Шрифт:
Поэты не рождаются случайно,
Они летят на Землю с высоты.
Их жизнь окружена глубокой тайной,
Хотя они открыты и просты.
Игорь Тальков, «Памяти Виктора Цоя»
От автора
Дорогой человек!
Перед тобой мой новый поэтический сборник. До сих пор удивительно, что понадобилось столько лет, чтобы
В 2022 году на литературном поле взошло три моих книги, а в этом – 2023-м – одна (пока ещё).
Стихосложение – это то, что даётся мне проще всего. Поэтому и продуктивность здесь высокая. Ещё один плюс стихотворений в их краткости, что для меня является важнейшим при написании текстов. Порой в восемь строк можно вместить целую жизнь! Ну не чудо ли?
Быть творчески одарённой личностью всегда большая ответственность. Перед Богом, перед человеком, перед собой в первую очередь. Талантливо обращаться со своим даром – это не просто облекать что-то в форму, это понимание важности донести через это нечто важное, глобальное. Но это нужно понимать.
К сожалению, многие люди, способные, например, через слово нести дух созидания в этот мир, занимаются противоположными вещами. Я понимаю, почему так происходит, и от этого тоскливо.
В истории много примеров, когда гении не прогнулись под систему. Они смогли показать не просто себя, а раскрыть глаза на то, что происходит вокруг: говорили аллегорично, но нередко прямо и беспощадно. Увы, такие люди закончили свой земной путь слишком рано, но они оставили после себя наследие.
Представителями таких являются Игорь Тальков и Виктор Цой. Это люди, узревшие не просто истину настоящего, но и будущее. Они могли бы стать массой и иметь все блага, но они выбрали быть Людьми и использовать свой дар во благо.
Может быть, с моей стороны дерзко ставить себя рядом с этими гениальными личностями, но этот сборник я хочу посвятить им. И всем тем, кто выбирает жить во имя правды и созидания, смело идёт наперекор толпе и системе! Потому что пока есть такие люди, мы можем смело верить в прекрасное будущее!
Благодарю, что ты, прекрасный читатель, подарил моему творчеству самое ценное – своё время! Очень надеюсь, что оно получилось во благо, и верю, что обязательно восполнится чем-то приятным!
Полезного и душевного путешествия в поэтический мир, добрый друг!
* * *
Босыми медленно по утренней росе
в сопровождении природного оркестра…
Поставлю многоточие в сто восьмой главе
на перепутье сотканного текста.
Под вековым на миллион частиц
без сожаления растерзаю мысли —
и пусть летят три тысячи страниц,
наполненные необъятным смыслом!
Нет, не пророк, мне ни к чему шептать:
слова пусть льются, словно ливень свыше!
Я продолжаю в одержимости писать
и освещать свой путь, что вдохновением дышит!
05/06.05.2022, 02 ч. 30 мин.
15.02.2023, 12 ч. 03 мин.
* * *
В
с каплями чернил, как кровь…
Иногда достаточно проститься,
чтобы оказаться рядом вновь.
Ни к чему искать повсюду смыслы —
истина порой проста, как ноль;
но шаблоны тучами нависли,
чувства заглушает алкоголь.
И хромой душой по кругу жизни
в страхе ощутить ещё больней…
На глазах в лампаде цвета вишни
в пламя превращается елей.
13/14.04.2022, 00 ч. 00 мин.
14.11.2022, 20 ч. 57 мин.
* * *
В нокаут отправляет память
и сердце необузданно несётся,
а чувство, продолжая жалить,
уж вот-вот души коснётся.
Мне громким вырваться из плена
и разлететься кварками в пространстве!..
Но снова ты выходишь на авансцену
в своём незримом постоянстве.
Здесь по нулям отхваченное время,
бессилием обрушилась надежда,
и пламя жизни гаснет постепенно,
не грея трепетно, как прежде.
18.03.2022, 00 ч. 05 мин.
11.02.2023, 13 ч. 17 мин.
* * *
В этих строках звучат пророчества,
смыслов рвётся прочная нить;
мы стремглав от одиночества
в страхе, что не успеем пожить.
Череда утешающих ветреных
отбивается от купола лжи,
растекается чувств геометрия,
в голове выводя чертежи.
И порой, погружаясь в вечное,
разрываем смыслов прочную нить:
мы, желая спасти человечество,
забываем с лёгкостью жить.
03.04.2022, 14 ч. 44 мин.
05.04.2022, 12 ч. 16 мин.
* * *
Вокруг ищу, чтобы изгнать воспоминания…
Откуда это всё в моей груди?
И почему извечные скитания
душе моей до глубины близки?
О, вечный труд философов в аболле 1 ! —
Чему остались мы верны на стыке снов?
И почему метается от боли,
читая завещания наших праотцов?
Мы вместо запятых наставим точек,
1
Аболла – одежда у древних греков и римлян, род мантии без рукавов с застёжкой на плече. Позже аболлу стали называть «плащом философов».