Одержимость

Харт Лена

Выставляю параметры поиска: мужчины от тридцати до сорока. По умолчанию стоит фильтр 'в радиусе километра , и я сомневаюсь: зачем, если это просто приложение для случайных связей? Но оставляю всё как есть и пропускаю то, что для меня неважно — цвет глаз, волос, национальность, — и тут внезапно появляется список мужчин. Фотографии с краткими данными. Моя грудь сжимается, когда я просматриваю их. Останавливаюсь и ещё раз смотрю на нашу свадебную фотографию.

Но прошло двадцать два месяца, почти два полных года.

Провожу свободной рукой по лицу и

понимаю, что дрожу. Боже, почему это так сложно?

Листаю снова и снова. Перехожу на следующую страницу с анкетами. Просто пытаюсь упорядочить это в своей голове — привыкнуть к мысли, что могу с кем-то встретиться. Открываю профиль достаточно симпатичного мужчины, игнорируя тот факт, что он на самом деле немного похож на тебя, пролистываю его фотографии и натыкаюсь на то, от которого челюсть отвисает — он с блондинкой, вероятно, моделью-любительницей. «Ищем третьего» , — гласит подпись. Они обнялись, её задница практически вываливается из блестящей серебряной юбки. Так быстро, как только могу пролистываю назад. Я не против такого для других, просто… просто это не то, что я ищу.

Делаю успокаивающий глубокий вдох и снова листаю, рассматривая несколько профилей более внимательно. Даже ставлю пару лайков, сохраняя их для себя. Или, может, это уведомляет мужчин и передаёт инициативу им? Не уверена. Просто знаю, что сейчас все так делают. Знакомятся с людьми.

Допиваю вино, наношу пенящуюся очищающую маску для лица и наливаю ещё один полный бокал. Проходит час, два, а может и больше, и я вращаю запястьями, избавляясь от скованности. Мои веки тяжелеют от усталости. Я просмотрела сотни мужских профилей, но ни один из них не кажется мне подходящим.

Ни с кем из них я не хочу встретиться.

Тяжёлый вздох вырывается из груди.

Снова смотрю на нашу свадебную фотографию.

Боже, как сильно я люблю тебя.

Боже, как я тебя ненавижу.

Моё сердце будто снова сжимают. Или, может быть, это чувство не прекращалось с той ночи, когда у меня зазвонил телефон. С той ночи, когда ты разрушил нашу жизнь. Но это всё. Я задолбалась. Поднимаюсь и подхожу к фотографии, долго смотрю в последний раз и переворачиваю её лицом вниз. Вот. Уже что-то. Маленькие шаги…

Глава 10

В прошлом

Звонок телефона в два часа ночи — это не к добру.

В темноте я нащупала свой сотовый.

— Алло?

— Это госпожа Мацкевич?

Мое сердце ёкнуло.

— Да?

— Говорит доктор Безменов из Московской областной больницы.

Резко повернулась, чтобы взглянуть на другую сторону кровати. Сторона Андрея. Она всё ещё была пуста. Он так и не вернулся домой после нашей вчерашней ссоры. Я вроде бы и так знала это, но всё равно уставилась на пустое место, где он должен был лежать.

— Что случилось?

— Госпожа Мацкевич, мне крайне жаль сообщать вам это, но произошёл несчастный случай.

Ваш муж, Андрей, попал в автомобильную аварию.

Сглотнула.

— С ним всё в порядке?

Доктор промолчал несколько долгих мгновений, и это молчание начинало отравлять воздух вокруг.

— Ситуация очень серьёзная. Вам нужно немедленно приехать в больницу.

Не помню, как положила трубку. Как оделась. Как вызвала такси. Вообще, попрощалась ли я с доктором? Должно быть, я подняла руку, чтобы привлечь внимание таксиста. Но я не могла, хоть убей, вспомнить это простое движение. Как будто после разговора с врачом произошёл разрыв во времени, и вот уже машина резко тормозит под больничным козырьком.

ПРИЁМНЫЙ ПОКОЙ

Огромные красные буквы. Безжалостный шрифт.

С одной стороны замерла машина скорой помощи; двое санитаров в униформах лениво потягивали кофе, прислонившись к борту. Один что-то сказал, и второй хрипло рассмеялся. Всё как обычно. Для них.

Мы подъехали к широким раздвижным дверям, и я, не теряя времени, ринулась наружу, едва машина остановилась.

— Эй, дамочка! — водитель крикнул мне вслед, когда я уже распахнула дверь и ступила на асфальт. — Ты должна заплатить за чёртову поездку!

Резко обернулась, будто очнувшись.

— Ой. Простите. Конечно, — я полезла в свою сумочку и без лишних раздумий вытащила две тысячных купюры, не глядя в приложение, и протянула деньги водителю. — Спасибо.

Внутри царил холодный больничный свет.

Бросилась к регистратуре — за оргстеклом сидела женщина с телефоном, прижатым к уху. Она точно видела меня, но нарочито опустила глаза, продолжая улыбаться и хихикать в трубку.

— Простите?! — я наклонилась к узкому окошку, предназначенному для документов, и буквально прошипела в щель.

Она нахмурила брови и буркнула в телефон.

— Я перезвоню тебе, Лия.

Я не стала ждать, пока она закончит.

— Мне звонил врач. Мой муж — он попал в аварию. Его доставили сюда.

— Как его зовут? — спросила она, не слишком обращая на меня внимания.

— Мацкевич. Андрей Мацкевич.

Она безразличным жестом махнула в сторону пластиковых кресел за моей спиной.

— Присядьте. Сейчас узнаю у врачей.

Но я не могла сидеть на месте. Поэтому я ходила. Расхаживала взад-вперёд, стараясь сосчитать шаги, чтобы не думать о том, что у меня на душе, кроме: ' Ситуация очень серьёзная. Вам нужно немедленно приехать в больницу. " Тридцать два.

Тридцать три.

Тридцать четыре.

Наконец, кто-то открыл дверь в нескольких шагах от окна регистрации. Женщина посмотрела прямо на меня.

— Вы Мацкевич?

Мгновенно рванула к ней.

— Да.

— Прошу за мной, пожалуйста.

Глубоко вздохнула и последовала за ней. Приёмная зона оказалась огромным квадратным залом, по периметру которого стояли прозрачные, похожие на капсулы, боксы. Внутри — пациенты на каталках, а в центре, у медпоста, кучковались врачи и медсёстры, болтая о чём-то своём. Казалось бы, отделение неотложной помощи, но никто не торопился. Когда мы подошли к последней комнате слева, женщина остановилась и жестом указала мне войти.