Смерть навылет
Шрифт:
Наличие отдельного кабинета дает дополнительные возможности для того, чтобы работать с комфортом: например, положить ноги на стол, не заботясь о том, что кому-то не понравится задравшаяся юбка. В данном случае меня нисколько не беспокоила чужая реакция на мою юбку, тем более я была в брюках. Однако ноги на стол положила. Так удобнее. Не надеясь на чудо, нажала на компьютерную кнопку. Бывает же! Заработал! Странно. Вчера не реагировал даже на самые простые запросы, а сегодня вдруг проснулся. Не иначе, как стресс на него повлиял. Не исповедимы твои дела, Майкрософт! Что ж, это мне только на руку. Впору вспомнить анекдот из недавней электронной рассылки. У нас его даже
"Со слов юзера: "Не включается компьютер — зову админа. Админ приходит, воздевает руки к небу, бормочет про себя невнятные слова, поворачивает мой стул 10 раз вокруг свой оси, пинает компьютер — тот начинает работать. Вновь воздевает руки к небу, что-то бормочет, уходит " Cо слов админа: "Прихожу к юзеру — этот дурак так вертелся на стуле, что у него шнур питания на ножку намотался. Матерюсь про себя, распутываю, запихиваю комп ногой подальше под стол, включаю, ухожу". Хм… Может, я и есть тот самый дурак, у которого шнур питания ножку стула обмотал?! Надо будет у Субботина спросить, он в компьютерах почти все понимает. Наверное, он и починил.
На коленях разместилась клавиатура. До компьютерного мыша тоже можно дотянуться. Чашка кофе, сигарета, и есть отличный шанс хотя бы ненадолго забыть об утреннем кошмаре. Сначала пробегусь по любимым сайтам, где самые свежие сплетни о жизни знаменитостей. Потом почитаю гороскоп (хотя зачем его читать, если и так понятно, что ждет?), а потом…
Благие намерения еще никого не приводили к цели. Вместо того, чтобы исполнить задуманное, я сразу влезла в свою электронную почту.
Чашка полетела на пол (пропал мой кофе), клава повисла на витом шнуре, издав неприличный звук, взъерошенный мыш затаился на коврике, а сама я — к стыду и позору — запуталась в собственных ногах (вот, что бывает, когда делаешь резкие движения и пытаешься вскочить, не опустив нужные конечности туда, где им и положено быть!).
Для вас есть новое сообщение.
Тема: Третьим будешь?
Текст сообщения: "Госпоже декану. Срочно. Конфиденциально. Если не хотите, чтобы последовали новые жертвы, загляните на форум сайта. Прочитайте. Сделайте выводы. Действуйте. Желаю успеха, с восхищением —
Джокер".
Адрес отправителя, надо полагать, вымышленный. Создать бесплатный ящик — дело нескольких секунд. Так что нет смысла отправлять гневный ответ с требованием сделать чистосердечное признание: адресат только посмеется. А вот на форум, пожалуй, зайду. Давненько со студентами не общалась. К тому же надо успокоить народ: два убийства — повод для паники.
Однако на форуме никакой паники не наблюдалось, чего не скажешь о количестве посещений. Число посетителей росло в геометрической прогрессии. И соболезнования здесь совсем ни причем. Новая тема форума: "Твин Пикс по-нашему, или кто убил Мессалину?" мгновенно нашла своих читателей. Еще бы, ведь обсуждение предваряли отрывки из дневника Варвары Громовой. Когда я прочитала первую страницу, то похолодела…
ГЛАВА 3
13 января. Старый Новый год.
Дурацкий праздник. Дурацкие каникулы. Дурацкая жизнь. Все не так, все неправильно. А что неправильно? Все.
Коля говорит, что только в нашей стране есть такая дата — Старый Новый год. Старая жизнь по-новому. Я с ним соглашаюсь. Я всегда с ним во всем соглашаюсь. Он — умный. А я — дура. Грамотное распределение ролей. Подумать только, еще пара недель, и мы оба получим свободу. Вот только что мы будем с ней делать. Я не знаю. Меня
Питер снова под угрозой наводнения. Цунами, глобальное потепление климата, землетрясение, извержение вулкана — мир катится в тартарары. А у нас только наводнение. Да и то — всего лишь угроза.
Меня магнитом тянет к Неве. В сапогах хлюпает холодная вода, ветер забирается под пальто, путает волосы, а я стою, перегнувшись, и смотрю, как медленно прибывает вода, выступая из болотной бездны. Свинцовая масса давит на грязный лед, фыркает сквозь трещины и подмигивает, приглашая соскользнуть вниз. Если бы я только была уверена в результате, то обязательно бы приняла это сумрачное приглашение. Но разве можно угадать свою смерть в сотнях масок? Нет ничего гаже, как неудавшийся суицид. Почему-то люди после этого испытывают не сострадание, а раздражение. Если умер — они плачут или делают вид, что плачут, если выжил — говорят, что ты их достал своей паранойей. Странная казуистика, вы не находите?!
Епишин тоже ругается: ему надоело Стэнкивать меня с парапетов. А мне, признаться, надоело туда забираться. Но иного способа разобраться с собственной жизнью я не вижу. Самоубийство — не выход. Стихия, судя по всему, тоже. Таких, как я, бог несколько лет должен собирать вместе, чтобы потом покончить со всеми разом. Но по закону подлости в самый последний момент я сдам свой билет на "Титаник" и снова останусь живой. Зачем? Особенно теперь.
Родители еще не знают, во что именно я вляпалась. Во что МЫ с Епишиным вляпались. Но на тот момент это казалось единственно возможным выходом из тупика, куда меня завела болезнь, а его — излишняя самоуверенность. Теперь остается ждать и надеяться на благополучный исход.
Вчера Епишин спросил:
— Ты понимаешь, что мы может оказаться по разные стороны баррикад? Ты и я?
— Как в фильме "Быстрый и мертвый"?
— Почти.
Я заплакала, и мы занялись сексом. Бедный, бедный Коля! Он боится не успеть и оказаться мертвым. А я боюсь стать слишком быстрой. По закону подлости.
Потом он ушел, не желая спать рядом со мной, а я впервые за долгое время открыла книжку. Марьяна говорит, что Мо — модный писатель, поэтому нужно прочитать хотя бы одну книжку, чтобы не прослыть дурой в приличном обществе. С этим предостережением Марьянка давно опоздала. Во-первых, я давно дура. И с этим фактом уже ничего не сделать. Во-вторых, приличного общества у нас никогда не было. Кругом одни хамы и снобы. Быдло. Но книжку "Кукольный лабиринт" все равно читаю: надо ж как-то себя настроить на завтрашнюю встречу.
"Хэй, Барби! Как давно мы с тобой не разговаривали — ты и я. Под шепот чужих мыслей, с надеждой на воскресение и прощение. У кого, — спросишь ты. Будь я верующим человеком, ответил бы — у Бога. Будь язычником — у природы. Будь фаталистом — у судьбы. Но я никто. Потому и не знаю ответа. Но ведь моя никчемность не скажется на нашей дружбе, ведь так, куколка?!
А, вообще, что есть никчемность? Почему я с такой уверенностью позволил унизить себя в твоих глазах, глуповатых и слезящихся, как у коровы?! Почему произнес, что я никто. Да еще сделал это со столь уморительным апломбом, рассчитывая на снисхождение. Ты же в ответ промолчала, оценив душевный мазохизм собеседника, но так и не сделав шага навстречу. А ведь я его ждал. Этого шага.