Потерянный в бездне
Шрифт:
Нет смысла бояться — это же игра. И боли здесь нет. Совсем.
Кровавая вода летит мне навстречу со скоростью метеорита и… убивает.
Темнота…
* * *
— Ты прыгнул солдатиком, но потерял равновесие, — поучает чёрт.
Как человек, который только что час бежал от портала до скалы, а потом час карабкался на скалу — я плохо восприимчив сейчас к советам. Я зол и… зол.
— Отвали, — огрызаюсь.
— Прыгай ласточкой. И старайся не удариться о воду животом, — чёрт бесит искренней
Снова подхожу к краю, но на этот раз не шагаю бездумно в бездну, а вглядываюсь в далёкую землю через вату облаков. Скала нависает над рекой так глубоко, что если разбежаться — можно упасть в воду очень близко от берега. А дальше останется лишь быстро-быстро плыть до суши. И молиться чтобы никакая тварь не отгрызла половину тебя.
То есть, меня.
Отхожу.
Разбегаюсь.
Сигаю.
Ласточкой сигаю.
Полёт через облака…
Темнота…
* * *
— Не надо было так сильно разбегаться. Три шага — не больше. Ты реку перелетаешь.
Знаю. Теперь знаю. Я даже успел увидеть противоположный берег… за секунду до того, как влетел в него… головой.
— Пошёл в задницу!
Я не грубый. Я человек, который уже трижды подряд сходил по часу от портала до скалы и по скале до вершины. Я могу позволить быть себе немного грубым… сейчас.
Отхожу на четыре шага, пробегаю их и ныряю в облако, которое, видимо, так заинтересовалось мной, что подлетело повыше.
Я лечу удачно и точно знаю это. Ласточкой. Не переворачиваюсь в воздухе и не долетаю до берега.
Очень удачно.
И падаю в воду тоже удачно — я прямо чувствую как удачно упал. Даже выныриваю удачно…
А потом какая-то мерзость, которую я даже не успеваю разглядеть, выныривает рядом и сжирает меня.
* * *
— Ну не злись, — Симпа кладёт мне ладонь на плечо.
Сбрасываю. Ненавижу его. Ненавижу скалу. Ненавижу свою жизнь.
— Мы сейчас придумаем что-нибудь, босс. Не печалься ты так. Может спиной прыгнешь?
— Я уже придумал, — тот самый редкий случай, когда чувствую как крошатся мои стиснутые зубы. Ну еще бы — пять часов от портала до скалы, и пять часов карабканья до вершины. Мне диплом почётного туриста давать пора.
И солнце уже садится.
— Круто, — чёрт гладит меня по голове желая подбодрить, а мне… мне хочется его убить. По настоящему. Ну или сбросить этот скил и никогда этого гада уже не видеть.
— Рассказывай.
— Рассказываю. Теперь первым прыгаешь ты.
На его лице разочарование.
— Не, бро. Это глупо.
— Это умно. Ты прыгаешь, а я сразу за тобой. Тварина внизу проглатывает тебя, а я доплываю.
— Я никогда не плавал. Наверное, даже не умею, — сопротивляется он.
— А тебе и не нужно, — не сдерживаю злорадства я. — просто продержись пару секунд на поверхности.
— Ладно. —
Подходит к краю, смотрит вниз и зябко ёжится.
— Ори громче, — советую я.
— Сразу орать что ли? — косится на меня через плечо.
— Да. Так будет лучше.
— Ок.
Он шагает.
Исчезает.
Через мгновение окрестности разрывает его истошный визг.
Медлить нельзя — бегу вслед и не раздумывая ныряю в любопытное облако.
Сейчас знаю только одно — шестой раз от портала до вершины я не пойду… сегодня, по крайней мере. Может с утра… но это не точно. После такого неделю нужно отходить.
Долетаю до багрового киселя в тот момент, когда тварь доедает корчащегося от боли чёрта. Рассматривать душераздирающую сцену нет ни секунды, поэтому сразу плыву. Сразу и очень быстро.
Никогда так быстро не плавал.
Вода пенится кровавыми брызгами под ударами моих ладоней, пытается помешать выжить… нет, не в этот раз. В этот раз я на коне. Непобедимый.
После того, как течение выбрасывает на берег еще долго лежу, разглядывая лязгающую зубами тварину неподалёку.
— Нет, — говорю я ей. — Ты промахнулась, Акелла. Я оказался умнее тебя. И вообще — я умный.
Похвалить себя иногда полезно.
Собираюсь вставать, но не успеваю.
— И правда умный, — говорит голос над ухом.
Трое.
Трое неплохо одетых типов. Не бандиты управляемые искусственным интеллектом — видно по одежде. Каждая шмотка старательно подобрана — это заметно сразу.
Может они видели Баронессу… или тех, кто видел Баронессу.
— Привет, парни, — встаю и машу им.
— Привет, — тот, который стоит ближе ко мне, в чёрном кожаном сете, машет мне рукой.
— Удачной охоты, — желаю я.
— И тебе, бро.
— Девчонку не видели? Баронесса — ник. Зовут Рита.
Что-то не так с их лицами.
— Видели.
Вот и первая удача. Недаром говорят — удача улыбается смелым. И умным.
— Давно?
Переглядываются. Снова тень пробегает по их физиономиям. Неужели успели пообщаться с Ритой? Неужели это общение не заладилось.
— Позавчера вроде, — говорит тип в сете из чёрной кожи. — А тебе она зачем?
Хм. Зачем?
— Знакомая. Хорошая знакомая… вместе шли, потом потерялись.
— Ясно. Брошенка, да? — Чернокожий… ну то есть тип в чёрном кожаном сете, ухмыляется. — Она не вернётся. У неё теперь целая толпа защитничков. Женихов…
Третий раз тень на их лицах — да что же там произошло.
Но вообще, конечно — новости не самые радостные. И почему я вообразил что наша с ней коротенькая история что-то значит для Баронессы? Из-за тех последних слов рядом с порталом? Из-за её шуток про рай вдвоём?