Одержимая
Шрифт:
Сжав зубы, она проверила почту, раз и другой. Письмо не вернулось.
— По крайней мере, ящик существует, — сказал демон.
Ирина глубоко дышала, слушая, как утихает в ушах хрустальный звон бешенства. Может, он ангел, а не демон? Может, он так чист, что все люди для него — грязные омерзительные твари?
— Где твои крылья? — спросила она хрипло.
— Что?!
— Я спрашиваю, где твои крылья… белые перья, рога и вилы или что там тебе полагается по уставу?
Он уселся за стол напротив:
— Будем работать или трепаться?
—
— Я ошибся, — признал демон, помолчав. — Я помнил, что с Катей прошло легко… Мы просто ее нашли.
Ничего себе просто, подумала Ирина.
Фото застолья лежало на клавиатуре. Кроме бутылки мартини, в тот день гостям предложили бутерброды с икрой, нарезку сыров, салат со свежими овощами, заливное…
— Что они празднуют? — спросил демон.
Ирина пожала плечами:
— Не Новый год — это точно, на Новый год люди по-другому одеваются. Чей-то день рождения? Восьмое марта? Может быть что угодно, только…
Она замолчала, всматриваясь в снимок. То, что заинтересовало ее, едва попало в кадр — самым уголком.
— Это Пасха, — сказала она уверенно. — Вот кулич на столе. И вот здесь кусочек кулича, за бутылкой. В этом году Пасха приходилась на четвертое апреля.
— А если это прошлогодний снимок?
— Какое это вообще имеет значение?
Демон не ответил. Ирина снова проверила почту — письмо не вернулось, но и ответа не было.
— Тупик, — сказала она сквозь зубы.
— Не тупик. — Демон остановился у нее за спиной. — Кто эти люди? Что ты о них знаешь?
— Этот белобрысый — бабник, — нехотя начала Ирина. — С виду сморчок сморчком, откуда что берется. Лет ему около тридцати, по профессии — офисная крыса…
Начав говорить, она не могла остановиться. Демон снова описал крут по кухне и уселся перед ведьмой. Его лицо из внимательного сделалось недоверчивым, потом изумленным.
— Одинокий, кольца на пальце нет… разумеется, — Ирина, щурясь, смотрела на фото. — Скорее всего, снимает квартиру. Однокомнатную. Пьет… средне. Недоволен жизнью. Имеет виды на эту черненькую девицу, которая сидит рядом, но, судя по позе девицы, ему ничего не обломится. Пожалуй, с этим все… Теперь девушка. Чуть за двадцать. Не замужем. Глупенькая. Но добрая. Вот еще: она постилась, по крайней мере, две недели перед Пасхой, постилась строго. Поэтому очень гордится собой… Не студентка. Образование среднее. В этой компании постоянного бойфренда нет… Скорее всего, в поиске. Но белобрысый ее не устраивает.
Ирина помолчала.
— Ясен пень, — сказала медленно, — девушка запала на нашего фотографа. И смотрит эдак чуть мимо… со значением.
— Откуда ты знаешь, что она постилась? — подал голос демон. — Я тебе не клиент. Лапшу мне на уши не надо.
Ирина не удостоила его ответом.
— Теперь блондинка… Ручонку положила на плечо девице, что означает эта ручонка? Никакого сексуального подтекста. Скорее, неосознанное предостережение: не зарывайся, киса, этот мой. Подсознательно
— С чего ты взяла, что девушка постилась? — упрямо переспросил демон.
Ирина вздохнула:
— Посмотри на ее тарелку. Ты когда-нибудь видел, чтобы человек за праздничным столом ел одну колбасу?
— Может, она просто любит…
— Ага-ага. Еще цвет лица. Еще блеск в глазах. И щеки ввалились.
— Неубедительно.
— Не собираюсь тебя убеждать.
Демон задумался.
— Таким, как она, очень важно считать себя правильными, — помолчав, сказала Ирина. — Знать, что ты хорошая. Что-то значить в собственных глазах. Говорю тебе: если кто-то на этой фотке потенциальный самоубийца — так это она.
— Проверь почту.
Ирина повиновалась, заранее зная, что результата не будет. И точно — ящик пустовал; над кухонным столом залегла тишина.
— Ты ее не знаешь, — осторожно начала Ирина. — Тебе велели ее спасти?
Демон молчал.
— Кто? — Ирина понимала, что идет по лезвию бритвы, но остановиться не могла. — И почему… если ты смотришь моими глазами — почему видишь больше, чем я? Вот я гляжу на фотку… Они живы, у них все хорошо. Почему один из них — самоубийца? Откуда ты знаешь?
Демон молчал. Ирина вздохнула: разговаривать с инструментом может только сумасшедший. А этот демон нормален…
Открыла Яндекс. Набрала в строке поиска: «выложил интимные фото».
Нашлось четыреста шестьдесят четыре тысячи страниц.
Демон моментально навис над левым плечом:
— Еще посмотри на форумах. Еще в блогах. Еще…
— Сама знаю, — отозвалась сквозь зубы. — Не мешай.
Антивирус работал, как галерный раб: фальшивые жалобы на парней, якобы поместивших в Сеть фото покинутых женщин, вели прямиком на порносайты. Маневрируя между лощеными Деми Мур, Наоми Кэмпбелл и любительски снятыми, в гусиной коже голыми домохозяйками, стряхивая по ходу налипшие вирусы, ведьма минут через пятнадцать отыскала форум, где обсуждали новую галерею «The Best от Мити Чеканкина».
Путаясь в ссылках, Ирина вышла сперва на главный сайт фотографа. Здесь помещалось парадное фото Мити с камерой на груди: длинные волосы забраны в хвост, широкие плечи расправлены, голубые глаза интригуют. Электронный адрес, оставленный для связи, ничего общего не имел с тем одноразовым, на который Ирина уже отправила письмо.
Среди снимков, выложенных для ознакомления, голой натуры не нашлось. Ирина вернулась на форум, наскоро зарегистрировалась и настучала сообщение: «Привет а где эта галерея о которой речь?»