Моя стихия

Автор данного сборника, Лаптев Андрей Владимирович, родился 15 апреля 1976 года в г. Запорожье на Украине. Учился в Запорожской специализированной школе физической культуры и спорта № 18.

Мастер спорта по плаванию. Участвовал в международных соревнованиях.

В 1998 г. окончил Запорожский государственный университет, факультет «Олимпийский и профессиональный спорт», по специальности «тренер по плаванию и учитель физкультуры». В 2009 г. окончил Запорожский государственный университет (кафедра последипломного образования) по специальности «психология».

Первые стихи начал писать в 20 лет. Печатался в некоторых периодических изданиях г. Запорожья и г. Киева («Газета 2000»), а также в русскоязычной газете

г. Афины. В 2003 г. выпустил свой первый сборник «Моя стихия», который в 2009 г. был переиздан с дополнениями.

С 2019 г. Андрей Владимирович Лаптев является кандидатом в Интернациональный Союз писателей. Несколько произведений А. В. Лаптева были опубликованы в альманахе «Российский колокол» – «Новые писатели России», литературная премия М. Ю. Лермонтова (выпуск № 5, Москва, 2019).

– Льдинка, пылинка, белая роза,Летние грозы, радости слезы,Сильная воля и безупречность,Светлая личность… Вдумайся – Вечность…Что же я буду со всем этим делать?Ведь не добавить по белому мелом.Столько всего… Да душа и не вместит.– Сам ты не вместишь – справимся вместе.Только держись этой ниточки тонкой,В душу впусти голос нежный и звонкий,Сердце открой для любви и прощенья,Верь – и откроется предназначенье. Моя стихия – стих. И яЛовлю душой, вдыхая в строки,Блаженной мудрости потоки,Святую сущность бытия.Врываясь грудью в пену волнБушующего мирозданья(В пучину векового знанья),Я – в грозном океане челн:То на хребте волны могучейЯ звезд касаюсь головой,То скинут вниз волной ревучей…Я даже крик не слышу свой.Но даже если шторм познаний —Мой крест на сотню миль и лет,И даже если средь скитанийВ межволнье – мой последний след,Не променял бы все равно яКасанья звезд волшебный мигНа вечность жалкого застоя,На скучный шелест дней пустых. Это сладкое слово «поэзия» —Нежной музыкой снежных вершинОкаймленная снов процессияК изголовью уставшей души.Это танец, творимый музами.Не спугни, наблюдай, чуть дыша;Это кровными слитые узамиНеба свод и живая душа.Пуская слюни на листокСквозь радостный оскал,Ты греешь взор сияньем строк,Которые украл.Ты хочешь что-то изменить —Тебя бросает в пот,Ведь ты порвешь святую нить,Что мыслей тянет ход.И от себя добавить штрихТы тоже не силен:От всех благих идей твоихОстался лишь поклон.Что изменять? Что добавлять?Но бес – твой лучший друг.И там, где авторства печать,Ты подпись ставишь вдруг. Поэт –

несмелое твореньеЦелебных запахов весны.Преемник робкий вдохновеньяИ сверстник мудрой тишины.Невольный призрак чьей-то воли,В потоке мысли – кормчий слов.Его багаж – котомка болиИ вязь гордиевых узлов.Он – смесь немыслимой печали,Волшебных снов и нежных нот.Он – часть Того, Кто был в начале,Он – вечность тех, в ком зреет плод.Его рассвет рождает краски.Его закат – безликий рок.Он в ночь сквозь время шепчет сказки,В них нет укора, в них – урок.В них выплывает из забвеньяКорабль пламенной мечты.Поэт – умелое твореньеЛюбви, Добра и Красоты. Об колебания душиСточилась мысль, разбился гений.В водовороте чьих-то мненийИскать ответы не спеши.Постой, закрой глаза, вдохниТуман заката грудью полной,Прислушайся: бушуют волны.Ты чувствуешь – горят огни.Звучит таинственный напев,Ты зачерпни его в ладони —И в нем печаль твоя утонет,И даст ростки любви посев.И сам тебя найдет ответ,Он словно эхом отзовется,Когда на чистый лист прольетсяТвоей души волшебный свет. Не доверяй мечты словам:Мечты так любят не сбываться,Слова же могут посмеятьсяВ лицо несбывшимся мечтам.И чувства утаи от слов:Словами чувства не опишешь,Лишь только копотью надышишьНа бледный чувств своих покров.И даже мысли берегиОт слов, что в зависти тревожнойПостичь не в силах мысли сложной,Лишь осквернят ее шаги. Немое – не мое.Весна в кошмарных снахЛикует и поет.Немое – дикий страхРазрушить красотуДвижением руки,Ловить свою звездуСквозь зеркало реки.Освобождая всех,Освободить врага,Злорадный вызвать смех —И задрожать в ногах.Ошибок общих следХранит печать стыда.Немое – силуэт,Ведущий в никуда. Сколько пролито слов, и ради чего?Ради того, чтоб душу очистить от скверны.Но если в слове – Бог, не утратишь ли ты и Его,Выплеснув вместе с потоком фраз черезмерным?А слово – не птица, вылетит – не поймаешь,И даже сбежавшей буквы не вернешь обратно.Так не лучше ли заделать зияющую брешьРуками или, скажем, повязкой марлево-ватной?