Не смей меня... хотеть
Шрифт:
Я искоса посматриваю на профиль Немого, отмечаю его чеканность… Брутальность даже. Он ведь привлекательный. И очень даже. Для определенного типажа девушек, любящих вот таких вот зверей…
Почему до сих пор ни с кем не завел постоянных отношений?
Его дурная слава, в принципе, наоборот, должна привлекать…
Пока размышляю, Немой паркуется у одного из центральных ресторанов города. Дорогое заведение.
Мы сюда иногда с мамой заезжаем, после шопинга. И папин юбилей тоже тут отмечали…
Я удивляюсь,
Немой выходит из машины, открывает мне дверцу. И ждет, пока выйду. А для меня опять слом шаблона: его непонятно откуда взявшиеся манеры…
— Ну что, так и будешь сидеть? — наконец, не выдерживает он, — или для тебя слишком просто?
А нет, все в порядке у него с манерами. Как не было их, так и нет. Почудилось мне с перепуга…
Игнорируя его руку, выхожу из машины, иду первой к двери ресторана.
Немой следует за мной, толкает стеклянное полотно перед самым моим лицом. Я моргаю на крупную кисть с разбитыми костяшками человека, привычного заниматься боевыми видами спорта, но не комментирую, прохожу дальше.
В ресторане нас ведут за заранее забронированный столик, что в очередной раз выдет уверенность моего спутника. Предусмотрел, надо же… А если бы я не захотела сюда ехать? А он спрашивал?
То-то же.
— Прости, я пойду руки помою, — говорю я и практически бегом направляюсь в туалет.
Там смотрю на себя в зеркало, удивляясь возбужденному, красному лицу. Чего это я так разволновалась? Ничего же не происходит… Повторив эту мантру про себя еще несколько раз, возвращаюсь к столику и обнаруживаю, что уже принесли напитки.
Причем, Немой и в этот раз обошелся без моего мнения.
Я смотрю на грушевый мохито, стоящий напротив моего места, выдыхаю, сажусь.
— Спасибо, — пробую аккуратно напиток, — мой любимый. Как узнал?
Немой пожимает плечами, никак не комментируя.
Сам он пьет воду с лаймом.
— Я заказал пиццу, — наконец, говорит он, — и салат.
— Да, отлично, — киваю я, — я люблю пиццу. И салат.
Он неожиданно щурится напряженно:
— Ты даже не уточнила, какую. И про салат не уточнила. А если не понравится? Промолчишь? Вежливая?
Его наезд непонятен, и вызывает ответную агрессию, но я стараюсь ее пригасить нейтральным:
— А что плохого в вежливости?
— Ничего, — усмехается он, — ничего хорошего.
— То есть, мне сейчас стоило устроить концерт из-за пиццы? И салата? — уточняю я по-прежнему спокойно, неожиданно находя странное удовлетворение в том, что Немой выводится на эмоции, выбешивается.
— Тебе стоило хотя бы иногда проявлять свое “я”, а не таскаться без своего мнения, словно корова на веревке.
— Это ты меня так мило возвращаешь к нашему разговору сегодняшнему? О том, что я — инфантильная папочкина принцесса без своего мнения?
—
Я ужасно хочу уйти, понимая, что свидание провалено, и нет смысла дальше находиться рядом с этим хамом, но тут приносят заказ.
Я смотрю на ароматную пиццу, сборную солянку из всех, представленных в ресторане видов, на овощной салат, призванный нежно оттенить вкусы пиццы, и понимаю, Немой меня явно подначивает, явно не просто так грубит, тоже хочет вывести… На что-то.
Неожиданно мне становится невероятно интересно, кажется, что разгаданная линия его поведения добавляет остроты во вроде бы уже окончательно проваленное свидание.
Я нежно улыбаюсь, подхватываю кусок пиццы руками и с удовольствием кусаю. Смотрю на напряженного парня напротив, жадно следящего за моими действиями, готового к любому моему выбрыку… И наслаждаюсь тем, что сломала ему шаблон.
Кайф какой…
То ли еще будет, мальчик!
— Я ведь тебе не нравлюсь, Захар, — мурлычу я своим самым сладким голосом, медленно обхватываю трубочку губами, отпиваю, щурюсь на его каменное лицо, — с самой первой встречи… Почему?
— С чего ты взяла… — бормочет он, неожиданно отведя взгляд и вроде бы даже смутившись.
А я , не торопясь, откусываю еще кусок, прожевываю, наслаждаясь все больше тяжелеющим взглядом Немого, и улыбаюсь, подключая все свое обаяние:
— Потому что это видно, Захар. Ты на меня смотришь так, словно в чем-то упрекаешь… Но я не могу понять, в чем я провинилась? Или тебе просто не нравятся… Нормальные девушки?
Немой сжимает губы, а затем внезапно расслабляется, тянет сигарету из пачки, прикуривает, смотрит на меня через дым.
— Смотря что ты считаешь нормальностью…
— Скромность, спокойствие, привычку думать головой, не бросаться на… — начинаю перечислять я, но Немой перебивает:
— То есть, ты не бросилась на Лексуса?
— Нет, — удивленно отвечаю я, — что за глупые идеи?
— То есть, ты реально не врала там, на крыльце? И согласилась бы встречаться с кем-то… Менее богатым?
— Да причем тут вообще богатство? — я все же выхожу из себя, повышаю голос. Не надо бы, он только того и ждет, но черт! Ну надоело мне уже это необоснованное обвинение! Я не давала повода! — Мне это никогда не было важным!
— Конечно! Именно поэтому ты встречаешься с самым популярным парнем универа, — скалится Немой, — и, кстати, он в курсе того, что ты тут со мной сидишь?
— Нет…
— А чего так? Вы же, вроде, вместе опять?
— С чего ты взял?
— То есть, ты просто так с ним по углам обжимаешься?
— Да какое тебе дело, в конце концов?
— Никакого! О том и говорю: папочкина правильная принцесска! Недолго ты погуляла на воле! Сразу в стойло вернули!
— Ты! Ты… Ты не имеешь права так обо мне! Не имеешь права! Я не давала повода!