Папина дочка

Рам Янка

Неа, не цепляет.

Не цепляет больше ни-че-го.

Делаю музыку потише, ложусь под одеяло, закрываю глаза.

Хотя нет... Кое-что цепляет: Лизе передали корзину? Ей понравилось? Она улыбалась?

И снится мне тоже Лиза. Горячее быстрое дыхание, сплетение тел... И мои приоткрытые губы, вжатые в упругую грудь... Запах ее теплый... Движение бёдер...

С мучительным стоном распахиваю глаза. На часах - пятый. От болезненной эрекции - шары в кучу. С шипением зажмуриваюсь.

Рядом

равномерно сопит Жанна на своей подушке. Можно взять ее... Но я ещё не проснулся полностью, и если закрыть глаза - вернусь в сон. А там Лиза...

Расслабляясь, позволяю сну утопить меня снова. И это мучительное ощущение накатывающего кайфа и возбуждения держит меня на границе сна, смешивая сновидения с фантазиями. Они такие реалистичные, словно мне снова тринадцать, и порно во снах рвет башню!

Утром, сквозь сон, слышу из кухни телефонный разговор.

А может уже и не утро, шторы плотно задернуты, тело затекло... Да и Жанна без необходимости раньше одиннадцати не встанет.

– В смысле Геннадий вернул Иштарову?
– недовольно.

Иш-та-ро-ва...
– туплю я сонно.

Бля, Лиза же!

Подлетаю с кровати, с колотящимся сердцем.

– Не хочу я с ней работать... Мм... Ясно... Понятно...
– раздраженно.
– Да, я уже выхожу практически.

Возвращается в комнату. Под глазами гелевые лепестки, в руке термокружка. Подкаченные губы без макияжа словно поплыли и потеряли форму. Берет в губы не прикуренную сигарету. Не Лиза, да…

– Ром, дверь захлопнешь...

– Стоять! Я с тобой.

С недоумением смотрит на меня.

– Ну ты ж приглашала?
– впрыгиваю я в джинсы, гремя пряжкой ремня.

– Ну да...
– растерянно.

Рассовываю по карманам свои вещи.

– Пять минут...

Глава 9 - Шарфы

Утром папа пьет кофе, крутя в руках какой-то темный шар.

Сонно потягиваюсь. Достаю из холодильника йогурт.

– Что это?

– Да сам не пойму, что за хрень.

– Дай...
– забираю из рук.

Смотрю в плавающее окошечко с треугольником.

"Спросите ещё раз".

– Это же шар принятия решений. Вот смотри...

Показываю папе как работает.

– Папе стоит отпустить меня на Хэллоуин в универе?

Трясу. Шар отвечает: "Хорошая идея!"

Демонстрирую.

– Так! Ерунда какая-то...
– фыркает он.
– Дай сюда.

– А где ты его взял?

– Где надо, там и взял.

– Отдай мне, если тебе не нужен. Прикольная игрушка.

– Держи...
– поджимает губы и хмурится, словно решая - сказать или нет.

– Что?..
– с подозрением прищуриваюсь я.

– Ничего. Собирайся. Отвезу тебя в центр. Ты же собиралась?

Да!

Брожу

в центре по магазинам. Шарфы - это какое-то новое оружие поражения.

Ну, во-первых, тот, что составил мне компанию в тот злополучный день, все ещё пахнет парфюмом Романа. И постирать его - не поднимается рука. Нравится мне запах... Может отнести его парфюмеру, чтобы идентифицировать и купить такой парфюм? И что ты будешь делать с ним, милая? Он явно не унисекс. Радикально мужской! Им не воспользуешься. "Обновлять" шарф? Нет, это уже какой-то фетишизм... Поэтому шарф, как сомнительное и опасное, но прекрасное существо изолирован, но не убит.

И мне нужен новый.

И это уже во-вторых. Все свои деньги я спускаю на фирменный мятного цвета шарф-хомут. Крупной воздушной вязки. И лучше не вспоминать сколько он стоит. Я бы и не вспоминала, но в соседней витрине - нереальные мятные кроссы на каблуке со спортивной нагрудной сумочкой. Утеплённые. О-о-очень стильные! От цены дёргается глаз...

Вздыхая, разглядываю.

Ты шмотница, Елизавета.

Неправда... Я просто девочка. Могу я хотеть красивую вещь?

Хотеть - можешь.

– В единственном экземпляре, - ненавязчиво бросает продавец.
– Тридцать восьмой размер.

Мой размер...

Страдальчески вздыхаю ещё раз.

А у папы голяк, мы только купили дом, перебравшись в него из квартиры. Он требует вливаний...

Но всё же решаюсь позвонить.

– Папочка, привет. Ты занят?

– Занят. Чертова коробка в тачке полетела, надо менять. Ищу...

– Оу...

Не видать мне этого единственного экземпляра, как своих ушей.

– А что?

– Нет, ничего. Просто позвонила.

– Забрать тебя не смогу. Возьми такси.

– Хорошо.

– Женское!

– Да-да...

С тоской смотрю на кроссовки.

Телефон вибрирует в руке.

– Да?
– отвечаю я.

– Елизавета?

– Мхм...

– Это Геннадий Викторович.

Рассеянно брожу сознанием по всем областям откуда мне может звонить "Геннадий Викторович", не отводя глаз от кросс.

Деканат?... Папина работа?...

– Съёмки клипа, - лаконично подсказывает он.

– А! Здравствуйте.

– Лиза, я хочу чтобы ты вернулась в проект.

– Спасибо, но нет.

Этих денег даже на мою вожделенную "мяту" не хватит. Так смысл терпеть компанию Жанны?

Пусть попробуют поискать танцовщицу в моем стиле! Единственная команда уехала в Штаты, а приличные одиночки-самоучки все на фестивале в Москве. Так то!

– Я удвою сумму.

Ммм. Это у меня даже останется немного, да, если купить "мяту"?

– Утрою...
– не дожидаясь ответа, решительно поправляет он.