

Хорошо, что я пью кетчуп.

Что?

Огневой вал. Время от времени земля ощутимо вздрагивает. В том смысле, что более ощутимо, чем обычно. Раз в полминуты где-то…

Эфир спокоен. То есть не заклинание. Сейсмические боеприпасы типа Cloudmaker или не к ночи помянутой Durandal? Но они же авиационные обычно…

Обычно-необычно. Типично-нетипично. Нормально-нереально.

Принципиально, артиллерийский снаряд под сейсмику возможен. Особенно, если в него эфирную компоненту вмонтировать.

Вопрос только в том, что с этой информацией делать мне. Контузия ещё с месяц будет весельем радовать, так что сложные заклинания отпадают. Да и не держит моя защита такого воздействия, как последний натурный эксперимент показал. То есть держит, но не до конца. Тушку держит, а вот… короче, я запутался.

В голове гудит. Или это не в голове? Вал уже достаточно близко. Наверное, всё-таки уже слышу полёт отдельных подарочков.

Безделье смерти подобно. Не говоря о том, что является стопроцентной ересью.

Что?

Действия. Противоосколочный щит, компенсатор давления… Отрыв от земли. Только б прямо по башке не прилетело. Хватит с неё на сегодня.

Есть проблема — есть решение. Начнём с разгона до двухсот…

Темечко отозвалось резкой, буравящей болью. Как бормашиной по черепу, бр-р-р… делает бормашина. Или вж-ж-ж?

В общем, не начнём мы с разгона.

Картина: «Довоевался». Холст, масло. Возможно, моторное. При нехватке можно заменить сливочным. На картине изображён слегка побритый и отчётливо синюшный объект, расположившийся в позе полной мышечной релаксации на оградке газона. Газон засеян.

В общем, рывок… а, зараза, что ж мутит-то так?

Рывок…

Ещё рывок… можно выдохнуть — вал остался за спиной.

Я приземлился, опёрся на Морену и получил самопроизвольное йогуртоизвержение. Спасибо Не-огурцу, что не сверху. Но теперь посреди пыли, в которую перемолола город перцемолка по патенту Семьи Го, стоит копчёный лысый посреди большой лужи вязкой белой жижи.

Впрочем, с белой я погорячился. Йогурт набрался пыли и превратился в сплошную слякоть. Я поморщился и одним заклинанием всю грязь превратил в белый лёд.

Говорила, говорила мне Кирзаш, что завязывать надо со всей этой военщиной… правильно говорила. Устал я. Да и просто старым стал. Ошибку на ошибке леплю, хуже курсанта, честное слово. Пора на покой.

Правда, я понятия

не имею, чем люди на пенсии занимаются. Не интересовался раньше. Да и человеком себя не считал. Но годы, общий износ тушки… глупо против объективных фактов переть: не могу я больше устроить резню на пару тысяч рыл, потом глотнуть чернющего кофею и свалить в закат, оставив подкрепления противника гадать, что за чёрт это был.

Я осмотрелся. Под ногами площадка метров в пять неровного грязного льда. Вокруг слой щебня. За ним глыбы побольше. Наконец, метрах в двенадцати стена. Одна. Некогда каменная. Теперь вся в саже. Наверное, я стою посреди уничтоженного дома. На фоне взрывов, да.

Дальше картина аналогичная. То тут, то там следы исчезнувшей цивилизации, возвышающиеся над каменисто-металлической пустыней. Выжившие благоразумно не показываются на глаза. С моря… с моря к порту приближаются несколько десятков кораблей. Вероятно, десант. Пара дивизий, навскидку. На город, который могли взять три велосипедиста с одной собакой.

Кстати, целых семнадцать логических блоков без срыва мысли. Делаю успехи. Ещё сорок и… зачем мне, кстати, были нужны сороки? Неважно.

Важно подкорректировать гармонику щитов. Больше в кинетику, меньше в барику. Ещё план было бы неплохо заиметь. Чтобы меня не имели в виду. Так Хо говорит. Хо сообразительный. Хо — коллега.

Так о чём я? План, точно. Буду стоять тут. Клорские сюда наступают. На меня б не наступили только, но это вопрос решаемый. Просто стоять. Таков план. А дальше посмотрим. Поговорим. Кажется, мне нужно было то ли собрать кого-то, то ли, наоборот, разобрать. Вот как раз и вспомню, пока на меня наступить пытаются. Ничего, не наступят. Только мизинец сломают.

Первые бойцы Конклава высадились в порту. Хотя бойцы — громковато сказано. Крожэновское мясо. Я таких штабелями клал. Буквально.

Мы с Кахваджи как раз почти выяснили у главреда «Искры», где искать нового аксиотского проповедника, когда десяток в типографию завалился. Вроде как люди, но тупые. Совсем как люди, в общем, так с ходу и не отличишь. Только на каждом клеймо: «Собственность Семьи Кро. Порча или кража преследуется по закону». Ну и пришлось при непосредственной помощи главреда их спеленать понадёжнее, в эфирном плане понадёжнее, конечно, да так у стеночки и сложить. Проблемы с законом, решили мы с представителем закона, нам ни к чему.

А эти посообразительнее. Новая прошивка? Даже винтовки правильными концами держат. Винтовки.

Интересно, есть ли причина, помимо упрощения логистики, по которой военные ОКД предпочитают пневматику?

Ополченцы, кстати, ребята старорежимные. Некоторые до такой степени, что унитарного патрона не признают.

А вот и они. Откапываются из-под завалов. Кто-то целый, кто-то не очень. Некоторые даже вооружены. Пара десятков осознала диспозицию и залегает для ведения огня по атакующим.