Потерянный в бездне
Шрифт:
Он хохочет, а я жду когда успокоится.
— Ты недостоин видеть нашего великого господина, тварь!
Оказывается, когда тебя обзывают тварью — это не слишком приятно
Проглатываю — мир дороже. Чёрт тоже молчит — проникся важностью момента.
— Девушка. Здесь могла проходить девушка. Несколько дней назад.
— Где здесь? — не понимает меня одноногий и одноглазый.
— По мосту.
Он задумывается. Наверное, вспоминает.
Я жду.
Чёрт ждёт.
По сути —
— Ты наверное новичок, — спрашивает вместо ответа одноногий.
Честно говоря мне сейчас не до разговоров по душам. Ответил бы и всё.
— А что?
— Только новички и дураки могут задавать вопросы, ответы, на которые им никто не даст. Так кто ты?
— Новичок, — выбираю я меньшее из зол. — Так что с девушкой? Нам просто нужно знать — была она здесь или нет. Это всё.
— Это всё? — уточняет одноногий вглядываясь в меня.
— Да.
— Точно?
— Да.
— Обещаешь?
Троллит гад.
— Послушай, дружище, — вступает в зашедшую в тупик беседу Симпа. — Я тебя уважаю. И тебя, и всех твоих братьев по правому делу. Я такой же чёрный в душе как и вы. И такой же кровожадный. Я своего босса с трудом терплю и когда-нибудь задушу во сне. Мы с тобой братья. Дай нам пройти и я всем всю жизнь буду рассказывать о том, какой ты великолепный.
«Великолепный» — это главный козырь сейчас, да.
— Пятьдесят монет. И что-нибудь из вещей твоего босса. Что-нибудь что нам понравится. Это по-братски.
Однако. Условия не намного лучше чем на барже. А если они захотят мой чудесный арбалет — то и похуже даже.
Неужели придётся прыгать со скалы.
— То есть девушки не было здесь? Или вы просто не помните? — пробую я зайти чуть с другой стороны.
— Была, — ухмыляется одноногий, — втирала какую-то дичь. Полетела вниз.
Он показывает на бездну под нашими ногами.
Ясно. Рита всё же была здесь. А потом пошла к скале.
А еще — если судить по жаргону — в теле одноногого реальный человек…
Наверное…
Ни в чём уже нельзя быть уверенным.
— А как она выглядела? — пробую я уточнить. Вдруг прокатит.
— У нас есть прошлогоднее варенье — хочешь намажем тебе губы? — предлагает одноглазый.
— Нет. Спасибо. Это лишнее. У нас всё. Спасибо.
— Зато у нас не всё, — говорит ухмыляясь тип похожий на Флинта из «Острова сокровищ» и кровожадно машет рукой.
* * *
Идти по мосту было страшно.
Бежать обратно, цепляясь за верёвки стрелами торчащими из твоего тела — совсем нет. Просто очень сильно хочется
Симпа самоотверженно и молча мчится сзади, прикрывая меня своим маленьким телом. Иногда вскрикивает — когда получает в спину очередную стрелу. Иногда ругается — получая их несколько за раз.
Пули противно свистят рядом, болты пытаются выбить бесполезный сейчас арбалет из рук, а ветер… ветер просто хочет сбросить нас в кровавую воду внизу.
— Беги быстрее! — зло пихает меня в спину чёрт. — Больно же.
Больно?
Он знает что такое боль?
Здесь же нет боли.
Может шутит?
— Сука, больно! — орёт он и пихает меня еще сильнее.
На пару секунд останавливаюсь и выдергиваю стрелы. Две из ноги, три из бока. Последнюю, из спины, заботливо, несмотря на злость, вытаскивает Симпа.
Снова бегу.
Половина моста — теперь до нас долетают лишь редкие пули. А попадают самые меткие.
Еще несколько спасительных шагов и сажусь — надо перевести дыхание.
— Я же говорил — они трусят на мост заходить, — чёрт тоже плюхается рядом вытирая несуществующий пот со лба.
— Только давай не засиживаться — вдруг набегут, — добавляет он тут же, с беспокойством глядя на бандитов.
— Тебе правда было больно? — спрашиваю я, со страхом ожидая ответа.
Поворачивается.
— Да, — смотрит мне в глаза
— И как это?
— Что?
— Боль?
— Боль это боль, Джек. Ты разве не знаешь что такое боль?
* * *
Скала.
Скала как скала.
Только высокая слишком. Мы плетёмся наверх изматывающе долго. Отдыхаем. Присаживаемся и отдыхаем. Устаёт даже чёрт — что весьма странно.
Забравшись на вершину долго молча смотрим вниз. Смотреть туда тревожно… почти так же, как смотреть с верхнего этажа откуда-нибудь в Москва-Сити через разбитое стекло.
— А почему облака под нами? — ошалело интересуется чёрт.
— Потому что хотят посмотреть как мы будем падать в воду.
— Я не буду прыгать, — он мотает головой. — Ты просто отзови меня. А потом призови. Уже на том берегу.
Это не очень честно и мне хочется сказать ему об этом, сказать прямо, но я молчу. Но молчу недолго.
— Ты будешь прыгать, — твёрдо говорю я. — Вторым, после меня, но будешь.
— Почему? Зачем?
— Мне не нужен трусливый соратник.
— Я не соратник. Я раб. А раб может быть трусливым.
— Заткнись. Ты следующий.
Делаю решительный шаг, почти прыгаю, но в последний момент зачем-то разрешаю себе подумать.
Подумать о высоте.
В глазах сразу начинает кружиться и я приседаю.
— Подтолкнуть? — интересуется Симпа.
— Себя подтолкни.
Прыгаю.