Статус С

Василенко Владимир Сергеевич

Остальные члены банды бестолково топтались рядом, но на Дайсона ни один так и не осмелился напасть. Сутулый, правда, замахнулся ножом на меня, но я от души пнул его под колено. Он взвыл, на одной ноге отпрыгивая подальше. Когда же Дайсон, развернувшись, рявкнул, замахиваясь кулаком, незадачливых грабителей будто ветром сдуло. Один, кажется, даже в воду сиганул — в полутьме послышался тяжелый всплеск. Остался только главарь, да и то только потому, что оказался прикован к ограждению. Хрипел и пыжился, пытаясь разогнуть

арматуру вокруг своей шеи, но прут был слишком толстый.

Дайсон снова подошел к нему.

— Н-не надо! Дяденька, я пошутил!

— Будешь шутить в том же духе — и совершеннолетие встретишь на дне залива, — сказал старик. Без особой злости, скорее назидательно. — Знаешь, где найти Вальтера?

— К-кого?

— Только не делай вид, что не понимаешь, о ком я, — ухватившись за концы железного прута, осклабился громила. — Вальтера в Старом городе каждая собака знает.

Прут заскрипел, сгибаясь плотнее, и парень испуганно вскрикнул. Дайсон сорвал с него раздражающую силиконовую маску. Под ней, как я и думал, скрывался мой ровесник. Прыщавое угловатое лицо, взъерошенные волосы, выпученные от страха глаза.

— Ну же, напряги память! Мерзкий такой старикашка, ему сейчас, наверное, под девяносто. Но даже в лучшие годы он выглядел, как вареный гоблин.

— А, так вы про… доктора? — юнец перешел на шепот.

— Про него самого.

— У него типа логово где-то возле труб.

— Каких еще труб?

— Старые стоки, типа. Это недалеко, с полчаса ходьбы. Во-он в ту сторону, вдоль берега.

— А точнее?

— Да не знаю я! — взмолился парень.

— Он разве больше не наведывается в «Плавучую Молли»?

— Н-не знаю. Может быть. Я его никогда не видел, только слышал… всякое.

— Ну, а Жирный Гриз на месте?

— К-кто?

— Бармен.

— Не знаю такого.

— А кто сейчас держит «Плавучую Молли»?

— Последние пару лет — Кано.

— Что за фрукт? Под кем ходит?

— Жесткий мужик, типа. Говорят, работает на Джинкс.

— Хреново… — вздохнул Дайсон и дал мне знак следовать за ним.

— Эй, мужик! А я? — всхлипнув, без особой надежды крикнул вслед юнец.

Старик не удостоил его ответом. Мы прошли еще пару десятков метров и остановились у широкого ржавого трапа, ведущего на борт баржи. Наверху располагался главный вход в заведение. Рядом, на узкой площадке, огороженной железными поручнями, толпилась группка подвыпивших мужиков. У входа застыли истуканами двое вышибал — мрачные типы с лицами, сплошь черными от причудливых татуировок.

Дайсон, держась в тени, с сомнением оглядывал баржу.

— Может, не стоит т-туда соваться? — проворчал я. — И вообще, что у нас за план?

— Нужно найти Вальтера. Это мой старый… коллега, скажем так. Я его не видел лет десять, но если он еще жив — он нас приютит на пару дней. Я надеюсь.

— И что, нет д-других

вариантов?

Громила искоса взглянул на меня и недовольно скривился.

— Честно говоря — пока не вижу. Если вернемся в город — я за твою жизнь не дам и цента. Да и за свою теперь тоже.

— Да в чем дело-то? Можете объяснить наконец? — едва не прорычал я.

— Мягко говоря, не самое подходящее время.

— А когда будет подходящее? — огрызнулся я. — Вот что — или вы мне сейчас рассказываете…

— Или что? — перебил меня Дайсон. — Ты сейчас не в том положении, чтобы чего-то требовать. И даже не представляешь, в какой замес ты попал.

— Так п-просветите! Вы сказали, что знали моего отца…

— Это правда. Давно, лет пятнадцать назад. Он тогда работал на Конрада Майлза. Как и я.

Он замолчал, снова переключившись на изучение обстановки. Что он там пытался разглядеть в темноте, понятия не имею. Хотя не исключено, что у него какие-нибудь имплаты, позволяющие видеть сквозь стены, или что-то вроде того.

Воспользовавшись паузой, я залез в сеть. Связь была хреновая, поисковик завис на добрые полминуты, прежде чем выдать что-то по запросу «Конрад Майлз». Однако на текстовую версию браузера тех крупиц трафика, что проскакивали через глушилки, хватило.

Я пробежался по первым строчкам результатов. Там пестрели ярлыки срочных новостей.

«Конрад Майлз… Основатель корпорации BlueOcean… После продолжительной болезни скончался… Прогнозы котировок акций…». Так-так-так… Судя по сообщениям, помер миллиардер совсем недавно, меньше часа назад. Да уж, новости сейчас распространяются почти мгновенно.

Blue Ocean… Ну, об этом я и так догадывался. Компания была образована уже после смерти отца. Но, раз она использует в своем проекте Анастасию, то между ними должна быть какая-то связь.

— К-корпораты из BlueOcean? — спросил я напрямую. — Так это они за мной охотятся? Убить хотят?

Дайсон одобрительно хмыкнул.

— Смышленый малый. Но все не так просто. Я и сам еще несколько дней назад работал на корпорацию. И уж поверь, если бы это дело поручили мне — ты был бы уже мертв. Но моя задача — наоборот, приглядывать за тобой.

— Тогда кто п-пытается меня убить? Васкеса на меня натравили. Мы с ним, конечно, п-поцапались недавно. Но это не повод, чтобы…

— Я бы и сам хотел знать, кто за всем этим стоит, — перебил меня Дайсон. — Есть кое-какие версии, и одна паршивее другой. Одно могу сказать — босс умер, и сейчас в корпорации начнется настоящая грызня. И, увы, мы с тобой попали между жерновами.

— Да я-то тут п-причем?! — удивился я.

Хотя в глубине души догадывался. Анастасия… Зашифрованное наследие отца, спрятанное ею… Но если корпораты в курсе — почему они до сих пор не вышли на меня? Или, наоборот, не перекрыли мне доступ в «Наследие»?